Андерсен Ах, мой милый Андерсен, нам ли жить в печали? Будь со мною радостен, светел как хрусталик – песенки фонариков, болтовню цветов, как когда-то маленький, слушать я готов. В нашем мире муторном, плоском как татами, дорожа минутами, мы сорим годами… Пирамиды рушатся, звёзды сочтены, детскими игрушками мусорки полны. А душа всё тянется, а душа стремится, всё ночует, странница, на твоей странице, встретит зорьку раннюю, тихо слёзы льёт, словно в сердце раненом тает колкий лёд. Ах, мой милый Андерсен, как ты стар и сгорблен… Нам же не по адресу сумраки и скорби, нам бы звёзды синие, языки костра, нам бы соловьиные трели до утра… Нам травой некошеной надышаться в поле, неразменным грошиком наиграться вволю… Всё пройдет, мой Андерсен, всё уже прошло – тает нежным абрисом светлое крыло. *** Не лови потаенные смыслы полуночного скрипа дверей, не считай окаянные числа паспортов, телефонов, зверей, и не путай Ван Гога с Магогом, на подсолнухе кровь не ищи – смерть сама просвистит за порогом, словно каменный шар из пращи, и уверенно скатится в лузу, и легко увлечет за собой мастерство, вдохновение, музу, контрабас, фортепьяно, гобой… Эзотерика и гороскопы, лабиринты и звездный огонь – все уйдет без войны и потопа, все развеется в пыль, только тронь. И останутся только – простая, повседневная зелень травы, песий лай, голубиные стаи, и сквозь серое – взгляд синевы. Рожденный дважды Все время слышу, как вокруг твердят, что плохо все, что жизнь не удалась, и некто, полувыбрит и поддат, клянет погоду, родственников, власть, – все, что припомнит, разве только Бога не упомянет (он же атеист), и все никак не вырулит к итогу, зануден, пустословен, голосист… Угадываю жадное желание иметь в запасе жизнь, а лучше две, прожить одну, а дальше – знать заранее все прикупы (и джокер в рукаве!). Желанье знать таблицу лотереи, листы вакансий, ценовой разброс, исчислить все и разрешить скорее квартирный или половой вопрос. Но, выслушав, я снова промолчу, и свой секрет, как робкую свечу ладонями от сквозняка закрою. Не по плечу мне, да и не хочу в распивочной разыгрывать героя. Ты знаешь, я живу не в первый раз, я мог бы целый год плести рассказ о людях, знаменитых и не очень, о городах, державах и эпохах, включая все, что льется между строчек, все капли, растворенные в потоках прожитой жизни. Тот бесценный опыт, казалось мне, способен уберечь мои пути, дела, и даже речь от всех невзгод, пожаров и потопов… Но отчего же, помня каждый шаг, я повторяю прежние ошибки, шагаю неуверенно и зыбко, смотрю не там, и делаю не так? Я вновь теряю дорогих друзей, и в горькой ссоре расстаюсь с родными, и, словно варвар, заплутавший в Риме, иду в Макдоналдс, миновав музей… Ступаю на знакомую тропинку, и через миг – в неведомом краю… Произношу молитву без запинки, а после – продаю и предаю… И не спасает память от безвременья, ведя по лабиринту в темноту, но снится белокрылое парение твоей любви, поющей на лету, и каждый раз по-новому рождаясь, она меня зовет издалека – цветок сансары, строчка золотая, туман, росинка, ручеек, река… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
