Опять вечер. Слава Богу...опостылевшая работа закончена. Хотя она дает деньги на мои мелкие радости и шалости холостого 22 летнего аболтуса. Может и не много, но мне пока хватает.

Вечерний, всегда праздничный Центр уступает место унылым микрорайонам панельных многоэтажек. Надо заскочить в супермаркет, хоть хлеба куплю. Второй день нет нормальной еды в доме. Вчера после работы встретил друзей, так не заходя домой пришлось пить пиво под унылым весенний дождиком. Еле до кровати дошел.

Все! Хватит! Этот вечер и ночь будут только мои! Никому не отдам!

 

Чашка кофе. Обычный растворимый. Я гурман только когда моя лень уходит в отпуск. Включаю музыку и бегу в гостинную, она же вторая спальная когда нагрузившись пивом под американский ужастик, нет сил дойти до нормальной кровати. Черный комбез, тяжелые ботинки, перчатки. Шлем висит в прихожей.

Выйдя на улицу, закуриваю. Дым приятно греет легкие. Люблю покурить в сырую погоду. Открыв гараж, выгоняю на улицу свою городость, радость и преданного друга. Априлиа SX. Пригнали из Италии. Почти новый. Мы уже два года вместе и он меня не разу не подводил. Иногда я могу просто сидеть рядом с мотоциклом, пить пиво и даже говорить с ним.

Закрываю гараж. Надев шлем вставляю ключ зажигания. Поворот - приветливо засветился огонек стартера сообщая о готовности. Включился навигатор. "Прокатимся?"- надпись на дисплее навигатора.

А то!!!- радостно говоря я.

Так....За пивом в "Варус", бак полный.... что же я забыл? Ладно, если важно - потом обязательно вспомню. Кнопка стартера привычно ложится поб палец. Секунда, и байк просыпается, сообщая про это ровным, низким звуком, мощного 500 сильного итальянского движка. Не спеша, еще не время, выезжая на дорогу. Такими темпами до супермаркета ехать минут десять. Ну и пусть, я уже не спешу, я уже свободен. Свободен? Вот оно! Дурак, забыл дома плеер. Ладно, пусть. На карточке еще есть деньги куплю в супермаркете новый, а за десятку мне качнут из сети песню. Всего одну, а большего и не надо. Ария. "Я свободен"

А вот и супермаркет. На парапетах пьет пиво молодежь, как всегда. Молоденькие симпатичные девочки с интересом смотрят на меня. Я ведь не урод, да и байк с дорогим комбезом добавляют мне, в их глазах, привлекательности.

Прохожу в торговый зал. Пара бутылок, нет, лучше возьму баночного. И одна маленькая, 0,33, пива. На кассе начинаю рыться в карманах. Куда же я дел деньги.

-Это все? - молоденькая, уставшая кассирша озадаченно смотрит на меня. Если приложить немного воображения, могу представить себе с какой радостью она бы сейчас выгребла из кассы выручку и вопя от восторга унеслась за моей спиной на встречу ветру и приключениям. Нет маленькая, не сегодня. Сегодня ветер ждет только меня одного.

А возможно ждет и асфальт, или бампер встречного грузовика.

-Нет, мне еще Вашу улыбку - на счастье. И пачку сигарет, вон тех. Спасибо. - она провожала меня благодарным взглядом до самых дверей. Ах, маленькие мальчики и девочки, этих бетонных джунглей. Как мало нужно, что бы сделать вас счастливыми. Простая добрая шутка. А мир для нее на несколько минут станет ярче, чище, светлей.

Выезд на трассу. Стать, выкурить сигарету - это ритуал. Движок мерно гудит, тлеет на панели индикатор готовности азотного ускорителя. И тебе привет друг. Сегодня полетаем.

Отправив щелчком в кусты сигарету, надеваю шлем. Включаю плеер. Полная громкость. Там всего одна песня. Но она правильная. Свобода, Кипелов знает про что говорит.

Поднимаю обороты, плавно перепрыгивая передачи. Дорога, разметка, мир вокруг, все сужается до размеров маленького туннеля, сквозь который я пронзаю мир и вселенную. Мыслей больше нет - одни рефлексы.

180 - ручку газа до упора - теперь полетаем.

220 - переключение на очередную передачу даже не ощущается.

250 - вижу предметы на расстоянии 50 метров, все что ближе сливается в размытые краски безумного художника.

275 - еще чуть - чуть, и последняя передача. Рев движка переходит в дикий визг. Он врывается мне в мозг сквозь

музыку Арии.

310 - последняя передача. Короткая пауза...Со всех сил бью по кнопки открытия клапана азота. Когда-нибудь – это будет стоить мне жизни. Взрыв цилиндров, или разрыв цепи - какая разница? На такой скорости...

Тахометр стремительно уходит в красную зону. Навигатор выключается - перестал успевать пеленговать вышки. Скорость...

340, 350, 380, 412 км.ч. Похоже это предел...

Мыслей нет. Меня нет. Нет никого и ничего. Сквозь истошный, низкий рев движка и свист ветра слабо прорывается музыка. Растет температура. Я теперь не человек. Я сгусток плоти, намертво прилипший, вцепившийся в кусок высокотехнологичного железа. Комета, метеор. Боже! Какое наслаждение! Наслаждение знать, что от смерти тебя отделяют микро секунды. Одна ошибка, мелкий камешек на дороге, на миллиметр повернутый руль. Все это, и многое

другое, - смерть. Мне хочется плакать и смеяться ей в лицо. И кричать: Ну же! Давай! Забери меня! Это не может длиться вечно, а я так не хочу возвращаться в этот усталый, скучный мир! Хватай же меня!!!

Писк зуммера выводит меня из эйфории. Температура почти критическая - еще минута и начнут рваться цилиндры

опрокидывая меня на жестокий асфальт. Перебрасывая передачи вниз, замедляю ход. Опять включился навигатор, очень

кстати. Чуть не проехал хорошую смотровую площадку.

Остановившись и заглушив движок, на ватных ногах иду к траве. Сажусь. В ушах все еще свист ветра. Руки дрожат, и я долго не могу зажечь сигарету. Пиво - живительный бальзам, никотиновый дым - как горный воздух. Медленно прихожу в себя. Усмехаюсь. Думаю о смерти. Представляю ее смешной старухой, которая сейчас злобно матерится. Ну и пусть....