Если позволите, начну с человека, которого теперь уже (могу гордиться) знаю лично. К этой девушке у меня особое отношение. Как мы в основном знакомимся на портале? Приходим на страничку, читаем произведения, начинаем общаться, если есть о чем. Но есть для меня всего 3 человека, которых я восприняла, осознала, почувствовала еще до того, как познакомилась с их творчеством. Анечка – одна из них. И всегда рядом с ее именем, для меня стоит слово «возвышенность». Небольшое интервью: - Как давно вы на портале "Что хочет автор?" - На портале с лета 2005 года. - Как давно вы пишете? - Пишу с детства. Первые стихи были ещё в третьем классе, шаржи и спонтанные рифмовки. Тогда же задумалась над тем, а почему бы не пофантазировать и не придумать что-то специально. И получилось. Теперь читаю те стишата и смеюсь до упаду, кумедні страшно. Проза пришла сразу за стихами. Тогда уже хотелось написать что-то монументальное и масштабное. Много начинаний, но ни один рассказ так и не закончила. Перерывов в писательстве практически не было. Было просто разное отношение к этому. - Каким жанрам отдаете предпочтение? - Не знаю, как я до такого докатилась, но творчество у меня до боли пессимистичное, хоть и по натуре я человек противоположного качества. У меня все всегда в конце умирают, преимущественно. Один раз в жизни по просьбе подруги решила написать стих со счастливым концом. Долго мучалась, растянула его до невозможности, а всё потому, что не могла закончить хеппи эндом. В итоги таки я всех похоронила, а подруга поставила мне окончательный диагноз. Жанр – драма, психологическая, социальная, любовная, семейная, любая. - Как вообще вы сочиняете? Как к вам приходят стихи или идеи? - Стихов давно не писала. Даже отвыкла от этого уже. Раньше, сложно сказать, как гром среди ясного неба, сочинялись на ходу, в школе на уроке, в маршрутке по дороге куда-то, дома в ванной. Наверное, идеи приходят из длительных рассуждений о чём-либо. Так, по крайней мере, у меня. Многие идеи и стихи – из жизни. Как говорится, что наболело, то и вылилось в стих или прозу. Кто-то говорит, что это плохо, но я об этом не задумывалась. Я не могла этого сдержать. Я всегда была чересчур эмоциональной, при чём, всё в себе, поэтому я не видела другого выхода, как писать, писать и писать… - Что для вас означает литература? - Литература для меня – особая энергия, которой я питаюсь, и которая живет внутри меня с самого рождения. Тяга к литературе проснулась очень рано. Я восторгалась книгами снаружи, ещё не зная, что внутри. Я обожала уроки литературы и перечитала всю русскую классику, а со временем и часть украинской и зарубежной. Я люблю говорить о литературе и могу говорить о ней очень долго. Это моё. Для меня это не просто хобби – это то, что приносит удовольствие и счастье, это мерило моего восприятия себя. Для меня это важно. - Назовите любимых писателей или поэтов. - Как сейчас помню книгу, которая стала отправной точкой в бешеном потоке сознания и фантазии навстречу любви и страсти к литературе – Луи Жаколио «Грабители морей». Не могу сказать, что это любимый автор, но эта книга сыграла для меня важную роль. Меня поразило то, что я смогла в неё влюбиться, не смотря на то, что в ней нет ни одной сюжетной линии любви. Там вообще нет ни одной героини женского пола. А потом была классика русской литературы. Для меня русская литература – самая любимая. На ней взрастали мои идеалы. Чехов, Горький, Достоевский, Пушкин, Лермонтов, Есенин, Блок, Тютчев, Толстой, Булгаков. Люблю и классику зарубежной и украинской литературы. Вообще, люблю классику больше всего. Для меня это не просто хорошее чтиво, а история поколений, наций, народа, человеческих душ. Из современных писателей мне нравится Коэльё, его взгляды и философские мысли. Ричард Бах «Чайка по имени Джонатан», Акунина перечитала всего Фандорина. Ни Агата Кристи конечно, но тоже очень занимательно. Перес Реверте – интересно закрученные сюжеты с привкусом исторических и культурных деталей. Вообще, современная литература такая разношерстная, что может удовлетворить в той или иной степени вкусы абсолютно разного рода читателей. Приходя на книжный рынок, просто глаза разбегаются от выбора книг. Это и хорошо и плохо. Слишком много дилетантов в наше время появилось. Все берутся за ручку, убежденные тем, что они обязательно должны донести до людей свои гениальные идеи. Это не все, что нужно для создания качественной литературы. - Ваши любимые авторы на портале. Можете сказать пару слов о них. - Я многих люблю на нашем портале. В основном я открыла себе всех через конкурс «Безумия», а потом просто заходила что-то почитать перед сном или в перерыве работы. Я не буду называть имен. Их не мало. Очень много талантливых писателей на нашем портале, которых я люблю читать. - С кем из портальцев вы бы хотели "спеть" дуэтом? - Я не умею петь, хоть и люблю это делать. Это скорей от души, чем от музыкального таланта. Я бы с удовольствие послушала, как поют наши портальцы. Потому что уже слышала и знаю, какое это наслаждение и удовольствие погружаться в таинственный мир песни, исполненной вживую. - Вы где-нибудь публиковались? - Кроме портала, в местных молодежных журналах, на некоторых других сайтах. Серьёзных публикаций пока не было, но, надеюсь, будут. - Какой литературный конкурс вы бы хотели провести или в каком поучаствовать? - Конкурс, который я хотела провести, я уже провела. Очень им довольна. Прекрасные работы получились. Я их сохранила себе на память. О каких либо других конкурсах пока не думала. Сейчас, к сожалению, нет времени на организацию и проведение ещё одного масштабного конкурса. Вообще, в конкурсах я участвую редко, к сожалению. Участвую в тех, что мне близки по тематике. Мне понравился конкурс о старости, потому что я знала, что я могу на него выложить. Иногда, если тема очень затронет, пишу специально под конкурс, но редко. На мой взгляд, конкурс – это не способ заработать лишнюю пару дипломов, это шанс для начинающих литераторов заявить о себе и реализовать свои умения. Через такие конкурсы мы находит наших талантливых авторов, записываем их в наши ряды и уже никуда не отпускаем. Это главное. Находить, объединятся и созидать. - Какие литературные планы или мечты на будущее? - Я не люблю говорить о своих планах. О них знает только мама и самые близкие друзья, и то не всё. Я предпочитаю сначала делать, а потом говорить, хоть иногда это и работает против меня. Для написания той или иной работы уходит не мало времени, а люди иногда теряют терпение и интерес, не дождавшись до конца. Мне часто задают вопрос: «Куда ты тратишь столько времени?» И только потом, когда я заканчиваю свою работу и могу дать прочесть, они сами понимают ответ. И так каждый раз. «Над чем ты работаешь?» «Увидишь». Рождением и развитием своих идей я делюсь только с самыми родными людьми. У меня их не много. Ну, естественно, как нормальный, амбициозный писатель, я мечтаю издаваться и читаться регулярно и систематически. Это основные лавры. Но для этого сначала нужно написать что-то стоящее. - И последний вопрос, я бы хотела, чтоб вы его поняли правильно. Ваше творчество. С чем бы вы хотели, чтоб оно ассоциировалось у читателей? Какие понятия вы бы хотели вложить в свой стиль? - Даже не знаю. Не хочется залазить в дебри. Но, в принципе, то, что свойственно драме – слёзы, боль, смысл, любовь вопреки смерти. Почему-то с Аней у меня ассоциируется стихотворение замечательной украинской поэтессы Людмилы Гнатюк: Ми з Вами граєм у пристойну гру. Дотримуйтесь усіх вимог сумлінно. Я не відкриюся, що майже мру, Як погляд Ваш торкається коліна… Ви, боронь Боже, лиш не зачепіть Плеча зненацька, а чи навіть пальця, Бо гра пристойна обернеться вмить На те, чого так прагнуть і бояться… Мой собственный перевод, для русскоязычного населения планеты: Нет, мы в пристойную игру играем. Придерживайтесь правил непременно. Я не признаюсь вам, что умираю, Когда Ваш взгляд касается колена. Храни Вас Боже, даже зацепить Плечо случайно, или даже пальца. Игра пристойная свернуться может вмиг На то, чего так жаждут И боятся… Вот и Аня такая же. Внешне – абсолютно королевское спокойствие, умный взгляд светлых глаз, в душе же – фонтан эмоций и чувств. До сих пор удивляюсь, как она сумела взвалить на свои хрупкие плечи конкурс безумия, да еще и отлично провести его. Ведь это тяжело было и морально и физически… А собрание регионального отделения в Киеве! А если почитать ее произведения… Но, наверное, обо всем этом лучше расскажет творчество Анны. Я – морская! Я впитываю море в себя! Я его люблю до безумия, особенно штормящее, шумное, с всклокоченной пеной. Люблю!... Ты говорил, что больше таких глаз, как у тебя, я не встречу. Но вот они, твои переменчивые глаза. Целое море твоих глаз, и конца и края им не видно! Ты говорил, что больше никто не обнимет меня с такой нежностью, как ты. Но ещё с большей лаской меня обволакивает море. Тысячи рук! Ты говорил, что никто не скажет мне таких слов, но вот их шепчет мне прибой, каждый вечер, с возрастающей страстью. Море тянется ко мне руками волн – не дотягиваясь, опадает. Но через секунду белыми пальцами ощупывает мою кожу, и вдруг, охватив в могучем порыве, прижимает к вздыхающей груди и уносит, покачивая, убаюкивая, ублажая. Я растворяюсь в море и плыву, как волна, как единое с этим живым существом. А ночью я слышу, как море стонет. Оно зовёт меня издалека, протягивая начало имени: «А-а-а-а-а-а-а- глассирует – ня-я-я-я-я-я-а-а-а!»- и обрушивается на берег. Утихает и смотрит вдаль. Печально вздыхая, поднимается и опускается его сильное, блестящее тело. Я всю свою жизнь прожила у моря, а вот таких чувств… не то чтобы не испытывала, я просто не смогла бы описать их ТАК. А вот произведение, очень интересное своей философией. «Память - вечная предательница - неустанно накапливает весь багаж жизненного опыта, радости и горя, побед и поражений. Она похожа на огромную библиотеку с высокими до потолков стеллажами, уставленными миллионами разных книг. Тут есть и потоньше, например, о том, как мы в детстве отдыхали на море, как прятались между плит на заброшенных стройках или искали друг дружку по стрелкам на асфальте. А вот эта брошюрка о моих животных! Как много у меня их было! Котята, Граф и Маркиза, которые однажды провалились в туалет на улице и провели так целую ночь, но выжили; любимый чёрный пудель, первый мой щенок, умер от чумки. Сколько ж было слёз! Я похоронила его за сараями, под абрикосом и целый год ходила к нему на могилку пока сараи не снесли и не построили там новый дом. Ой, да много, много было домашних питомцев! Всех любила! Всех помню. Нужно подставить лестницу, чтобы добраться до самых верхних полок памяти. Там самые давние истории. Пыльные полки хранят сборники моих детских и юношеских воспоминаний. Вот книга о дедушке. Он был моряк. Мы часто ходили с ним на рыбалку. Я уже в пять лет умела снимать с крючка рыбу и совсем не боялась дождевых червей. Всё, что связывает с дедушкой, пропитано влажным и солёным запахом моря. Эх, читая этот рассказ, я никогда не могу сдержать слёз. И пусть дедушки моего уже давно нет, он возвращается ко мне именно в такие моменты. А что скрывать! В нашем торопливом мире проблем и хлопот никогда не остаётся времени на то, что бы откликнуться на зов сердца, вернуться в себя и побродить по закоулкам и длинным коридорам своей памяти-библиотеке. Честно говоря, пока читала, была шальная мысль – неужели о себе? Настолько ярко написаны воспоминания-откровения… И только в самом конце дошло, что пишет-то молоденькая девушка от имени взрослой женщины. Мне в руки падают письма, которые живут теперь во времени наших разлук с мужем, нашей юности и окрылённости, они пахнут слёзами и ветхой бумагой со школьных тетрадей, они впитали поцелуи ярко красной губной помады и смеха, они живы; стихи, написанные среди ночи под завывания собственного сердца; дневники и записки – всё это крошечные части моих книг. Узкие, устремлённые вдаль лабиринты моей памяти, переходят в громадные, необъятные взором залы, из которых струйками убегают в темноту. Куда? Зачем? К чему так торопиться? Я хочу остановиться, осмотреться, просто насладиться этой тишиной и ярким светом из окон. Он слепит и поглощает, обволакивает и тащит за собой. Мои мечты. Мои золотые ангелочки, ускользнувшие из рук, бесята, предававшие меня. Ай-ай-ай, сколько у меня было мечтаний – бесценные рукописи, бесполезные и вдохновляющие. Даааааааа, я мечтала стать актрисой. Долго мечтала пойти на курсы. Так до сих пор и мечтаю. А вот я мечтала написать книгу. Ой, сто раз начинала, но тоже не сложилась. Мечтала завести большую собаку, да всё не до этого было. В кругосветное путешествие на корабле – нет, в другой раз. Встретиться с Мадонной Заняться любовью с геем Жить рядом с братом Купить маме квартиру Родить ещё девочку Построить огромный развлекательный комплекс на лимане (ой, ну ладно, это была мечта на двоих с братом!) Погулять по крыше под звёздным небом Пойти на латиноамериканские танцы и йогу Сделать ремонт своей мечты Уехать в горы Мексики и к тибетским монахам Изучить все религии мира Научиться астральной проекции и перемещаться во времени Найти смысл жизни……… Какие они все разные! Бесконечное множество! Я люблю свои мечты, не смотря на то, что они давно уже склеены и поражены слизкой плесенью моей лени. Нет, не справедливо так говорить! Многое из того, что во мне горело, нашло своё отражение в реальной жизни. Наверное, самые банальные и самые нужные каждому человеку на этой земле мечты у меня сбылись, и пусть не совсем до конца, я уверена, что всё сделала правильно. Воистину, такое перевоплощение удается не каждому. Очень жалею, что это произведение не попало в мой конкурс «Откровение души». - Мне очень жаль, - сказал пожилой врач, - Травма была очень тяжелая. Простите. Мы сделали всё, что могли. Она так и не пришла в себя. Мужчина молчал, отрешённо глядя в глаза человеку, который ещё десять минут назад в последний раз слышал слабое дыхание его жены, который держал в руках её душу, но так и не удержал. Его глаза наполнились слезами. «Два года я обхожу стороной эти дороги, этот проклятый парк и маленькое, душное кафе, в котором когда-то встретила тебя. Нет, прошло намного больше времени. История длинною в вечность оставила лишь чёрную, прожженную дыру в сердце, так и не закончившись. Она заживает с каждым годом, просто тухнет. В этом кафе всего три столика и ужасно накурено. Я помню тот день, ненавижу его и боготворю. Как и ты. Мы сидели у стены и пили мартини. Мы смеялись и веселились, пели песни, потому что кроме нас в кафе не было больше никого. И тут зашёл ты. Боже, зачем? И кто знал, что я подойду к тебе и приглашу за наш стол, лишь потому, что мы были пьяны, и нам хотелось приключений. У тебя было смешное имя, маленький рост, и похож ты был на опасного, белого питбуля. Ты мне не нравился, но ты был единственным мужчиной в радиусе этого «гигантского» кафе. Я никогда не знакомилась подобным образом. Никогда. Я должна была догадаться, что это что-то значит. Но буквально с той самой минуты, когда я к тебе подсела, всё закружилось и понеслось с такой скоростью, что я не успевала листать дни и поражаться. Мы были актерами. Играли в любовь. Талантливо и дерзко. Вот только кем был написан сценарий? Я бы его убила.» После таких рассказов понимаешь, что любовь – это не дар. Это самое жестокое наказание. Мы повязаны одной болью…Мы все проиграли,…мы всё потеряли… Через год ты прятал глаза под очками, чтобы скрыть пустые глазницы. Синяки под глазами, неестественная худоба, бледность, искусанные губы – наркотики. Ты говорил тихо и кратко, бесстрастно и холодно. Ты смотрел в одну точку и не видел ничего. Ты был полужив, полумёртв. Я прятала глаза под очками, чтобы скрыть свои слёзы и страх. Я держала руки под столом, потому что они исходили мелкой дрожью. Я хотела провалиться сквозь землю, я хотела броситься к твоим ногам и молить о прощении,…ведь я до сих пор тебя любила…Я собственными руками убила твою душу. Мне не было прощения. Это был приговор. Я НЕНАВИДЕЛА себя. Я ПРОКЛИНАЛА этот мир. Я стыдилась за то, что всё ещё ЛЮБИЛА. В белом, длинном балахоне, В изумрудном капюшоне Ангел мой со мной стоял. Рядом в чёрном облачённый, Ликом смерти обожженный, Дьявол мой меня встречал. И один, священный садом, И другой, пропитан ядом, С двух сторон меня вели, С двух сторон, по двум дорогам, Подвергая всем урокам На моём пути. Давай погрустим, глядя в тёмные окна. Немного дрожа, распалим камин. Я вспомню легенду. Я знаю их много. Сегодня с тобой мы один на один. Я брошу дровишек. Ты только не прячься. Ты только послушай, как дышит огонь. Я чувствую, где ты, хоть я и не зрячий. Не бойся. Садись. Помечтаем с тобой. И, почему-то, очень часто о несбывшихся мечтах… Давай помолчим обо всем, что не сбылось. Уже лик мечты мне не слепит глаза. Я знаю, как небо безумно красиво, А слышу лишь чёрных ворон голоса. А вот это небольшое произведение так похоже на саму жизнь: Она шла по дорожке. Он шёл ей навстречу. И пахло цветами В тот пасмурный вечер. И дождь моросил, И деревья шептались, И листья, кружась, На ветру, извивались. И всё было тихо и равнодушно. Ему было грустно, а ей было скучно. И оба искали чего-то и где-то. Искали друг друга, не зная об этом. И все же я верю, что у этого светлого человечка все обязательно будет хорошо! А теперь ВНИМАНИЕ! Новичок, но очень интересный новичок. По крайней мере, я обратила внимание на ее творчество после моего конкурса «Откровение души». Есть в ее прозе и стихах что-то такое… звучное, запоминающееся. Буду рада предсказать близкий путь в МСП и к «Лелекам» этому автору. Небольшое интервью: - Как давно вы на портале "Что хочет автор?" - На портале «Что хочет автор» зарегистрировалась 15 марта нынешнего года. - Как давно вы пишете? - Трудно вспомнить точно. Доморощенные стихотворные поздравления с праздниками - с отрочества. Но как-то быстро заметила, что большинство поздравителей пишут одинаковые банальности, граничащие с пошлостью, и старалась этого избегать. Иногда, надеюсь, получалось. Стихи и миниатюры на отвлеченные от поздравлений темы (просто по настроению или о чем-то, что волновало) стала писать года в 24. И так продолжалось пару лет. Даже мечтала о Литературном институте им. Горького. Но мечты остались нереализованными. Потом как-то все это забросила. Потом немного писала журналистику в киевских газетах, пока сидела «в декрете» с дочкой. А если серьезно, то года с 2002, кажется. Писала стихи просто для себя, в стол. А через пару лет подруга, прочитав все это, сказала: «Да как же так?! Какое ты имеешь право это все прятать?!». Уговорила, в общем Тем более, уговорить оказалось несложно - Каким жанрам отдаете предпочтение? - Поэзия в разнообразных формах. В прозе – миниатюры, эссе, зарисовки, короткие рассказы. По-моему, это не утомляет читателя, создает настроение и одновременно заставляет задуматься над вещами, которые часто лежат во всех нас невостребованными, а ведь они отнюдь не лишние. Но главное потому, что именно это хочется писать и пишется - Как вообще вы сочиняете? Как к вам приходят стихи или идеи? - Затрудняюсь толково ответить. Скорее всего – сильный импульс от чего-то. Внутренний толчок. И потом, если можно так выразиться, пишется само. Или какие-то очень яркие впечатления от природы, людей, событий, произведений искусства… Да мало ли ещё от чего. От жизни. Иногда бывает и от размышлений или чего-то, что давно не дает покоя, живет подспудно в тебе, ты его, как будто, и не замечаешь, но оно бродит, видимо… Не знаю, точно не выражу. А потом раз – и вылилось. В последние пару лет участвовала в различных конкурсах, они тоже давали темы. А уж как ты эту тему себе представишь – кто знает, от чего зависит. От всего, наверное. Прошлого, настоящего… А вот будущее уже, пожалуй, зависит от воплощения выбранной темы - Что для вас означает литература? - Никогда об этом не задумывалась. Скорее всего – необходимость. Но не каждую минуту и даже не каждый час. А когда изнутри распирает или жизнь что-то подсказывает и требует осознания, понимания, ответа - Назовите любимых писателей или поэтов. - Очень трудный вопрос. Невероятно. Их так много, что сразу всех и не вспомнишь, Но, если не задумываясь, и перемешивая поэзию прозу, то Оскар Уайльд, О’Генри, А.С.Пушкин, Редьярд Киплинг, Самуил Маршак, Гарсиа Лорка, Джон Голсуорси, Льюис Кэррол, Сомерсет Моэм, Габриель Маркес, Роберт Бернс, Вильям Шекспир, Ли Бо, Кобаяси Исса, Мацуо Басё, Исикава Такубоку, Нодар Думбадзе, Булат Окуджава, Владимир Высоцкий, Денис Давыдов… Ох, не все. Ну а всех разве перечислишь? В каждом что-то свое особенное есть. Изюминка своя, своя наука для читателя, свой мир, порой открывающий нам грани, которые вот тут, рядом, но как-то за суетой незаметны и не востребованы. - Ваши любимые авторы на портале. Можете сказать пару слов о них. - Душевность и тонкость Лары Галль и Наталии Шауберт, лиризм и мастерство Вадима Цокуренко, доброта, всепонимание и отточенность формы у Евгении Таубес, женственость Веры Хамидуллиной и Аллы Рыженко, мягкий юмор Вига, органичность Игоря Б.Бурдонова, многоплановость и мастерство Эдуарда Караша, юная философичность и инстиктивое проникновение в суть вещей Бутявки Некузявой и Цветка Елки, мудрость и многоплановость Богдановой Т.В., необычность и свежесть Ники Алифановой, искометность Тамары Ростовской, наблюдательность Тамары Дергуновой, мудрость и точность Alnatura Lolitta, трогательность Виктории Кан, Ефросиньи и Ovso Elena, душевность Константина Рыбакова и Регины, кружевная сказочность Азарь, песенность Люче, энергия, открытость и непосредственность Эврики и Кати Дельфинчик, теплота, юмор Марины Черномаз, наблюдательность и проникновенность Валерия Белолиса, меткость Игоря Даровского, нежность и трепетность Натальи Балуевой, оптимизм Сутаника, открытость Корвина… Ой, да много ещё. Все это отражено в моих отзывах на портале, и конечно, перечислила далеко не всех. Опять же, все, что читаешь, почти всегда чем-то нравится. У каждого, кто пишет, есть своё видение мира. И оно интересно, - как минимум. А сколько ещё всего, кроме этого «интересно» в каждом авторе… - С кем из портальцев вы бы хотели "спеть" дуэтом? - Спеть дуэтом хотелось бы с Виг, Эврикой, Ovso Elena, Эдуардом Карашем, Тамарой Ростовской. Кажется, что с ними получилось бы. А вообще, это трудно сказать так быстро, я ещё совсем недолго на портале. Надо пробовать, и тогда будет лучше видно, какие именно дуэты могут состояться - Вы где-нибудь публиковались? - Да. Публиковалась в альманахах "Лавровый табурет" (Москва), "В лучах созвучий" (Севастополь), блиц-сборниках "ЛТ-пушки", газете "Первое сентября" (Москва). И давно, лет 15 назад, в газетах «Вечерний Киев», «Молодая гвардия», «Прапор Комунизму». И, конечно, святое дело – в стенгазетах, с октябрятского возраста и до седин - Какой литературный конкурс вы бы хотели провести или в каком поучаствовать? - Поучаствовать – в любом, пожалуй. Попробовать хочется все. А вот провести… Какой-нибудь драматический, возможно. Никогда не пробовала писать драмы. Но это почти шутка. А всерьез, - пожалуй, хотелось бы конкурс на тему: «Любимые города(город» или (и) «Близкие люди». И конкурс песни. - Какие литературные планы или мечты на будущее? - Секрет даже для самой себя. Интересное дело – обзор творчества других авторов, действительно. Но не пробовала, и хватит ли сил и времени в обозримом будущем – не знаю. Ну и, конечно, продолжать писать обо всем. Это уж как водится Если будет писаться. - И последний вопрос, я бы хотела, чтоб вы его поняли правильно. Ваше творчество. С чем бы вы хотели, чтоб оно ассоциировалось у читателей? Какие понятия вы бы хотели вложить в свой стиль? - Осознание того, что тебя окружает и себя в этом окружении. Плюс радость, надежда, позитивное восприятие мира вопреки всем трудностям. А ведь правда, первое, что передает творчество Сударушки-Марии – позитивное восприятие мира, его свет (или свет самого автора?). Как ожиданье, восемь строчек ложатся на последний снег... И мартовские многоточья прокладывают путь весне... Среди зовущего апреля вовсю расплакалась капель... И май, приоткрывая двери, тихонько шепчет: "Просто верь" Цветок раскрылся миру и смотрит удивленно на все вокруг... И летнему клавиру клубничный срез слоеный добавил фуг... Опять октябрь уносит лето И вводит в зиму неспеша. Но неразменные монеты Листвы желтеющей душа Копит совсем не для храненья, А чтоб потом, в ночной тиши, Перековать во вдохновенье В горячей кузнице души, Пополнив им запас любви У человечества в крови. А есть немного другие стихи. Они передают атмосферу торжественно-красивых фотографий: Над старой красной черепичной крышей Ночь разлилась прозрачной чернотой, Шум города все призрачней и тише Становится... Мы счастливы с тобой Среди таинственных легенд былого И тамплиерских рыцарских крестов... Средневековье оживает снова, Взывая к постижению основ. Собор Франциска куполом зеленым Накрыл свои секреты до поры, Часов волшебных долгим перезвоном Непознанные манят нас миры, Зовут к себе из прошлого загадки... Чтоб легче мир сегодняшний понять, Из книги судеб старые закладки Не помешает чаще вынимать. Бродили по мокрым питерским улицам месяц назад, Греясь в кафе, пили любимый твой капучино, Крестик на шее, часы на руке... И сквозь время глядят Вслед нам Святой Франциск с Мариею-Магдалиной. Выложить верный рисунок пока не могу: не дано. Не поддается упрямая смальта безумным желаньям. Да и нужна ли мозаика эта теперь? Все равно Где-то, известно наверное, ждет впереди расставанье. Проснулась. Утро. Здесь тепло И солнечно. В душе светло. Водой холодной из горсти Плесну на тело. Увезти Голубоватый легкий след На коже - счастье, веришь, милый? Так хорошо с тобой мне было, Что даль на много-много лет Осветят питерские ночи. Фонтанка петляет по Питеру, Даря многоцветьем строений, А Питер подобен Юпитеру - Загадка в лучах впечатлений. Выносит нас в русло Невы. Где вдоль берегов - целый мир. Но мало прогулки, увы, Не вечен ликующий пир Прекрасных творений души, Ума гениальных мучений В ночной благодатной тиши... Но памяти прикосновений Вовек не стереть. В их плену Дано постигать глубину Великого и простого, Чему нет ни дна, ни итога. Не может не впечатлять разносторонность творчества Сударушки. Стихотворения в прозе: Бывает, в болоте из слов, в этой мутной стихии, в бессовестной жиже, где смешаны все представленья, нам нужен спасительный шест Великана, который способен огромным всевидящим оком Вселенную враз охватить, и который, имея рычаг, все ещё не столкнул нашу Землю с орбиты. А может, он просто не ведает точки опоры? Сорваться и жить, ни паденья, ни взлетов не зная, ни тяжести, ни равновесия не ощущая, пространство, как данность единственную принимая, друзьям улыбаться звездой, никого не смущая, и не ограничивая их полет бесконечный... Путь Млечный лизнуть... Но кончается сон быстротечный. Танку: ** Как легко умереть, сколько методов хрупкую жизнь уничтожить! И один только способ родиться. ** Солнечный луч упал на приговоренного к смерти, бабочка села на свет - какая мишень! Выстрел спугнул ее, вспорхнула и улетела. Философская лирика: Когда ты принимаешь всё, как есть, И в нем черпаешь силы быть любовью, Всю горько-сладкую земную смесь Впускаешь в жилы вопреки злословью, Земля тогда становится тобой, А ты тогда становишься Землею. Наш драгоценный Шарик Голубой Летит сквозь время общею судьбою. Диптих в любовной лирике: Ты никогда не станешь первой И не взойдешь на пьедестал. Не завоюешь титул стервы - Умишко, видно, слишком мал. Ты никогда не станешь лучшей, Лучи софитов - не тебе. Не одарит признаньем случай, Вскользь прикоснувшийся к судьбе *** Ты никогда не станешь первым - Быльем былое поросло. Теперь и чувствам знаешь меру, А все безмерное прошло. И новый дом ты не построишь - Ведь ни желанья нет, ни сил. И стоишь столько, сколько стоишь - Иную цену не проси. Эпанострофы. (* Эпанострофы – особая организация стихотворения, когда повторяются слова конечных и начальных строк, часто встречается в китайской поэзии): Вчера осталось в памяти, пришло сегодня. Сегодня перетекает в завтра неощутимо. Неощутимо меняется мир, и с ним мы. Мы становимся иными внутри, не сразу меняя форму, Форму, недавно ещё прежней сутью наполненную, Наполненную тем, что постепенно уходит навсегда. Навсегда исчезает наше былое естество, Естество новое занимает старую форму, Форму эту потом меняет в грядущем завтра. И венок сонетов с акромагистралом. Это вообще потрясающая работа! В начале сонета приведены слова: Фальшивых слов взойдет посев, Не орошая Счастьем Мира... Вот Девой укрощенный Лев Внимает дудочке Сатира. Но поздно, в чреве бузины Пылает жар души жестоко И песни музыке верны, Как зори алые Востоку. ( Мухамеджанов Р.А.) И дальше четырнадцать сонетов, первые буквы которых составляют М У Х А М Е Д Ж А Н О В Р. А. Кроме того, что все эти 14 сонетов раскрывают сложнейшую тему, заявленную в эпиграфе, венчает их пятнадцатый акро-сонет: Мизантропия - злейший враг поэта - Уничтожает суть строфы, мой друг. Хранить в себе любовь - надежный круг. Акростихом связать венок сонетов Мечтаешь? Постарайся сделать это Естественно и без натужных мук. Доверье к миру обостряет слух - Живи так звонко, как кузнечик летом. А время всё само вплетет в строку, Найдется место всякому цветку - Отбузины до алых зорь востока. Верь музыке, ей не страшна тюрьма, Распишет нотный стан она сама, Авансов только не проси до срока. Как интересно женский характер сопоставлен со стихией: Обиженная женщина бушует, В неистовстве права и не права, И навзничь опрокинуть мир рискует. Ни действия, ни точные слова Не в силах оградить от разоренья, Что гнев ее способен принести, Ни ангельское кроткое терпенье, Ни искреннее тихое "прости". *** Спиральный вихрь - безумное торнадо Разруху и беду с собой несет, И рай становится внезапно адом, И страшный суд ещё при жизни ждет. Природа жестко требует ответа, За реки, что мы повернули вспять, За смог, в который обернул планету Беспечный принцип "не давая, брать". Ах этот щедрый листопад! Ах неба глубина пьянящая! Любое слово - невпопад, Лишь только осень - настоящая. Дождик капает с утра, Воздух вымыт чисто. Разноцветна и мокра, Осени монистом, Воплощеньем озорства, Нанизалась густо Желто-красная листва На обочин русла. Выглянуло солнце и зажгло Листьев фонари на небе стылом, Как же ослепительно светло! Как же отпустить все то, что было? Вновь засыпает медленно природа, Прощальным изумляя нас спектаклем. С теплом последним в эту пору года Я утекаю от тебя по каплям. И если прошлого нам не вернуть, То расставаться пусть не будет грустно. К чертям собачьим слез прощальных муть И эту боль! Пусть лучше будет пусто. Вот такая разнообразная поэзия. Но это еще не все, Мария пишет и прозу! Для начала хочу представить вам рассказ, который мало того, что наделе отчаянной фантазией, смешивает в себе краски «Мастера и Маргариты», «Алисы в стране чудес» и суматоху писательских сайтов, но еще и вмещает истинно украинский колорит. «Подарок из Киева» http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=45&tid=78049&pid=45 Полотно ночи выцвело и истончилось. Украшавшие его звезды провалились в образовавшиеся прорехи, вслед за ними исчезла луна. Утро бодро водило иглой по превратившейся в канву материи, расшивая оранжевой гладью горизонт. Поднимаясь вверх, стежки становились все реже и светлее, а затем и вовсе исчезали в золотисто-розовом сиянии. На шпиле дома в начале Золотоворотской шевельнулся крупный остроклювый силуэт. Большой Ворон внезапным карканьем рассек рассветную тишину, потоптался на острие, и, громко хлопая крыльями, растворился в дымке наступающего дня. Этот шум разбудил Черную кошку, сладко спавшую у ворот игрушечной Софии на ладонях бронзового Ярослава Мудрого. Недовольно мяукнув, она потянулась и, лизнув молоко тумана, подумала: "Нет, такой завтрак не по мне. Нужно что-то более существенное". Опустившись к подножию памятника, Блэки помахала хвостом Золотым Воротам, посылая им утреннее приветствие. В лучах восходящего солнца ворота пылали в осеннем костре, вздымающем к бездонному небу красные язычки резных кленовых листьев на деревьях Золотоворотского парка. Холодное пламя раздувалось ветром, искры плясали в воздухе и неслись вдоль тротуаров... Андреевская Церковь взметнулась вверх бирюзово-золотым великолепием. У подножия ее застыл, упав на колени перед Проней Прокоповной Серковой, бронзовый Свирид Петрович Голохвастов, лелеющий надежду в погоне "За двумя зайцами" получить и богатство старого Сирка, и сердце красавицы Гали из Кожемяк. Проня в "моднем" платье с бантами на всех выдающихся местах элегантно подставила ручку губам возлюбленного "паликмахтера". Вот уж чему модница Перл всегда завидовала, так это пронькиным бантам. И если бы они не были бронзовыми и не прикреплялись намертво к вышеуказанным частям невестиной "хвигуры", кошка давно приватизировала бы их, ибо считала такое украшение вполне достойным своих кошачьих прелестей. "Не расстраивайся, - муркнула Блэки, - все еще впереди. Как-нибудь возьмем напрокат в "Музее одной улицы", когда заснет вахтерша. А сейчас надо торопиться. Солнце взошло, Воланд не станет долго дожидаться и мы пропустим всё: и вкусное, и интересное". Потом был прощальный банкет в ресторане "МясоедоФФ", оплаченный меценатом. Подавали вареники с мясом, галушки со сметаной, борщ с пампушками и чесноком, голубцы, деруны и, конечно, сало. Разное. И "свижыну", и копченое, и даже в шоколаде. Горилка лилась рекой, Оболонское пиво соблазняло разнообразием. Далеко за полночь все, напившиеся и наевшиеся, были доставлены в гостиницу, а на следующий день, удовлетворенные и уставшие, покинули полюбившийся город, увозя с собой незабываемые впечатления и коварные подарки Воланда. И еще одна отчаянная фантазия о лабиринте городка аттракционов. И как только приходят в голову такие сюжеты? Вдоль стены, в которую опять упирался его взгляд, ползла улитка. Он медленно последовал за ней. Через четверть часа оба оказались на зеленой лужайке. Веселый ёжик декламировал двум кошкам странные стихи. Мавма, мавма, тукс рисень цвет. Жик ё дивет и спень лёв. Кудка бузна дитбу солнсвет. Тачис дова - дучен клёв! Кошки восторженно хлопали лапами и кричали "бис". Мальчишка уселся на пенек неподалеку и радостно улыбнулся. Ему очень понравилась эта музыка, несмотря на всю непонятность. Улитка сидела рядом, под пеньком, навострив рожки и по ее студенистому личику расплывалось удовольствие. Мод с босой сонить вегсда Лоджен жакдый. Чотно! Моды-мазки - унерда! Жаде слеи блочный! Нутрь в бесе сени свое, Жадчинать не дано! Себе на негдоз-лижье Смевте с динвым садом! Главный герой этого произведения выпил такое лекарство и… Жидкость вокруг становилась то теплой, как парное молоко, то холодной, как вода в проруби. Иногда его поглаживали и разговаривали с ним. Сквозь сон доносились ласковые голоса, хотелось ответить, но не получалось. Ни разу во время бесконечного сна он не почувствовал себя одиноким. Может поэтому, совсем не хотелось просыпаться. Но пришлось все-таки. Жидкость внезапно забеспокоилась, и куда-то понесла с невероятной силой. Голову сковал, едва не раздавив, тугой обруч. Неожиданно громкий крик чуть не оглушил, а слепящий свет резанул невыносимой болью. Его вытолкнуло наружу, а там схватили и потащили, отделяя от чего-то важного и нужного. Делать этого было ни в коем случае нельзя, но разрешения никто не спрашивал. Остатки связующей нити стянули узлом, его самого на мгновение опять опустили в жидкость, а затем обмотали большим куском мягкой материи. Потом во рту оказался маленький шарик, полный притягательной влаги. Но удовольствие длилось недолго, шарик вскоре отняли. И в этот самый момент вернулось одиночество. Шарик появлялся и исчезал, а вместе с ним появлялись и исчезали ангельские крылья, которые обнимали и качали. Сладкие ощущения прогоняли одиночество и улыбка воцарялась на розовом личике. Вверху сияли две ярких звезды, под которыми двигался интересный предмет, похожий на пухлое облачко, уже виденное когда-то во сне. Оно то и дело разрывалось посередине, выпуская невыразимо приятные звуки. Постепенно все вокруг приобрело четкие очертания и превратилось в постоянно пополняющийся набор предметов и представлений. Звезды оказались мамиными глазами, а облачко - губами, теплыми и нежными. Мама подходила, и мир наполнялся радостью. Она отходила, и становилось грустно. А ещё через какое-то время оказалось, что каждый предмет имеет свой цвет, а каждый цвет - свое название, что всякую попадающую в руки вещь можно разобрать на части, а иногда даже и собрать назад. Выяснилось, что у него есть папа, бабушка, дедушка, дядя с тетей и собака. Да и вообще, появилось столько всего, что скучать стало некогда. И началась новая жизнь. Жизнь, в которой одиночество подарил уже он… Вот такой интересный автор. Сударушка. Сходите в гости – не пожалеете. Следующий автор не совсем новичок, но, несомненно, интересный писатель (писательница). Думаю, что она заинтересует, прежде всего, украинских авторов, потому что прекрасно пишет на украинском языке! Небольшое интервью: - Как давно вы на портале "Что хочет автор?" - С ноября 2005 года. - Как давно вы пишете? - На русском языке с 15 лет, На украинском-с 5 лет, может раньше. Из-за меня дедушка согласился учиться в ликнепе, он записывал мои первые строчки в тетрадке в линейку. - Каким жанрам отдаете предпочтение? - Даже сложно сказать. В каждом жанре я выражаю себя по-своему. - Как вообще вы сочиняете? Как к вам приходят стихи или идеи? - Не знаю…Просыпаюсь ночью, из меня рвутся слова…я их записываю. Утром знакомлюсь с текстом и думаю, что это последнее в моей жизни, что я написала…Становится слегка грустно. - Что для вас означает литература? - Я не сочиняю, я раскладываю на бумаге, рвущиеся из души слова. Порой с болью и слезами…Тогда душа напоминает вскипевший котел, плотно закрытый крышкой…вот-вот взорвет… - Назовите любимых писателей или поэтов. - Т.Шевченко (Думи мої, думи мої...)Ахмед Эрикеев (конь, что на скачках бегит с неохотою, вправе ли кличку носить скакуна? – Не назову я работу работою, если душа в нее не влюблена!) - Ваши любимые авторы на портале. Можете сказать пару слов о них. - Злата. Она реалистична. Жестокий реализм рвется из ее произведений. Она рисует мир, таким, как он есть. Я таким, каким бы я хотела его видеть. Мы в этом противоположности. Поэтому мне не хватает ее качеств. Но в то же время я и боюсь увидеть в себе эти качества. - С кем из портальцев вы бы хотели "спеть" дуэтом? - Со Златой - Вы где-нибудь публиковались? - Газета, журналы, коллективные сборники(15 шт), личные сборники – 4 штуки - Какой литературный конкурс вы бы хотели провести или в каком поучаствовать? - «Хлеб-всему голова!» - Какие литературные планы или мечты на будущее? - Открыть(я уже начала) свой сайт для украинского творчества - И последний вопрос, я бы хотела, чтоб вы его поняли правильно. Ваше творчество. С чем бы вы хотели, чтоб оно ассоциировалось у читателей? Какие понятия вы бы хотели вложить в свой стиль? - С любовью и благодарностью Всевышнему, за то, что он научил меня любить…Здесь на Земле. Любить каждую травинку, каждое дуновение ветерка, каждый восход Солнца…Любить самой и дарить это самым любимым и близким для меня людям и всему миру. Интереснейшее интервью Любавы в гостиной Пчелки Майи можно прочесть по этому адресу: А теперь, если позволите, немного украинского творчества. Що для мене українська мова? – Це мамина колискова, це незаймане серце повернуте до сонця, як сонях... Це дитинство, що казкою приходить до мене ще й досі... Це глибоко в серці. Так глибоко, що щоразу, коли я починаю вголос говорити українською мовою, у мене перехоплює подих, наче я розказую щось найпотаємніше... То ж українською мовою я розмовляю тільки з найближчими, найріднішими. Та ще пишу вірші і казки. Я вдячна долі, що знаю українську мову. Бо яким же іншим чином я зможу сказати те, що хоче сказати моє серце? І я освідчуюсь у своїх найсвітліших почуттях до цієї співучої, незрівнянно мелодійної мови. Бо рідна мова – як мати. Вона найкраща. ================================= Что для меня украинский язык? – Это мамина колыбельная, это чистое сердце, обращенное к солнцу, как подсолнух… Это детство, которое сказкой приходит ко мне и до сих пор… Это глубоко в сердце. Так глубоко, что каждый раз, когда я начинаю вслух говорить на украинском языке, у меня перехватывает дыхание, словно я рассказываю что-то сокровенное… Да и на украинском языке я общаюсь только с самыми близкими, самыми родными. А еще пишу стихи и сказки. Я благодарна судьбе, что знаю украинский язык. Потому что как же иначе я смогу сказать то, что хочет сказать мое сердце? И я признаюсь в своих светлых чувствах к этому певучему, несравненно мелодичному языку. Потому что родная речь – как мать. Она лучшая. ================================= ЛЕБЕДИНА ФЕЄРІЯ Вона йшла по дорозі, приминаючи стрункими, граціозними ніжками теплу і м’яку пилюку. Тендітне дівча було схоже на дивну, нетутешню квітку, що якимось чином, наче птах, залетіла сюди, заблукавши... Світле, попілнасте волосся, перев’язане блакитною стрічкою, падало на тендітні плечі і сіяло на сонці річковою хвилею, що мерехтливо перекочувалось на високому стані незвичної гості. Біла сорочка була вишита блакитними квітами з довгими пелюстками, що тріпотіли, як крила. Принаймні, так здавалося, коли дівчина рухалась. Спідниця була довга та пишна і віддавала такою неймовірною блакиттю, що здавалось, ніби струнку дівочу поставу обіймав клапоть неба. Поруч з нею йшов великий білий гусак. Стріпуючи пір’ям, злегка підіймаючи крила, він поважно переставляв по битій дорозі свої перепончаті лапи. Люди з подивом оглядали незнайомку. Ні в цьому, ні в інших, навіть най віддалених селах такої не було... Хоч була середина літа, та лице дівчини не було засмагле. Воно сіяло білизною і ніжністю лебединого крила... Було видно, що дівчина здалека, але дивно – вона виглядала так, наче тільки що скупалась і вдягла свіжу одежину. До її босих ніг не чіплялася пилюка. Волосся було, наче невдовзі, вимите... Дівчина підійшла до двох жінок, що стояли коли криниці, очікувано споглядаючи на неї... Вона підійняла на них свої великі блакитні очі і осміхнулася лише одними вустами. Потім, ретельно добираючи слова, трохи поволі, заговорила зовсім по-місцевому: – Чи не скажуть добродійки, де б я могла знайти собі, тимчасове житло? Може хтось із вас візьме на постій? Жінки переглянулись і доброзичливо згодились їй допомогти. Маленька, синьоока хатинка стояла посеред села, на пагорбку, густе вкритому смарагдовою зеленню споришу. Двір біля хатини не був огороджений. Колись це була місцева читальня. А тепер в ній, інколи зупинялись приїжджі люди. Це було видно по всьому. Спориш на подвір’ї не був витоптаний. Навіть до криниці не було стежинки. Городини теж не було посаджено ніякої... Ось тут і поселялася, неймовірної краси, дівчина, та гусак, схожий на якогось дивного нетутешнього птаха, а ніж на звичайного, домашнього. Хтось казав, що схожого птаха бачили на якомусь малюнкові, що він не гусаком, – а лебедем кличуть. Чи так воно було, чи ні, але птах той був напрочуд гарний як і його господиня. Дога, гнучка пташина шия вигиналася дугою. Він часто підіймав крила, наче поривався злетіти, та дівчина щось йому казала тихенько, ніжно погладжуючи. Тоді він заспокоювався, присідав і ховав голову під крило... Дівчина була такою гарною, і такою незвичною з виду, що у сільських дівчат навіть не викликала ревнощів. Хіба що, тільки, із місцевої крамниці зникли геть усі стрічки і тканина блакитного кольору, а також шовк для вишивання. Хлопці ж приймали її за далеку, недосяжну зірку, що повинна сяяти всім... Щось у вигляді цієї дивної пари було таке, що люди не наважувалися зближуватися з ними. Хоч дивитися на них, милуватися ними, – хотілось і хотілось. Ходили тільки чутки, що очі у дівчини смутні. Що удвох вони із птахом часто і журно дивляться на небо... Що, інколи, обіймаючи птаха, красуня гірко плаче... Люди бачили, як вона весь час носить із криниці воду до хати повними відрами. По багато разів на день... Але, з початку, з кожного відра вона набирає в долоні води і бризкає на свого птаха, потім умиває своє личко, та проводжує за кожним разом вологими долонями по волоссю... Нащо їй потрібно стільки води? Зранку і надвечір дівчина щедро поливала спориш навколо хатини. Літо було, гаряче, виснажливо сухе. Все навколо жовтіло і тільки біля тої хатини, де жила дівчина з птахом, смарагдово зеленів, аж блищав густий спориш. Якось людей розбудили грім і блискавиця. Всі вибігли на вулицю. Хтось побачив, як дівчина поквапливо поливає спориш, а птах збуджено підіймаючи крила гигоче, та бігає по дворищу, наче в чомусь підганяє дівчину, Ось-ось мала впасти на висохлу землю злива... Знову спалахнула блискавиця і вдарив грім... Птах відчайдушно на весь голос закричав і, схопивши дзьобом дівчину за спідницю і, прикладаючи усі свої зусилля, став смикати... Дівчина впустила відро і воно перекинулось... Третій раз спалахнула блискавиця і вдарив грім. Дівчина підійняла догори руки і теж закричала. А тоді вони у двох, відштовхнувшись від землі, розкрили великі, білі крила і ... зникли. З неба, погойдуючись, впала блакитна стрічка. Вона впала поруч струмочка, що все тік і тік з перекинутою дівчиною відра... Коли хтось підняв те відро, то на тім місці всі побачили, як піниться і шумує кришталево-чисте джерельце... То від нього народжувався струмочок. А тоді, раптом, впала на землю злива. І всі люди раділи і сміялись. Вони і самі не знали, чому. Мабуть із зливою на них пролилось щось таке, що зробило їх щасливими. Пройшло багато років. І ще пройде... Вже немає людей, що були свідками цього дива. Та й досі шумить і піниться кришталеве джерельце, народжуючи струмок дивовижної краси. А по обіч нього квітнуть волошки, Петрів Батіг, та багато інших квітів блакитного кольору. В тому джерельці дівчата і жінки вмиваються, щоб довше краса їх не відцвітала. В нього, кажуть, чоловіки дивляться, щоб їхні дівчата та жінки завжди біля них були. А ще, кажуть, що в тій хатинці ніхто не живе. Кажуть, що до неї закохані хлопці своїх наречених ведуть, коли хочуть одружитися. Там вони їм найкращі в світі слова промовляють. А коли звідти виходять, то наречена набирає воду в долоні із чарівного струмочка, бризкає на свого нареченого, потім вмиває своє личко, та проводжує за кожним разом вологими долонями по своєму волоссю... ================================= ЛЕБЕДИННАЯ ФИЕРИЯ Она шла по дороге, приминая стройными, грациозными ножками теплую и мягкую пыль. Хрупкая девочка была похожа на странный, нездешний цветок, которым каким-то образом, словно птица, залетел сюда, заблудившись… Светлые, пепельные волосы, перевязанные голубой лентой, падали на хрупкие плечи и сияли на солнце речной волной, перекатываясь мерцанием по высокой фигуре необычной гостьи. Белая рубашка была вышита голубыми цветами с длинными лепестками, что трепетали, как крылья. По крайней мере, так казалось, когда девушка двигалась. Юбка была длинной и пышной и отдавала такой невероятной синевой, что казалось, словно стройную девичью стать обнимал лоскут неба. Рядом с ней шел большой белый гусь. Слегка поднимая крылья, он важно переставлял по битой дороге свои перепончатые лапы. Люди с удивлением оглядывали незнакомку. Ни в этом, ни в других, даже отдаленных селах такой не было… Хоть была середина лета, но лицо девушки не было загорелым. Оно сияло белизной и нежностью лебединого крыла… Было видно, что девушка издалека, но странно – она выглядела так, словно только что искупалась и надела свежую одежду. К ее босым ногам не цеплялась пылюка. Волосы были словно только что вымытыми. Девушка подошла к двум женщинам, стоявшим возле колодца, ожидающе поглядывающим на нее… Она подняла свои огромные синие глаза и усмехнулась одними лишь губами. Потом, тщательно подбирая слова, медленно заговорила совсем по-местному: - Не подскажете, где бы я могла найти себе временное жилище? Может кто-нибудь из вас возьмет меня на постой? Женщины переглянулись и добродушно согласились ей помочь. Маленький синеглазый домик стоял посреди села, на пригорке, густо укрытым изумрудно-зеленым спорышом. Двор возле дома не был огорожен. Когда-то это была местная читальня. А теперь в ней иногда останавливались приезжие люди. Это было видно во всем. Спорыш во дворе не был вытоптан. Даже к колодцу не было тропинки. Огород тоже не был посажен… Вот здесь и поселились невероятной красоты девушка и гусь, похожий на какую-то странную нездешнюю птицу. Кто-то сказал, что похожую птицу видели на каком-то рисунке, и что ее не гусем, а лебедем зовут. Так это было или нет, но птица была на удивление красивой, как и ее хозяйка. Длинная изящная шея выгибалась дугой. Он часто поднимал крылья, словно порывался взлететь, но девушка что-то тихо ему говорила, нежно поглаживая. Тогда он успокаивался, приседал и прятал голову под крыло… Девушка была такой красивой и такой необычной на вид, что даже у сельских девчат не вызывала ревности. Разве что из местного магазинчика тут же исчезли все ленты и ткани голубого цвета, а так же шелк для вышивки. Парни же принимали ее за далекую и непостижимую звезду, что должна светить всем… Что-то в виде этой странной пары было такое, что люди не осмеливались приближаться к ним. Хотя смотреть на них, любоваться ими – хотелось и хотелось. Ходили только слухи, что глаза у девушки грустные. Что вдвоем они с птицей часто и тоскливо смотрят в небо… Что иногда, обнимая птицу, красавица грустно плачет… Люди видели, как она все время носит из колодца воду в дом полными ведрами. Помногу раз на день… Но сначала, с каждого ведра она набирает в ладони воды и брызгает на свою птицу, потом умывает свое лицо, и проводит каждый раз влажными ладонями по волосам… Зачем ей нужно столько воды? Утром и вечером девушка щедро поливала спорыш около дома. Лето было жарким, сухим. Все вокруг желтело и только возле дома, где жила девушка с птицей, изумрудно зеленел, даже блестел спорыш. Как-то людей разбудили гром и молния. Все выбежали на улицу. Кто-то увидел, как девушка торопливо поливает спорыш, а птица возбужденно поднимая крылья, гогочет и бегает по двору, словно подгоняет девушку. Вот-вот должен был пролиться на высохшую землю ливень… Снова мелькнула молния, и ударил гром… Птица отчаянно, во весь голос закричала и, схватив клювом девушку за юбку, приложив все свои силы, стала дергать… Девушка упустила ведро, и оно перекинулось… Третий раз мелькнула молния, и ударил гром. Девушка подняла вверх руки и тоже закричала. И тогда они вдвоем, оттолкнувшись от земли, раскрыли большие белые крылья и … исчезли. С неба, качаясь, упала голубая лента. Она упала рядом с ручейком, что все еще бежал и бежал из перекинутого девушкой ведра… Когда кто-то поднял это ведро, то на его месте все увидели, как пенится и шумит хрустально-чистое озерцо… А от него рождается родничок. А потом, вдруг, упал на землю ливень. И все люди радовались и смеялись. Они и сами не знали почему. Может, вместе с ливнем на них пролилось что-то такое, что сделало их счастливыми. Прошло много лет. И еще пройдет… Уже нет на земле людей, что были свидетелями этого чуда . Но и до сих пор шумит и пенится хрустальный родник. А по бокам от него цветут васильки и еще много других цветов голубого цвета. В том роднике девушки и женщины умываются, чтоб дольше их красота не отцветала. В него, говорят, мужчины смотрят, чтоб их девушки и женщины всегда рядом были. А еще, говорят, что в том доме никто не живет. Говорят, что в него влюбленные парни ведут своих невест, когда хотят жениться. Там они им лучшие в мире слова говорят. А когда оттуда выходят, то невеста набирает воды в ладони из волшебного родника, брызгает на своего жениха, потом умывает свое лицо и проводит влажными ладонями по волосам… ================================= Очень нежно звучит на украинском любовная лирика. Поезія кохання. ШУКАЛО СЕРЦЕ... Шукало серце твого кохання... І кожен день був, – як день останній! Роки спливали, сивіли коси... Уста співали осінні роси. Купались очі в сльозах солоних, Літа летіли, як дикі коні, Замети снігу в душі обмерзли... ...Пташині крила, човнові весла... Чого ж я хочу від тебе, милий? Твоє я серце не розбудила... Кришталь сльозини впаде на душу... Себе для тебе забути мушу. Давно у вирій літа злетіли, Обмерзли вікна і побіліли... Чого ж ти мучиш, сердечна болем? Коли коханий, – не моя доля... Переводить стихи, не потеряв изюминки, трудно. Я рада, если вы услышали или почувствовали то, что вложил в произведение автор. У Пчелки Майи и на странице Любавы можно найти интересную прозу на русском языке. А я хотела сплести для вас небольшой венок из поэзии: Раскалённую память сожму в кулаке, Снова буду зализывать старые раны… Но качнёт меня боль, отозвавшись в виске. И нагрянет зима, неожиданно рано. Я отвечу за всё! И за боль и за смех, И, за смутной надежды своей, зазеркалье… И за то, что виной я сочла свой успех. А в подарок, беспечно, приняла испытанье! Случилось нечто странное Как будто вспыхнул свет! Когда я, вдруг, увидела Тот, далевский, портрет. На нём совсем молоденький, Гардемарин стоял. И, будто ниткой тоненькой, Он взгляд мой привязал… И от мечты, от девичьей, Вскружилась голова: Какие бы красивые Он мне б сказал слова! Какие б сказки сказывал, И присказкой шутил… Как на судьбу б загадывал, И как меня б любил! …Дорога очень дальняя, И ты прости, мой свет, Меня за опоздание, На двести лет… Вольно Белую Птицу стрелять. Вольно ранить её в крыло, Распиная опять и опять. На Кресте. Видно есть за что! Ей сорваться бы, да улетать… Рассекая о путы крыло, Да стрелявшего жаль оставлять, Легче сердце подставить своё… ...То ли снег, а то ли цвет вишнёвый, То ли соль я сыплю, понарошку. Отвечать то голове бедовой, За синицу, смятую в ладошках. Снег растает, ну а цвет вишнёвый Облетит, по ветру закружится... И в душе, как во дворце ледовом, Будет биться жалкая синица… Ну, разве не прекрасных поэтов-писателей рождает украинская земля? И напоследок, хочу поздравить Валентину Черняеву со вступлением в МСП. «Лелеки» рады видеть Вас в своих крылатых рядах. Валентина оказалась очень стеснительной и наотрез отказалась давать интервью и рекомендовать что-то к прочтению. Но одну историю из ее жизни я все-таки выудила: Не люблю быть на виду. Расскажу Вам одну историю. С 1-го по 3-й кл я была круглой отличницей. Некоторые художественные способности мне, видимо, по наследству достались - брат моего отца писал великолепные картины маслом. Наверное, по этому я с первого класса писала красиво. Я всю жизнь обожаю шрифты. Когда буквы написаны красиво, я получаю удовольствие, на них глядя, как люди получают наслаждение от просмотра красивой живописи. Откуда это отношение к шрифтам, не знаю. Но я часами могла сидеть и срисовывать почерк отца, мой отец писал с особым изяществом. Даже наблюдать за ним, когда он пишет, мне очень нравилось. Потому мне без особого труда удавалось писать, как в прописях. Я наслаждалась самим процессом письма. Мои тетрадки стояли на выставке в холле школы. Вы думаете, я этим гордилась? Нет. Мне было стыдно, когда ученики из других классов показывали на меня пальцами и восхищённо говорили: «Это так красиво пишет вот эта девчонка.» А когда меня хвалила учительница, я вообще готова была провалиться сквозь землю. Школа у нас называлась Начальной, с 1 по 3, потому после третьего нужно было переходить в десятилетку. Помню свой первый день в новой школе. Я оказалась самой маленькой в классе и учительница посадила меня за первую парту. Лицо моё пылало огнём. Мне казалось, что весь класс смотрит в мой затылок, все смотрят только на меня. А потом Генка Стольный съел мою новенькую поршневую авторучку. Ручка была коричневой, как шоколадка. Детское «и не съешь, и не съешь!» подтолкнуло Генку на такой отчаянный шаг. Он раскрутил авторучку и сожрал её пластмассовый корпус. Все хохотали. Может над Генкой. А я думала, надо мной. Это было последней каплей. При том, что я была не плаксой, а отчаянной девчонкой, пацанкой, отлично дралась, здорово играла в футбол и ни в чём не уступала во дворе мальчишкам, тут я расплакалась. И плакала так горько, и просила посадить меня на самую последнюю парту, что учительница согласилась посадить малявку на галёрку. С тех пор я и просидела на одном и том же месте: за последней партой, в ряду у окна. Это не мешало мне быть активной на любимых уроках. Я хорошо училась. Но зато я не была в центре внимания. И мне было хорошо! А лично я порекомендовала бы всем почитать ее стихи для детей. Лично мои малявки были в восторге. А еще, как бывший учитель математики с удивлением обнаружила у Валентины забавные математические стихи для дошколят и детей младшего школьного возраста. Причем написаны стихи на двух языках – русском и украинском. Это же готовый сборничек! Ну, и проза, недавно занявшая 3 место в конкурсе «Невыполнимая просьба». Команда Иры Шухаевой плохого не посоветует! И еще раз, четыре совершенно разных автора, с разным видением мира и разными направлениями в литературе. Литература грустных нот, литература отчаянных фантазий, классика серьезного жанра и литература детских настроений. Благодарю Анну Кссо, Сударушку, Любаву и Валентину Черняеву за искрение ответы на вопросы и предоставленный материал. Творческих вам находок и читателей с открытыми сердцами. С уважением ко всем прочитавшим, Наталья Балуева. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
