Город, к которому ведут все дороги… Это явно не он. То был простой, маленький городишко, километр в длину и семьсот метров в ширину. Здешние пейзажи не отличались ни особой красотой, ни оригинальностью. На улицах было много мусора и грязи, а время уже потихоньку начинало разрушать стены зданий. Любая постройка здесь не превышала высоты трёхэтажного дома. С одной стороны это хорошо, так как на улицах было больше света, но с другой, из-за частых дождей солнце здесь появлялось крайне редко. В этом городе не было богачей, им здесь попросту нечего делать, и не было нищих, всё по той же причине… В основном здесь жили люди искусства, чаще художники. Почему именно здесь? Да, потому что у них не было денег на жильё в другом месте, ведь только в таких бледных и безжизненных городках можно было дёшево снять квартиру. В одной из таких квартир и жил Александр – необычайно талантливый художник. Все его картины были отражением самого автора. Будучи в хорошем настроении, он рисовал что-то светлое и лёгкое, наполняя холст той радостью, которую испытывал сам. Когда же ему было грустно, на его полотнах появлялись мелкие капельки дождя. Ну, а если художника одолевал гнев, то, взяв в руки кисть, он рассекал поверхность будущей картины мрачными линиями, в итоге могли получиться гроза или даже ураган, но, когда злость проходила, юноша подрисовывал на мрачных пейзажах лучики солнца, пробивающиеся сквозь чёрные грозовые тучи. Александру стоило только захотеть, и он бы навсегда уехал из этого «болота». Талантливые художники были нужны и востребованы. Он мог писать картины на заказ для баронов и графов, они бы вешали их в своих бальных залах, гостиных, спальнях… Но Александр был одним из тех немногих, кто ставил искусство выше денег. Он являлся заложником своего таланта. Его картины вдохновляли мечтателей, но не приносили прибыли. Только не надо думать, что художник не пытался их продать. Пытался! Он уже много раз выезжал в соседние города, дабы найти покупателей, но у людей, располагающих деньгами, были свои взгляды на искусство. Лишь один человек умел любоваться его картинами. То была старая миссис Криди – хозяйка его квартиры. Из-за нехватки средств художнику частенько приходилось платить за жильё своими полотнами. Он уверял старуху в том, что однажды его признают и она сможет продать их за большие деньги. Миссис Криди понимала, что этого никогда не произойдёт, но, тем не менее, позволяла ему расплачиваться таким образом. Ей было жаль этого бедного мечтателя… К тому же его картины замечательно подходили под интерьер. Вот так и протекали все его дни: размеренно, спокойно. И это могло длиться бесконечно долго, если бы однажды художник не отправился за город в поисках нового образа. Тогда он и подумать не мог, что этот поход перевернёт всю его жизнь. Настал долгожданный солнечный день, один из немногих, когда можно было взять краски, кисти, холст, парочку бутербродов и отправиться рисовать подальше от этого убогого места. Он шёл по узкой тропинке со своей драгоценной ношей, пиная ногами мелкие камешки и озираясь по сторонам. Сегодня Александр искал нечто особенное, необыкновенное, то, что послужило бы толчком к созданию настоящего шедевра, лучшей картины из всех, которые он когда-либо писал. Погружённый в свои мысли, художник чуть не пропустил развилку, буквально несколько шагов, и Александр врезался бы в указатель, на котором красовалась всего одна стрелка с надписью "город". - Ушёл из города и вернулся в город, - с усмешкой проговорил художник. - Нет, сегодня это не то, что мне нужно. "Но ведь есть и другой путь", - теперь уже про себя подумал Александр и, более не задерживаясь на одном месте, пошёл по безымянной тропе. До некоторых пор он не замечал ничего необыкновенного, но вскоре набрёл на одинокий дом, увитый плющом. Он был похож на небольшой дворец, выполненный из светлого камня, с небольшой террасой на втором этаже и крупными окнами. Художник поймал себя на мысли, что не может оторвать взгляд от этого волшебного дома. Значило ли это, что его поиски не были напрасны? Что это именно то, что он искал? Поначалу Александр так и думал... Он уже разложил всё необходимое для работы, но не прошло и пары минут, как он заметил нечто, мелькнувшее в окне дома. Художник остановил кисть и пригляделся. Из окна на него смотрела необычайно красивая девушка. У юноши внутри всё перевернулось от одного её взгляда, настолько она была прекрасна. Никакими словами невозможно было описать это неземное создание. Девушка медленно и плавно подняла свою беленькую ручку и, улыбаясь, помахала незнакомцу. Бедный Александр от восторга не мог дышать. Кое-как ухватив свои инструменты, художник бросился бежать прочь. Не помня себя, он нёсся обратно домой. Переступив порог, юноша мигом преодолел лестницу и, оказавшись в своей комнате, в исступлении рухнул на кровать. Он плакал! Плакал от радости, словно малое дитя, постоянно повторяя: "Я нашёл, я нашёл образ, я его нашёл!". Художник твердил эти слова до тех пор, пока не уснул. На следующий день Александр достал чистый холст, несколько тюбиков краски и пару кисточек. Ему хотелось, как можно скорее начать рисовать, поэтому он взял только самое необходимое и отправился к тому дому, увитому плющом. Дому, в котором живёт она. Очутившись на месте, он сел на какой-то старый пень и, не дожидаясь появления своей музы, начал делать первые наброски. Его рука, зажимая кисть, плавно скользила по холсту, оставляя за собой еле заметные линии. Каждый его жест был наполнен любовью, каждая черта рождалась из его души. Ещё никогда Александру не работалось так легко. Стоит сказать, что он выбрал достаточно удачное место для рисования. С этого трухлявого пня, на котором он сидел, можно было увидеть весь дом, и при этом его самого никто бы не заметил. - О, Боже... - прошептал художник, - это она... В этот момент двери на террасу отворились и невесомыми шагами, словно по воздуху, на неё вышла его муза, его мечта, его... Любовь? Да, именно любовь. Эта мысль как гром поразила бедную душу художника... "Я люблю?" - мысленно спрашивал себя Александр, заранее зная ответ на свой вопрос. Кто бы мог подумать, что, увидев лишь раз, лишь на мгновенье, можно полюбить навсегда. Поражённый своим открытием, юноша уже было хотел постучать в дверь и представиться ей, но что бы он сказал, что подумает о нём его муза. - Быть может, она прогонит меня или испугается? Нет, не сейчас, не сегодня, - говорил сам себе бедняга, наблюдая за тем, как изящные пальчики перебирают листья плюща. Заворожённый её действиями, он опомнился, лишь когда она зашла обратно в дом. Ещё несколько минут он смотрел ей вслед, а после ушёл. "Дожди... Да, будьте вы прокляты, дожди!" - думал про себя художник, нервно шагая из стороны в сторону. Из-за плохой погоды он уже целую неделю не мог выбраться из дома. Но несмотря на это, Александр продолжал работать над картиной. Он носил облик той девушки глубоко в сердце, и никакие стены, никакой дождь не могли помешать ему, увидеться с ней, хотя бы в своих мыслях... Неожиданно раздался стук в дверь. Александру ужасно не понравилось, что кто-то посмел прервать его мысли, но тем не менее он встал и поплёлся открывать. На пороге стоял молодой человек среднего роста в старом потёртом пальто. То был его лучший друг – Марк. - Алекс, почему до тебя никогда невозможно достучаться? Опять в своих мыслях растворился? - бойко начал Марк. - Я занят, - сухо ответил Александр. - Чем ты можешь быть занят, кроме своих картин? - Ими и занят. В эту минуту Марк заметил холст, закреплённый на мольберте, но не мог увидеть, что там. - Ну, хорошо, тогда покажи мне, - весело проговорил парень, подбегая к картине. Александр тут же преградил ему путь и мгновенно закрыл свою работу куском ткани. - Она ещё не готова! - резко выкрикнул художник. - Ну, не готова и не готова! Чего кричать-то? - обиделся Марк. - Прости. Я в последнее время сам не свой. Как только я закончу её, то обязательно тебе покажу. И не только тебе! Я покажу её всему миру. О ней должны узнать все. - Да, что же у тебя там такое необыкновенное? - Она. - Кто «она»? - Девушка. - Какая девушка? Скажешь ты или нет? - раздражённо проговорил Марк. - Она необыкновенная, словно ангел. - Где же это ты такую нашёл? - В старом доме, увитом плющом. Далеко от города. - Что ж, когда закончишь рисовать своего «ангела», обещай, что я первым увижу это. - Обещаю, - с улыбкой вымолвил Александр. А дожди всё не прекращались. Уже в течение месяца они не выпускали жителей города наружу. А Александр всё рисовал. Рисовал днями и ночами, не жалея ни сил, ни времени. Словно он боялся потерять её облик, забыть эти небесные черты. Хотя и сам знал, что это невозможно. Спустя четыре месяца картина была закончена. Александр смотрел на нее, и сердце наполнялось радостью и гордостью. Да, он был горд за себя, за свою работу. Художник прикрыл своё творение тканью и выбежал из комнаты, но опомнившись, вернулся и закрыл дверь на ключ. Накинув на себя, что попало, он побежал к дому Марка. Александр представлял удивлённое лицо друга, когда тот увидит портрет. «Прямо по улице, налево, ещё раз налево и… здесь!» - Марк! Марк! Открывай! - смеясь от радости, кричал художник. - Что ты раскричался у меня под окнами? Что произошло? - спросил ничего не понимающий юноша. - Я закончил её! Она готова! Ты можешь увидеть её! - А-а-а, твоя картина. Ну, что ж вперёд, показывай своего «ангела». Двое парней понеслись к дому Александра. Достигнув цели, художник даже не стал ждать, пока Марк снимет пальто и обувь. Вынув из кармана ключ, он сразу поднялся наверх и отворил дверь в мастерскую. Встав позади своей картины, прикрытой куском материи, художник дожидался друга. - Марк, давай шевелись! Скорее сюда! - Иду я, иду! К чему такая спешка? Не убежит твоя картина! - с этими словами юноша вошёл в комнату. - Сейчас я покажу тебе её. Ты увидишь, насколько она прекрасна! Александр взял ткань за угол и сбросил с холста. Он широко улыбался и ждал реакции друга. - Ну, скажи хоть слово, - торопил своего друга художник. - Это что шутка? - проговорил ничего не понимающий парень. - Какая ещё шутка, Марк? - Алекс, холст пуст... В это миг Александр не мог понять, почему его лучший друг решил поиздеваться над ним. - Что ты такое говоришь? - радость исчезла, будто её и не было, он смотрел на полотно и отчётливо видел милые сердцу черты, видел всё, над чем работал последние месяцы. - Говорю, что вижу. Холст абсолютно чист, где же твоя картина? - Разве ты не видишь, что она здесь?! - кричал Александр. - Алекс, её здесь нет… - Пошёл вон, - немного помолчав, сказал художник. - Да, что же с тобой творится, дружище? - Вон! - Александр был готов разорвать Марка на части, а тот в свою очередь, ничего не говоря, вышел из мастерской. Минут десять художник смотрел на картину, затем схватил её и выбежал из дома. Он, словно безумный, мчался по улицам города, спотыкаясь и падая. Бедняга почти ничего не видел перед собой из-за дождя. Но продолжал бежать. Куда? Зачем? Он и сам не знал. Останавливая прохожих и тыча пальцем в полотно, художник спрашивал: «Что вы видите? Что?». Но всегда звучал один и тот же ответ: «Ничего». Не помня себя и судорожно сжимая картину, Александр бросился прочь от этих лжецов! «Они все врут! Она есть! Есть!». В исступлении он бросился к тому дому, увитому плющом. Насквозь промокший и обессиленный юноша всё бежал. Вдалеке уже виднелась крыша. Художник ускорился и, добравшись до места, рухнул на землю в нескольких метрах от порога. Без сил, без памяти… Когда беднягу нашли, он уже был мёртв. В тот страшный день Александр остался лежать под дождём, на сырой, холодной земле и совсем скоро умер. Когда обнаружили его тело, на мертвенно бледном лице художника сияла улыбка, а пальцы крепко сжимали белоснежный холст. Через несколько дней Александра похоронили. Попрощаться с ним пришли всего несколько человек, среди которых был и Марк. Он очень тяжело переживал смерть своего единственного друга. После похорон он решил поговорить со священником и задать интересующий его вопрос: - Святой Отец, позвольте спросить, вы случайно не знаете, что за девушка живёт в загородном доме, увитом плющом? - Марк выжидающе посмотрел на священника. - В доме, увитом плющом? - Да. - Сын мой, там уже лет сорок никто не живёт… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
