Он не был пешкой.

Блистательный офицер, сверкая гладкими боками, довольно оглядел поле боя. Еще немного, и его снова назовут героем. В очередной раз подарят одобряющий взгляд и теплое прикосновение. Он был горд своими достижениями и доволен собой. По крайней мере, он хотел так думать. Иначе не могло и быть.

Он хорошо знал правила игры, и не только этой. Он любил как бы невзначай об этом напоминать, любил завистливые взгляды, бросаемые в его сторону. Он привык к необходимости таких реверансов. Они наполняли его жизнь таким необходимым смыслом. Но сама игра была ему не нужна. Он не испытывал ни ненависти, ни жалости, видя отчаяние белого короля, загнанного в угол. Он лишь ждал нового приказа.

Он не был пешкой, хотя было в его жизни и это. Он хорошо помнил это унижение мелких шагов. Он и теперь не прощал этого никому. Ему повезло. Повезло оказаться под покровительством опытного игрока. Но он не знал этого – ему это было попросту не нужно, ведь все его шаги были верными.

У него было свое сокровище. Оно хранилось в комнате, о которой никто не знал, и ключ от которой был только у него. Вечерами он часто заходил туда, опускался в старое пыльное кресло с потускневшей обивкой и долго рассматривал полотна, что так бережно хранил, с жадностью впитывая все до мельчайших оттенков движения кисти. Он гордился множеством бескрайних горизонтов на этих картинах. Потому что именно на них были изображены его победы. Только победы, без скучных и утомительных промежуточных шагов – они для пешек. Без ошибок – удела неудачников. Только блеск и рукоплескания. И никогда и нигде ему не было так уютно и легко, как в эти минуты.

Он не был пешкой…