Рецензии
| Доводила родителей в трансах до стресса, высекая из этого кайф и приоры, чтобы знали, что в доме растёт поэтесса, и не смели вступать с ней в ненужные споры. Не терпела советы и критику тоже. Не хотела признать ни вину, ни ошибки. И прощать не хотела. И выросла. Боже, отчего так пустынно-спокойно на Шипке? | | Вы простите, не вас ли в ту осень я в постели употреблял? Носик был, помню, тоже не очень и лица угловатый овал. | | О, эти пятки, эти пятки! Я первый воспеваю их. На всё другое без оглядки в их честь слагаю этот стих. Их игнорировали люди тысячелетьями. А зря. Они округлы словно груди. Они сверкают, как заря. Они скромны, они развратны, Они начало и конец, Они нащупь так приятны И хороши на холодец. Но больше мне приятны локти. И млею, слыша голосок: «Я разрешаю вам – потрогте, Да нет, не грудь, а локоток» | | Я, из зелёной дали глазея, вижу заблудшего в трёх колоннах. Кулибина птицы в твоих музеях молчат, задохшись в одеколонах. У нас тут олени в аллее - балетом. А как на закате рога их алели!!! У вас анемия - награда поэтом. Пред нашей избою - что ваши Растрелли? Давно уж повыцвели линии ваши И стрелки стрелкам не даются на стрелке. Вы к нам приезжайте - откушайте кашки не с каменной, а с деревянной тарелки. | | ... простите, но с таким же успехом это может относиться к Москве, Парижу и т.д. Где здесь СПб? | | Как совершенно то, что в жизни вдруг сбылось! Как совершенно всё, что с нами приключилось! Я не надеялась на Бога и авось - Всё выбрала сама. Сама в козла влюбилась. В огнях далёких жизни антрацит Впустую в серый дым перегорает. Жизнь день за днём вершит свой суицид. Но мне это нисколько не мешает. Талантов мне отпущено сполна – Их и слепец узнает визуально. А к людям не пойду. Ду ну их на, Поскольку все они не гениальны. | | Значит, она ему наложила ... свежих стихов на дорожку и их чувства не облагались сроком давности? Может, что-то поправить? | | Заразы, скоммуниздили Пегаса! В ночи пришёл и имя не сказал, лишил меня ..., ну, этой ... табуль раса и лошадь от кровати отвязал. Сижу на крыше. Водка закипает. Ожог на попе. Плачу. Дую. Пью. Хвостом машу. Пишу письмо. Пусть знает: поймаю - из рогатки застрелю. | | Лада, спасибо за стихи - за это и то, что нашёл на Поэзии.ру. Ехидный переспешник - я не нашел, за что зацепиться для пародии, а скорее - не было желания цепляться: просто получал удовольствие от стихов. | | Что за день сегодня! Анна Полетаева, Вы (здесь было мало - сходил на рифму.ру). Праздник! | | Уже отозвался на Ваше ***. Могу лишь повторить всё сказанное и добавить: это не версификация - это поэзия. | | А навстречу идёт по Неглинной тот, кому улыбаюсь я томно. И он тоже жуёт мандарины очень мужественно, килотонно. Что нам фиги, гранаты, папайя, маракуйя, кизил, мангустины? Мы идём и жуём мандарины, челюстями стихи выжимая. | | Я с бедой пересплю ночь - аж по телу пройдёт дрожь без любви. И родится дочь. Назову её Музой. "Не трожь одиночество, - ей скажу, - оно пайки сырой серей , липнет вязко оно к ножу, как к терьеровой шкуре репей". Охладим под дождями кровь и легко понесём свой крест, и, стихом попадая в бровь, мы идём ... Ни души окрест. | | Уважаемый Моисей! Спешу заверить Вас в уважении к Вам. Но Ваши тексты и Вы - не синонимы. Они могут быть более или мене удачными. Этот - много менее. Возможно, у меня с чувством юмора плохо - простите, случается и такое, но мне не смешно. Более того, продираясь через нагромождение сентенций и придуманной Вами "цензурной брани" (ну, где Вы слышали, чтобы так бранились?), volens-nolens вспоминал Чехова: "Екатерина Ивановна села и обеими руками ударила по клавишам; и потом тотчас же опять ударила изо всей силы, и опять, и опять; плечи и грудь у нее содрогались, она упрямо ударяла всё по одному месту, и казалось, что она не перестанет, пока не вобьет клавишей внутрь рояля. Гостиная наполнилась громом; гремело всё: и пол, и потолок, и мебель... Екатерина Ивановна играла трудный пассаж, интересный именно своею трудностью, длинный и однообразный, и Старцев, слушая, рисовал себе, как с высокой горы сыплются камни, сыплются и всё сыплются, и ему хотелось, чтобы они поскорее перестали сыпаться, и в то же время Екатерина Ивановна, розовая от напряжения, сильная, энергичная, с локоном, упавшим на лоб, очень нравилась ему. После зимы, проведенной в Дялиже, среди больных и мужиков, сидеть в гостиной, смотреть на это молодое, изящное и, вероятно, чистое существо и слушать эти шумные, надоедливые, но всё же культурные звуки, — было так приятно, так ново... — Ну, Котик, сегодня ты играла, как никогда, — сказал Иван Петрович со слезами на глазах, когда его дочь кончила и встала. — Умри, Денис, лучше не напишешь. Все окружили ее, поздравляли, изумлялись, уверяли, что давно уже не слыхали такой музыки, а она слушала молча, чуть улыбаясь, и на всей ее фигуре было написано торжество. — Прекрасно! превосходно! — Прекрасно!— сказал и Старцев, поддаваясь общему увлечению". Но Вы ведь не хотите, правда, чтобы я поддавался общему увлечению и повторял слова Ивана Петровича? Тем более, что, судя по откликам, назвать его "общим" было бы непростительным преувеличением. А Екатерина Ивановна была хороша ...С искренним уважением. | | Barry, искренее и захватывающе, как хорошая джазовая импровизация. | | "... тихо от боли молчат. Стона не слышит Прохожий ..." А можно молчать громко? Но вот они молчат, да ещё тихо, а прохожий слышит стон. | | Читал и честно пытался выдавить из себя улыбку, потому как - юмор же. Вдобавок ещё и ирония. Уговаривал себя, улыбнись, мол, зараза, тебе всё равно, а человеку приятно ... Не-а, ничего не получилось. | | Спасибо, Пётр и Татьяна! Захватывающий рассказ - глубокий, серьёзный, болевой. Стихам место в ББП-шном "Советские поэты, павшие на Великой Отечественной" | | "Это жизнь, лишь полёты во сне. На Яву." Эта жизнь - лишь полеты во сне наяву. Все пытаются что-то урвать на халяву. Я однажды пойму, что неверно живу, и во сне умотаю на Яву. Там печали в руках у людей не найдёшь, там песок не скрывает дорогу, ложь не селится в бархате лож ... Языка подучить бы немного ... | | "Bonsoir.., я уеду на век отошли мы давно плоть от плоти мне казалось, в тебя проник или, может, совсем напротив Bonsoir.., я уеду на жизнь, Поищу в ней здравого смысла. Или просто, статистика в числах." Помню я, что к тебе приник всей своей пылающей плотью и под крик твой в тебя проник ... Оказалось, совсем напротив. Ты послала меня на век поискать там здравого смысла. И пошёл я. Ты не тоскуй - я вернусь, как статистика в числах. |
|
|