В ДОЖДЛИВОМ НОЯБРЕ В ромашковой подлунности, В плену цикадной струнности Остался берег юности, А на календаре Сырое небо хмурится, И в жёлтых листьях улица От холода сутулится В дождливом ноябре. Костюмы отутюжены, Сердца давно остужены, Глаза неудосужены, И я не узнаю Мечту свою венчальную, Девчонку беспечальную, Апрельскую, случайную Любимую мою. Любовь же, бесприданницу, Причудливую странницу, Капризную жеманницу Не заманить сюда, Она в цикадной струнности Ромашковой подлунности, За перекрёстком юности Осталась навсегда. ЭЛЕГИЯ В плаще дождей тоскующая осень, Раскрыв над миром свой свинцовый зонт, С просветом неба память прошлых вёсен Уносит за далёкий горизонт, Но чудом как-то избегая фальши, Раздумий растревоженная нить От сумрака меня уводит дальше Туда, где принято решенье быть. А осени задумчивая месса Звучит в душе, как Баховский орган, И грустный лик прекрасной поэтессы Мне чудится за массой прихожан. Её ресниц трепещущая нежность, Как скрипки среброзвучная струна, И ямба стихотворная прилежность Тревожит мир пророческого сна, Где, за кладбищенской оградой тая, Тускнеет поэтессы чудной лик, И о любви несбыточной мечтая, Река грустит, и голый лес поник. СПУСКАЕТСЯ НА ЗЕМЛЮ ОСЕНЬ Холст, сотканный весенним сном, Натянут на мольберт мечтаний, Кладёт мазки очарований Любовь-художница на нём. И, отстранясь от полотна, Глядит и думает, зевая, О, Боже мой, мазня какая! А я была увлечена. И на чердак отправлен холст, И там, заброшенный, пылится, А жизнь проносится, как птица, Как скорый поезд через мост. Уже с верхушек старых сосен Спускается на землю осень И к месту гаснущих желаний Приносит дань воспоминаний. Холст возвращён и взгляд бесстрастно Забытую картину мерит, И смотрит, и глазам не верит, О как же, как она прекрасна! МНЕ ОСЕНЬ ОТВОРЯЕТ ДВЕРИ Мне осень отворяет двери Во храм на северном пленэре, Где, опьяняемая чувством, Природа брачится с Искусством, И полны сундуки приданого Дарами золота обманного, И им украшены чертоги, Пока в пути оценщик строгий. А он придёт и, первым делом, Сокроет фальшь под пледом белым. ПО ОСЕННЕЙ СКУДНОЙ МЕРЕ Мне по осенней скудной мере На чудном северном пленэре Дарует осень только два часа, Чтобы писать поникшие леса, И кисть спешит, как нить на пяльцы, Но стынет акварель и мёрзнут пальцы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
