НА ШЕСТЬ ВОСЬМЫХ Прислушиваюсь… Бог издалека мне шепчет в уши. Прислуживаю Голосу, пока мне голос нужен. Придерживаю выпады строки в миры-наброски. Приверженец безудержной тоски и Карло Боски, я – контртенор в опере стиха. И это чудо - выхватывать небесные верха из ниоткуда, и заземлять отдельные из них, словоотводом… Поэзия – на целых шесть восьмых моя свобода от музыки… Но музыкой полна одна она. КОГДА-НИБУДЬ Я ВЫБЕРУСЬ В ТИБЕТ… Высотные луга. Снега и льдины. Седые волкодавы давят блох. И чудится, что в помыслах едины Поэт и Бог. Юрий Влодов, "Поэт и Бог скитаются по свету..." Когда-нибудь я выберусь в Тибет... Здесь Млечный Путь поэтами исхожен, а там еще ни слова о тебе не сказано, не пройдено. Быть может, дорога будет долгою, но все же когда-нибудь я выберусь в Тибет... И где-нибудь в надмирной тишине, и как-нибудь по-древнему глубоко задумаюсь об Имени. И мне откроется мистическое лого- подобие Поэзии и Бога - там, где-нибудь в надмирной тишине... .................................................................... Пусть я никто - не Бог и не поэт, но я постиг любви первооснову... Я выберусь когда-нибудь в Тибет - к тебе и Слову! РЕПУТАЦИЯ Репутация подмочена – подмечено точно: проваландана, проволочена – и в глаза, и заочно. Репутация испорчена, как парча после стирки, взбудоражена, всклокочена, и исчезли все бирки. Репутация… Кто я – и теперь, и навечно? Был сантехник покоя. А сейчас опоэчена жизнь моя. И в прострации не хочу больше прозиться. Пусть другой с репутацией возится! ОСЕНЬ ПРОШЛА... Осень прошла… Заткнулся, заткнулся, заткнулся. Грубое слово мне нынче роднее изысков. Тайного что-то опять ни черта не коснулся. Думал: поток бытия… окунусь… Но какие-то брызги вместо страданий, вместо любви, вместо смеха. Осень прошла… - банально, банально, банально. Нечего вы-петь… И только застывшее эхо старой истерики мечется меж виртуальной жизнью моей и последним рецептором страха, тем, что во все времена ощущается кожей… Видимо, только под небом, и только над плахой песня моя оживет - как последнее «Боже!». АВТОЭПИТАФИЯ Закат алеет, убегая вдаль, неведомую, видимо, и Богу, полоской крови. Скатертью дорога, скажу себе. И подытожит сталь моих стихов невыпитое пиво, моих рассказов крепкий самогон. При жизни, скажут, графоманил он, а умирает все-таки красиво. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
