Пятые сутки штормит. Вдоль палубы хлещет. Пятые сутки не греет промокший китель. Снизу вода, да и сверху воды не меньше, словно Земля пошла по другой орбите. Над горизонтом тревожно закат алеет. Ветер соленый разбитые губы сушит. Ливнями ляжет за леером след Лорелеи, шалой тоской по суше наполнит душу. Только тебе ли не знать: нет душе покоя там, где сады ночной тишиной объяты. Море - твой дом, безнадежно бескрайнее море. Помнишь, мальчишкой на пирсе мечтал когда-то: бросить все к черту, махнуть на далекий север, силушкой бог не обидел и ростом вышел, там загрузиться на первый попавшийся сейнер. Главное - в море! До мыса Надежды и выше… Так и случилось. Живешь по морским приметам, гонишь в шторма о той, что на суше, мысли. В жизни твоей неподвигам места нету, так же как и вопросам о смысле жизни. Ждет ли, не ждет, листая затертый атлас? Ходит на берег у моря простить погоды? Знаешь, жена моряка - это как диагноз: без ампутации – с верным летальным исходом. Здесь нелегко, но гораздо труднее верить в искренность радости слез каждой новой встречи. Сколько раз было, минуя родимый берег, вахтенным с мостика видел с утра и под вечер: рыжий мальчишка с таким же упрямством во взоре, как и в твоих глазах безрассудно дерзких, смотрит и смотрит с пирса в тоске на море, в шалой тоске, беспробудной, совсем не детской. Щуплый пацан в штанах до колена - волны к стопам босым подбираются. Странной высью дальних широт и неведомых стран наполнен дерзкий полет не по-детски осмысленной мысли. Не легкокрылой чайкой, седым альбатросом в небо взмывает. Решимость мальчишечья крепнет: сесть бы хотя бы на сейнер простым матросом. Главное - в море! И с первым попутным ветром… Снова дожди. И холодом скулы ломит. Снова срывает голос впередсмотрящий. Греет в ночи лишь мысль, что в далеком доме где-то на смену растет мужик настоящий. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
