Ноябрь. Седьмое. Скверная погода. Явилась мысль. Мы выпили по сто: - Переворот семнадцатого года - Что было бы, не будь... - Я знаю – что! У рвов расстрельных верность и крамола Не лягут в ряд от выстрелов в упор... Не влюбится на съезде комсомола В ударницу мой дедушка-рабкор. Не прогреми в ту ночь сигнальный выстрел Над стылою октябрьскою Невой – И ей не быть! И не считать, кто выжил В кромешной невозможной мировой... Не пишет писарь смертную записку, И, невесом, не кружит желтый лист... Не встретит в Праге юную связистку Мой папа - лейтенант-артиллерист. Ни КГБ, ни Сталина, ни путча... И не случись в России та фигня, Всем было бы теперь гораздо лучше! Одно лишь плохо: не было б меня. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
