АС
   
   Я к вам пишу – чего же боле?
   Что я могу еще сказать?
   Теперь, я знаю, в вашей воле
   Меня презреньем наказать.
   Но вы, к моей несчастной доле
   Хоть каплю жалости храня,
   Вы не оставите меня.
   Сначала я молчать хотела;
   Поверьте: моего стыда
   Вы не узнали б никогда,
   Когда б надежду я имела
   Хоть редко, хоть в неделю раз
   В деревне нашей видеть вас,
   Чтоб только слышать ваши речи,
   Вам слово молвить, и потом
   Все думать, думать об одном
   И день и ночь до новой встречи.
   Но, говорят, вы нелюдим;
   В глуши, в деревне всё вам скучно,
   А мы... ничем мы не блестим,
   Хоть вам и рады простодушно.
   --------------------­--------------------­-----­
   Не айс
   
   Я всё пишу - куда уж боле?
   Уж больше нечего писать.
   Привыкла! Сочиненья в школе
   Катала с общую тетрадь.
   Увы, мне только дайте волю,
   Лимит в объмах устраня,
   Не остановите меня.
   Молчать я с детства не умела;
   Поверьте: девочкой тогда
   Я даже маме иногда
   Врала, хоть вовсе не хотела,
   Хоть редко, хоть в неделю раз,
   Переходя из класса в класс,
   Чтоб складно врать для красной речи.
   Наврать с три короба, потом
   Как перед Истинным Крестом
   Сознаться, нежным голоском щебеча:
   «Мне опыт лжи необходим,
   А врать тебе всего сподручней.
   С тобой романы создадим!»
   Мечтала в детстве простодушно.

   Я к вам пишу – чего же боле,
   Хреново только ли в футболе,
   Как говорит Карапетьян?
   Футбол – не главный наш изъян...
   Но зря вы навострили ушки:
   Здесь нужен Гоголь, а не Пушкин.

   Да кто здесь клоуны и тролли?
   Зачем футболом стекла бить?
   И нас за пакости пороли,
   Внушая ближнего любить,
   Смотреть не холодно - учтиво,
   Как подобает дамам, НО -
   Любовь сменяли мы на пиво,
   А пиво выпили давно...

   А уж я-то как рада!) Вот собираюсь статью написать по новым инсинуациям в "Облике", включая Ваши.

   Я Вам пишу - чего же боле?
   Но Ваша прыть неумолима -
   С Марией вам в лесах окольных,
   Эх, прогуляться б до "Слонима"!)
   
   А заодно и "на курорты"
   Почти под Мурманск заглянуть,
   Поняв в дороге, что хоррроры -
   Искусства тупиковый путь!)

   Я вам пишу, чего же боле?
   Что я могу еще сказать?
   Одна, в холодном русском поле,
   Иду картошку убирать,
   Сапог давно поет романсы,
   Из черной пасти - зубом - гвоздь,
   А мне так хочется - на танцы,
   И то, что снилось, чтоб сбылось!

   Я Вам пишу – чего же боле,
   Что я могу еще сказать?..
   Но Вы, я вижу, внешней воле
   Решили вожжи передать...
   
   Жене поэта, как известно,
   Негоже остротой ума
   Иль красотой своей гордиться:
   Она к труду обречена...
   
   Однако, как Вы хладнокровны!
   Зачем Вы посетили нас?..
   За что собаку обозвали
   Дурацкой кличкой - «Полиспас»?!..
   
   Коль никогда б не знала вас -
   Не знала б горького мученья,
   Души неопытной волненья
   Не нарушали б крепкий сон...
   
   Все вирши ваши - моветон!..

   Я к Вам пишу - чего же боле ?
    Гоняюсь, как за ветром в поле.
    Я к Вам пишу...С чего бы это
    Я-не поэт пишу Поэту?
    Да я пытаюсь - что хитрить-
    От Вас автограф получить!

   Надежде Цыплаковой
   
   Я Матаня удалая
   И люблю залезть в клешню...
   Добры люди, не сажайте,
   Я чичас всё объясню! )

   Я Вам Пишу, чего же боле?
   Я помню звезды, ночь и поле...
   Я Вам свои стихи читал
   И нежно за руку держал.
   Ваш муж, талант мой не признал...
   На нас с граблями он бежал,
   Я помню...Потерял сандалии..
   Увы! Поэта не признали...