"...Запад есть Запад, Восток есть Восток, и с Mест они не сойдут..." (Джозеф Редьярд Киплинг) Прости, мой город, что не уберёг От взглядов сквозь прищур замочных скважин. Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа, А небо домом выбрало восток, Оставив нам загадочную хлябь, Больную эпилепсией впридачу, Где птицы попадают под раздачу Цикуты... И улыбчивая рябь Неве легко поставлена в упрёк. Ощерившись, мосты раскрыли пасти. Болотный запах, беды и несчастья... Прости мой город, что не уберёг От кажущихся мелкими обид, От памяти совместно со склерозом, Когда летит душа, как баба с воза, И грохается смачно о гранит. От тех, кто здесь однажды дуба дал, Но вовремя воскрес, Христу подобно. Мой город, ты распят на месте лобном В холодных отражениях зеркал... Прости, мой город - Вновь кровоточат Гранитные, обманные стигматы... ...С Кузнечного сверну я на Марата, Во двор зайду, как много лет назад. Родная, наш колодец жив, И пусть Для пришлых в нём безрадостно и мрачно, Печали родниковой и прозрачной Привычно в одиночестве напьюсь. Горчит она, когда за упокой, Когда твой след, как слепок, на асфальте, И ветер от дисканта до контральто Меняет голос... Тянется душой Ко мне мой город. Этот уголок Когда-то был нам Питером дарован... ...Пишите, господа. Свобода слова... Восток - не запад, запад - не восток... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
