Мой разум - маленький пыльный чулан, набитый сломанной утварью, рваными тряпками,ветхими книгами. Там пахнет чем-то неприятно знакомым. Мои чувства - провисшие,полусгнившие веревки, на которые мир регулярно вывешивает свое плохо выстиранное белье. Мое тело - заводная лягушка, смешно дрыгающая лапками, - и замирающая в нелепой позе, когда кончается завод. Мое Сверх-Я - свихнувшийся старик-кукловод, который дает представление на огромной пустой площади, под холодным осенним дождем. Моя смерть - румяная продавщица пирожков, один из которых начинен цианистым калием. Все эти элементы странно связаны; они,объединившись,рождают причудливую,больную гармонию, - и я продолжаю жить. |