Перед входом стоял Слепой человек. С тросточкой, в пиджаке, босой и живой. День вокруг напоминал, вновь и вновь... о том, как жили люди на улицах и в городах, странах и островах... А на душе были только нотки, еле слышные, спокойные, но выразительные нотки. И день уже был как бы не при чем.

Вход был по-видимому закрыт, но дверь то и дело открывалась впуская то ветер, а то людей. Впрочем кто знал, что в этом проходе было открыто по-настоящему... все хлопало, перед самым носом и сразу же за спиной, а бывало что и одновременно двумя способами, так что я, например, едва ли разбирал, что к чему... что не мешало другим думать совершенно иначе и быть не менее твердо уверенными, что правд в этом мире по крайней мере две и обе находятся у них за пазухой.

Слепой человек прикоснулся к дверной ручке...

"вот я и дошел... до ручки" - подумалось вдруг ему. И тут же: "а почему бы собственно и нет?"

Дернул дверь на себя... нет не дернул, а даже потянул, безо всякой силы, лишь с судорожной надеждой прильнувшей в ожидании к руке... Затем толкнул, так же безо всяких усилии, спокойно поднажал... Дверь металлическая, она холодная и мокрая. А за ней... она наверное такая же металлическая только раскаленная на мнимом солнце...

Слепой человек отошел от двери, сел в самой сторонке и горько заплакал, так как не плакал ни один из глубоко убежденных зрящих...