Этот пляж всегда пустынный. Мы мечтали найти такое место, где никто не будет мешать нам валяться под солнцем и болтать о разной ерунде.

- Ну, так какое облако выбираешь ты? – спрашивает Марина.

- Вон то – сиреневое, похожее на бегемотика.

- На бегемота оно, действительно, похоже, но почему сиреневое?

- Я так хочу, я раскрасила его в сиреневый цвет.

- Тогда я своего крокодильчика раскрашу в розовый!

Мы смеемся. А над нами плывут разноцветные облака…

 

- Пойдем в кино, - предлагаю я.

- Не хочу. К нам опять прицепятся какие-нибудь уроды, и у нас снова уйдет куча времени на то, чтобы отшить их. Вообще не хочу выходить на улицу!

- А что мы будем делать дома?

- Слушать музыку.

- Хорошо. Что поставить?

- Ничего. Идем, я научу тебя.

Она расстилает на полу мохнатый плед, ложится на него, я ложусь рядом.

- Закрой глаза и слушай.

Сначала я слышу только барабанящий по крыше дождь, и звуки проезжающих за окнами машин, но вдруг сквозь этот шум пробивается мелодия. Сначала тихо и жалобно плачет одинокая скрипка, потом к ней присоединяется целый оркестр. Мелодии сменяют одна другую. Музыка такая разная заполняет комнату, и я тону в ней. А еще я слышу ровное дыхание Марины и, мне кажется, стук ее сердца….

 

Она спит в моей кровати. Я не могу заснуть и тихо лежу рядом. Лунный свет, пробиваясь сквозь щель между шторами, ложится на ее обнаженное смуглое плечо. Неожиданно ее глаза распахиваются.

- Ужасно громко ты ресницами хлопаешь, - она улыбается. – Меня разбудила. Иди ко мне.

Я прижимаюсь к ней. Мои пальцы блуждают по ее телу, от соприкосновения с которым мне становится жарко. Она целует меня и что-то шепчет, но я не различаю слов. Мне кажется это какие-то колдовские заклинания на вечное счастье.

 

Я люблю гладить ее по голове, как кошку. У нее удивительно приятные на ощупь волосы, они пахнут морем. Мне нравится, что она молчит. С ней даже молчание наполнено смыслом. Я смотрю на нее, и меня охватывает трепет от этой красоты. Можно часами просто любоваться ею. Она – богиня, и я не понимаю, почему, когда она выходит на улицу, люди не падают перед ней на колени.

- Марин, ты чудо какая красивая! – восхищаюсь я.

Она поднимает голову с моих колен, смотрит мне в глаза и говорит:

- Ты - богиня, и я не понимаю, почему, когда ты выходишь на улицу, люди не падают перед тобой на колени.

 

Она стоит спиной ко мне и нараспев полушепотом читает:

И вспорхнули ресницы – два темных крыла –

Два крыла обезумевшей птицы.

- Как могла, ну скажи же, ну как ты могла

Мне так долго мучительно сниться?!

- Марина, это твои стихи? – спрашиваю я.

- Ну, да, - она поворачивается ко мне. – Иногда мне кажется, что я тебя придумала, что ни в какой реальности тебя не может быть…

- Почему? И почему мучительно?

- Не обращай внимания. Это просто стихи. Просто стихи – не более.

- А что может быть более стихов?

- Ни-че-го….

 

Этот пляж всегда пустынный. Мы мечтали найти такое место, где никто не будет мешать нам валяться под солнцем и болтать о разной ерунде. Я прихожу сюда снова и снова, но уже без Марины. Хотя… я вижу в небе ее розовых крокодильчиков, слышу музыку, которую научила меня слышать она, чувствую запах ее волос. А еще я слышу ее стихи…

 

Я не плачу – она не любила слез, я не умираю – она не любила смерть. Я счастлива, потому что в моей жизни была она – моя Марина.