УТРО ВЕЧЕРНЕЕ.

 

Неверно, что человек умирает в одиночестве, - весь мир умирает вместе с ним, а остается другой, - другие миры, - с другими человеками.

***

Утро.

Можно, конечно, пойти проторенной дорожкой: написать, что, мол, на востоке заря заалела; или перемешать малину с черникой и полученную красочную смесь выплеснуть на небосклон, или - вдохнуть всей грудью новорожденной прохлады...

Вот-вот!..

Кажется, через иронию пробивается то, что я хотел выразить.

Новорожденный день! Рожденный заново, впервые...

 

Я шел через Клязьму.

Мост (понтонный) лежал на воде. По ней же, к ногам, волнуясь, прибивались молоденькие солнечные лучики. Мне хотелось дарить себя миру.

Дарить?..

Но возможно ли это? И что бы я смог выразить словами?

… Я сделал открытие: каждый человек разговаривает сам с собой, на понятном только ему языке, и другой человек его не может услышать! Вряд ли, звезды слышат друг друга – так и люди! Мы – глухо-немы...

Тогда, зачем мы тянемся, друг к другу, строим города, пишем стихи?.. Так нам легче?..

Нет!.. Мы (просто) поглощаем друг друга.

Воде присущи не только фазовые превращения: в лед, в пар, снова - в воду, но и в - человеков.

А стихи?..

Стихи – это миражные блики на поверхности все той же воды.