Отведенная в сторону прядь, Чуть припухлые, вздрогнули веки. Жаль, забудешь меня ты опять! Как тогда — в позапрошлом веке. Те балы отгремели давно, Время всё в свой закутало иней. Отболел, отпечалился, но… Как прекрасны вы были, графиня! Не понять, — никому, никогда — Не познать этой боли блаженства: В жарком взгляде — сияние льда, Доведенное до совершенства. Как держались вы: вальс, котильон… Как смотрел я украдкой ревнивой, И знакомый, насмешливый тон, Это Ваше: «так чем же больны вы?» … Да не болен, а просто устал. Одолели бессонные ночи. Уж не помню, кто это сказал: «Безысходности ровный почерк». Так положено, видно, судьбой: С обреченностью и безответно Путь прокладывать свой вековой Из столетья за Вами в столетье. Опубл. "Птеродактиль", №8, СПб., 2008. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
