Мысли свежие повисли, Между небом и землей, И обрадовались выси, Ну а я - понурый, злой. Злой на то, что нет мотора Или крыльев у меня, Чтоб освоить твердь простора, Птичьей песенкой звеня! Вот не пишется, и всё тут, Не мечтается никак: Может быть, послать их к чёрту И спустить на них собак? Улетят, потом не сыщешь, А соседка говорит: - Хорошо ты, дядя, пишешь! И ещё писать велит. |