Дэвид каждый день смотрит в окно.

 

Ровно в пять сорок пять он садится перед стеклянной перегородкой и смотрит вдаль. Ждет кого-то. Следит за светло-вишневым горизонтом, не замечает суету вокруг. Его сердце разбито, но в то же время оно живее прежнего, ведь есть причина, по которой ему стоит биться.

 

Девушка.

 

Самая красивая девушка в мире стоит перед его невидящим взором. Она стройна, мила и прекрасна. Линии ее тела мягки, а голос такой же нежный, как мелодия души. Она опасно притягательна, словно в ее глазах не просто природная мудрость, но и природная сила. Она не такая, как все.

 

- Она ведьма.

 

И вновь взгляд Дэвида опускается на огрубевшие со временем руки, и вновь слезы собираются на его щеках в тонкие, затем толстые линии. Он видел, как она погибла, видел, как автомобиль с визгом налетел на её тело, но он знает, чувствует, что она жива. Да. И никак иначе.

 

Но почему? Почему он так уверен в том, что призрачный смех любимой до сих пор разносится где-то, просто не здесь. Не сейчас. Не рядом с ним.

Он просто знает, кем на самом деле была Анна Де Лэор. И она была не просто девушкой, она была ведьмой, принцессой ночи, красавицей.

 

Призрачным духом, всесильной богиней, любовью, жизнью. Она была всем для него. Для Дэвида.

 

Но сейчас её нет рядом. Нет ее запаха, ее голоса. Нет ничего, что могло бы напомнить о том времени, когда её руки сжимали его плечи. Но почему?

 

- Почему?!

 

Дэвид дрожащими пальцами вытирает щеки. Поднимает одержимый взгляд и вновь смотрит в окно, ведь он знает, верит, что любимая жива, что она вернется. Она не могла умереть, только не так, не таким способом. Ведь богини не погибают. Ангелы так не уходят!

 

- Где же ты? Где ты? Анна?

 

И Дэвид ждет её призрачный ответ. Все так же смотрит в окно на рассвет, затем на закат. Не обращает внимания на людей, шорохи, времена и годы. Смотрит и верит. Верит и смотрит.

 

Жаль Дэвид не понимает, что в обитой войлоком палате нет окон.