Высоцкому, реквием Я о Высоцком много не скажу Что говорить, что я могу сказать? С его стихами с детства я живу И вот недавно сам я стал писать. Да что писать? Так что-то сочинять, Ведь нет Высоцких. Будут ли когда? И тексты мы не можем так слагать, И в голосе не та ведь хрипота. А Он нам пел о всех и обо всём, Как будто во всех случаях бывал. Как будто на войне был под огнём, И скалолазку лично выручал. Как будто бы Он в космосе летал, И за Урал Он МАЗ перегонял. Но Гречко с Ним полёт переживал, Шафёр Его собратом признавал. Он жизнь не жил, Он пел её взахлёб, И нервы-струны Он в азарте рвал. Играл на сцене – всё взаправду чтоб, Железом по стеклу не признавал. Имел в Москве он первым Мерседес, И Он на нём не ездил, а летал. И Он взлетел до творческих небес, Своим талантом Он нас покорял. Он в нас живёт, народный его стих, Его народ как своего признал. И хрипловатый голос не затих. И в переходах петь не перестал. Умел быков в колхозе разводить, Призы в Москве за это получал. И если что Он мог не есть не пить, Марине кофточки он покупал. Работал капитаном Он в УГРо, С Корчагиным бандитов Он ловил. Он не боялся чёрта самого, И кошку чёрную Он истребил. Но рано Бог Его к себе призвал, Наверно чтоб в Раю коней поил. Чтоб на гитаре Он Ему играл, Чтоб бык Его в Раю коров покрыл. И вот Он на Ваганьково лежит, Большой каретный свой Он разменял. И чёрный пистолет где-то забыт, И где семнадцать бед Он не узнал… Недавно я гитару приобрёл, Сподобит Бог и стану я играть. Тогда уж точно я спою о Нём, А Он с НЕ/бес мне будет подпевать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
