Смысл искреннего творчества, точно так, как слов "хорошо" и "плохо" однозначен лишь в пределах сознания одного индивидуума. Одной души. Когда кто-то говорит о смысле какого-либо продукта чьего-либо творчества, он, прежде всего, опираться на свои впечатления от этого творчества – свою субъективную точку зрения; и если он при этом преследует цель выразиться объективно, он лишь ограничивается изложением личного мнения. Отсюда простое следствие – сколько людей – столько точек зрения, столько смыслов. Тот, кто понимает эту простую истину, никогда не позволит себе выдавать смехотворные вердикты на счёт права существования того или иного произведения. Творя, автор не преследует цель воздать каждому своё, а довольствуется тем, что отдаёт всё его; мы лишь можем говорить, нравится нам это, или нет.

   Немного об "ассоциативной" поэзии.
   Шведы, например, в восторге от своего нобелевского лауреата поэта Тумаса Транстрёмера.
   А писатель Дмитрий Быков по этому поводу высказался так: "Такими или подобными стихами переполнены девять десятых американских и европейских поэтических сборников последнего двадцатилетия. В них есть смелые метафоры — как правило, ничем друг с другом не связанные, не образующие цельного поэтического мира; много пейзажей, наводящих автора на теологические или телеологические размышления; много добрых чувств, вызываемых видом собственноручно возделанного поля, играющих детей или многолетней верной спутницы. Все эти стихи одинаковы, как колбаса, могут начинаться и кончаться в любом месте, все они выглядят очень похожими на поэзию и, увы, имеют к ней лишь косвенное отношение".
   
   ТИШИНА
   
   Проходи, они похоронены...
   Облако скользит по диску солнца.
   Голод — это высокое здание
   которое движется по ночам
   в спальне чёрные стержни подъёмного барабана
   открываются внутрь.
   Цветы в кювете. Фанфары и тишина.
   Проходи, они похоронены...
   Столовое серебро косяками выживает
   на большой глубине, там, где Атлантика черна.
   
   СВЕТ ВЛИВАЕТСЯ
   
   За окном длинные звери весны
   прозрачный дракон из сияния солнца
   протекает мимо как бесконечная
   электричка — голову мы не успели увидеть.
   Прибрежные виллы движутся боком
   они горделивы как крабы.
   Статуи мигают от солнца.
   Бешеное море огня там, где в пространстве,
   пройдя сквозь землю, становится лаской.
   Отсчёт начался.
   
   (Перевод А. Афиногеновой)
   
   Мне близко мнение Быкова, я сам при чтении подобных стихов испытываю то же. Но ведь дали же ему нобеля за что-то? Может, у нас недоразвитая нация с точки зрения ассоциативного мышления? Или у нас другой взгляд на поэзию, ее роль и форму?
   
   Допустим, у нас и правда другой взгляд. Но означает ли это, что дедушку Тумаса мы подвергнем анафеме как поэтического еретика?

   Высказываюсь по ассоциативной поэзии...
   Сначала перенесу свой комментарий под одним из своих стихов сюда.
    "...Такой термин как "ассоциативная поэзия" появился в
    литературоведении сравнительно недавно. Определенное
    событие, случай у любого индивидуума порождает своеобразный
    ассоциативный ряд, который, конечно же, будет отличным от
    такого же ассоциативного ряда другого человека.
    Ассоциативная поэзия скорее призвана нажимать на кнопочки,
    которые будут вызывать эмоции, нежели картины (либо
    бессвязные картины, которые вызовут эмоции).
    Вспомните стихотворение В. Высоцкого "Парус" (иначе
    "Беспокойство&q­uot;­)...­­
    Здесь можно почитать и поэтов-имажинистов Серебряного века, и
    Пушкина (!), которого, кстати, при жизни достаточно хаяли
    критики за излишнюю метафоричность и запутанность, и наших
    современников... Допустим, Томаса Трантремера.
    Поэзия - очень сложна и многогранна и совсем не терпит
    шаблонов и штампов, которые превращают собственно искусство
    в рифмоплетство."
   Вот... Оказывается так думаю не один я...
   Теперь про язык.
   Андрей (Блинову), думаю дедушка Томас все же не будет понят русским читателем, и дело не в форме.
   Вообще, мое субъективное мнение, думаю, что перевод кого бы то ни было - грех и вещь невозможная. Стихи звучат только на родном языке автора и могут быть поняты только на этом языке. Перевод - это самостоятельное произведение "по мотивам". Тем более в поэзии ассоциативной.
   Сравнивать развитие языков вещь не совсем благодарная, да и подход, по-моему, не совсем верен. Как сравнивать БелАЗ и "Тойоту". Да, очень много сходного, но классы разные.
   Я верю в ассоциативную поэзию, считаю, что за ней - будущее, но чтобы писать такое - нужно быть смелым и зрелым, так как тонкая линия между этим явлением и полнейшей белибердой, практически незаметна и переступить ее - раз плюнуть.
   И смысл в АП - обязателен!
   Это основа, иначе поэзия такого рода превращается в набор фраз.
   Вот так путано, на одном дыхании...

   Справляются поэты и со смыслом, и со словом.
   
   Сагидаш Зулкарнаева
    http://vm.ru/tv
   
   Выпив ночь из синей чашки,
   жду, когда нальют рассвет.
   Тень в смирительной рубашке
   мой обкрадывает след.
   Обернувшись тёплым пледом,
   обойду притихший сад.
   Пахнет горько бабье лето
   неизбежностью утрат.
   Звёзды светят маяками.
   Может, в небо, за буйки,
   Где цветные сны руками
   ловят божьи рыбаки?
   И по лунам, как по рунам,
   выйти в космос напрямик
   По дороге самой трудной,
   где полёт – последний миг.
   Только в доме спит ребёнок.
   Захожу, скрипят полы.
   Не скрипите: сон так тонок!
   В степь пойду, нарву полынь,
   И травою горькой, дикой окурю себя и дом:
   Блажь полёта, уходи-ка!
   Полечу потом, потом...
   
   
   * * *
   
   Обессилев, разбилась оземь,
   Что ж ты плачешь, душа, молчи.
   Утону с головою в осень,
   Пусть кричат надо мной грачи.
   
   И забыв о свободе, крыльях,
   Заживу, как усердный крот.
   Буду честно бороться с пылью,
   И готовить варенье впрок.
   
   Но однажды, в начале марта,
   В час, когда оседает снег,
   Подо мною земля, как карта,
   Вдруг предстанет в тревожном сне.
   
   Ощутив себя вновь крылатой,
   Разучусь по земле ходить.
   Прежде чем улететь, над хатой,
   Буду долго ещё кружить.
   
   http://lgz.ru/article/-31-6425-31-07-2013/pismo-murakami/
   
   Игорь Царев,
    светлая ему память
   
   Таежный нож
   
   Шитый нитью вощеной и цыганской иглой,
   От рожденья крещенный паровозною мглой,
   И на вид не калека, и характер не шелк,
   Я из прошлого века далеко не ушел.
   Городские Рамсторы обхожу не кляня,
   Пусть иные просторы поминают меня,
   Где помятая фляжка на солдатском ремне
   И собачья упряжка привязались ко мне.
   О подножье Хингана, на таежном току
   Будто ножик жигана заточил я строку:
   Ненавязчиво брезжит рукодельная медь,
   Но до крови обрежет, если тронуть посметь.
   ...И быть может, быть может, этак лет через «...дцать»
   Кто-то вынет мой ножик колбасы покромсать
   И, добрея от хмеля, чертыхнется в душе:
   Вот, ведь, раньше умели! Так не точат уже...
   
   Дефиле по зоопарку
   Гутен абенд, дорогая, миль пардон,
   Пожалей меня, сегодня, пожалей!
   По жаре я выпил крепкого бордо,
   А потом еще добавил божоле.
   И от винного безвинно разомлев,
   Посмотреть надумал, дозу перебрав,
   Как теряет в зоопарке разум лев,
   От того, что даже именем не прав.
   
   Между клеток, словно стража по дворам,
   Я себя гортанным окриком бодрил.
   Вот архар (читай, по нашему – баран),
   Вот гривастый сомалийский гамадрил...
   Я ему: «Ну, как баланда, франкенштейн?
   Хочешь фиников подброшу или слив?»
   Он мне жестами ответил: «Нихт ферштейн!», –
   И ссутулился, как узник замка Иф.
   
   Я тогда ему: «Муа, коман са ва?»
   Он в ответ мне: «Сэ тре бьен, авек плезир!»
   И напрасно в ухо ухала сова,
   И вертелась злая белочка вблизи –
   Ведь родство уже почуяв, вуаля,
   (Не одни мы на планетном корабле!)
   Я читал ему по памяти Золя,
   Он показывал мне сценки из Рабле.
   
   Может быть тому причиной допинг вин,
   Но я понял, раздавая ливер блюд,
   Почему на солнце ежится пингвин,
   И за что всю жизнь горбатится верблюд.
   Я кормил их сладкой булочкой с руки,
   Развлекал сидельцев хайками Басё –
   Мы ж похожи, словно капли из реки,
   Только наш загон пошире, вот и все!..
   
   Дефиле по зоопарку. Подшофе
   (Музыкально выражаясь – форте пьян)
   Я присел за столик летнего кафе,
   Утомившись от зеленых обезьян.
   Заказал и черри бренди, и халвы…
   В обрамлении решетчатых оправ
   Плотоядно на меня смотрели львы,
   Травоядно на меня взирал жираф.
   
   Душный вечер недопитым черри пах.
   Я, сказав официантке «данке шон»,
   Слушал мысли в черепах у черепах,
   В толстый панцирь спать залезших нагишом.
   Ощущал себя то мышью, то совой,
   Старым буйволом, забитым на пари,
   То стервятником, что грезит синевой,
   Где со стервой своей первою парил.
   
   Оплетала прутья цепкая лоза,
   Винторогий козлик блеял о любви.
   Его желтые печальные глаза
   Вызывали дежавю у визави...
   Громыхал оркестрик жестью «ля-ля-фа».
   Мой сосед, искавший истину в вине,
   Подмигнул мне через стол: «Шерше ля фам»?
   Я подумал… и пошел домой к жене.
   
   http://igor-tsarev.ru/poetry.shtml

   Вот, вы знаете, вспомнил Ильфа и Петрова, "Одноэтажную Америку". Они там попали в заповедный лес, где росли гигантские секвойи. Таблички рассказывали про их объём, высоту, возраст и прочие полезные вещи. Так вот, авторы написали, что им не хотелось думать об этих сведениях, а хотелось молча вспоминать строку Пастернака: "В лесу клубился кафедральный мрак..."
   Вот сколько лет прошло, я не помню, какие там описывались секвойи, а вот эти строки запомнил на всю жизнь.
   По моему, смысл, форма и т.п. алгебра молча отступают, если строки - гениальны. Или, хотя-бы, талантливы.

   Так ведь какое-то странное состояние - весна ещё не окончилась, природа торжествует и...в небе самолёты, в которые так и хочется выстрелить стрингером! Детки, в детском саду звучат альтовыми голосами, вроде-бы ничего не изменилось, но, фашизм чёрной змеёй вползает в наши города. Именно наши и более ничьи! И оставляет после себя разрушенные дома мирных жителей и убивает мирных жителей. И, как это называется кроме геноцида?
   И, как это должен воспринимать поэт? Писать о птичках и вечной любви? Увы, я этого не вижу, правда и ненависть не покрывает пеленой мои глаза. Но, боже мой, как неразумен этот мир!

   Владимир Викторович!
   Мир разумен. Неразумен человек.

   Валерий, вот вспоминаю одну из самых любимых книг детства "Судьба барабанщика" Аркадия Гайдара... Помните?
   
   «…отец и я. Он поёт:
   
   Между небом и землёй
   Жаворонок вьётся…
   
   - Папа, - говорю ему я, - это замечательная песня. Но это же, право, не солдатская!
   - Как не солдатская? – и он хмурится. – Ну, вот весна, пахнет разогретой землёй. Наконец-то сверху не сыплет снег, не каплет дождь, а греет через шинель тёплое солнышко. Вот залегла цепь… Боя ещё нет. А он сверху: тиль-тиль, тирлюли, тирлюли!.. Спокойно кругом, тихо… И вот тебе кажется: я лежу с винтовкой… А ведь кто-нибудь вспомнит и про меня и вздохнёт украдкой. Как же не солдатская?..»
   
   "Помню, как посадит он меня, бывало, за весла, и плывем мы с ним вечером
   по реке.
    - Папа! - попросил как-то я. - Спой еще какую-нибудь солдатскую песню.
    - Хорошо, - сказал он. - Положи весла.
    Он зачерпнул пригоршней воды, выпил, вытер руки о колени и запел:
   
    Горные вершины
    Спят во тьме ночной,
    Тихие долины
    Полны свежей мглой;
    Не пылит дорога,
    Не дрожат листы...
    Подожди немного,
    Отдохнешь и ты.
   
    - Папа! - сказал я, когда последний отзвук его голоса тихо замер над прекрасной рекой Истрой.
   - Это хорошая песня, но ведь это же не солдатская.
    Он нахмурился:
    - Как не солдатская? Ну, вот: это горы. Сумерки. Идет отряд. Он устал, идти трудно. За плечами выкладка шестьдесят фунтов... винтовка, патроны. А на перевале белые. "Погодите, - говорит командир, - еще немного, дойдем, собьем... тогда и отдохнем... Кто до утра, а кто и навеки..." Как не солдатская? Очень даже солдатская!

   Валерий, а поэты и не молчат.
   
   http://artpersona.org/materialy/item/2675-mariupol-21-vek
   
   У этого автора еще много всякого подобного.
   
   Наш с Вами коллега -
   
   http://www.litkonkurs.com/?dr=45&tid=328737
   
   У меня есть тоже своя позиция по этому вопросу, но писать про то что не знаю или не видел как-то не с руки...
   Поэтому всему тому, что творится на Украине я посвятил свой стих "Грозовые облака"...
   
   Я считаю, что поэт должен выражать свое мнение по окружающему миру не на трибуне, а в стихах...

   Вот, Валерий, далеко неполный список погибших поэтов, писателей и корреспондентов в годы ВОВ. (Журнал "Лексикон"). Всё это были люди разных национальностей.
   
   http://www.lexicon555.com/voina.html