Стреляюсь утром… Боже правый!… Неуж таков он,мой конец? А все гусарские забавы!… Предупреждал меня отец - Вояка старый. Он-то знает Цену насмешки. Сам стрелял. Но, видно, Бог располагает, Чтоб я теперь в дуэли пал! За что? Была всего цитата, Поэта модного слова, Но не учел, что у солдата Контуженная голова, И он в окопах был полгода, Последний юмор растерял… И вот… могильщику работа… А я... в Париже не бывал… А я не объяснился даже С моей возлюбленной Мари… Рассвет… Летит от мыслей сажа На газовые фонари… Колышет ветер занавеску, Вот конюх через двор прошел… Зачем я тон позволил резкий?… Ведь все же было хорошо!… Но, чу!... Веселый колокольчик В дверях звенит с грустинкой льда: То секундант, Посланник Ночи, И с ним - Беда. Я не робею! Не из трусов! Стрелять умею, видит Бог. Ах, лучше бил бы я французов! Но… не успел. Еще б я мог В науках преуспеть высоких, Я в математике силен… Но... не успел… И воздух в легких Уже до горечи стеснен. Отцу письмо – на стол под перстень: Пусть передаст его Мари… Закрыт роман. Конец известен. Я жив лишь только до зари…. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
