Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Детективы и мистикаАвтор: Евгений Немец
Объем: 11150 [ символов ]
Deja vu
Я чувствую щекой асфальт. Он зернистый, он безжалостно давит в разбитую скулу. Во рту горячо и липко. И еще — там терпковатый привкус меди. Я не знаю, сколько зубов у меня выбито, язык распух, и попытки пошевелить им вызывают волну пламени, которая обжигает нёбо и ее приходится, морщась и давясь, глотать. Глотать пламя пересохшим горлом, и запивать его собственной кровью — это… это, черт возьми…
Зернистый асфальт продавливает на моей щеке штамп — иероглиф поражения, но хуже другое — мое лицо в луже вязкой жидкости, моя голова в облаке сладкого дурманящего пара. Это кровь, моя кровь. Густая, как кисель, она доходит до ноздрей, и я чувствую запах — запах вытекающей из меня жизни. Она все еще вытекает и я… я даже не пытаюсь ее удержать.
Мои колени подтянуты к животу, мои кисти скрючены и спрятаны в паху. Наверное, я похож на эмбрион. Наверное, я уже приготовился прыгнуть назад — в плаценту, вернуться туда, откуда вышел. Штамп проигрыша не только на щеке, он уже в сердце. Как будто я, черт возьми, знаю, что смерть похожа на рождение…
Там — в паху, там тепло и мокро. Мои скрюченные пальцы, они влажные и им тепло. Наверное, я обоссался. Черт, я обоссал брюки, за которые месяц назад отвалили кучу... Но сейчас меня беспокоит не это. Меня даже не волнуют люди, стоящие вокруг. Почти не волнуют. Сейчас меня безумно пугает другое — Дьявол. Он шепчет мне в самое ухо:
— Убей…
И от этого голоса, от его тембра, по затылку разлетаются электрические разряды, и волосы шевелятся, и это щекотно и мерзко, словно мою голову гладит холодное щупальце огромного кальмара. Я чувствую себя рыбой, попавшей в лапы глубоководному чудовищу. Это настолько невыносимо, что я заставляю себя открыть глаза и посмотреть в мир. Заглянуть в зрачки вселенной, которая меня уничтожает.
Ночь тонет в неоновой иллюминации. Отсветы искусственных звезд долетают даже до этого темного переулка, чтобы высветить пятна неровной кирпичной кладки, покореженные мусорные баки, вяло блеснуть в смердящих лужах и пройтись бликами по застывающей пленке моей крови. Я не знаю что это за место. Я впервые вижу этого парня... Ему лет девятнадцать. Футболка висит на нем безразмерным мешком, на его груди безразличный к моим бедам боксер готовится нанести удар. Наверное, он тоже жаждет моей кончины… Бейсболка повернута козырьком назад. На мясистых губах блуждающая улыбка, в черных глазах — пустота. Его друзья — они все одеты по-разному, но их глаза все также пусты — они, как презрение Дьявола. И Дьявол говорит мне:
— Если бы Господь хотел тебя спасти, он бы забрал тебя еще в младенчестве. Свобода выбора — это чертова свобода спасения. Спаси то, что у тебя еще есть — свое никчемное достоинство. Убей.
Ухмылка на лице парня становится шире, боксер на его груди едва заметно отводит назад правый локоть. В моей голове пульсирует голый бессвязный вопрос: За что?! Почему?! Почему?! И то, от чего сознание так отчаянно хочет отгородиться, словно если это не замечать, то проблема и в самом деле развеется само собой, словно можно, как в детстве, натянуть одеяло на голову и просто ждать, когда сердце угомонится, а кошмары истлеют под лучами утреннего солнца… все это никуда не денется, и значит я вру себе. Потому что эти люди, которых я вижу первый раз в жизни — они меня не бьют, — убивают. Уничтожают, как вид. Они доказывают себе, что их популяция жизнеспособнее, и поэтому выиграет следующий виток эволюции. Это инстинкт. Они ненавидят меня так же, как человек ненавидит тараканов. Такой себе бытовой расизм. Такой себе эволюционный геноцид. И Дьявол говорит мне:
— Если ты думаешь, что в последний момент придет хороший парень и спасет тебя, ты глубоко ошибаешься. Даже я делаю тебе одолжение. Причем в свое свободное время. Ты просто куча испражнений. Всегда на нее смахивал, а теперь и вовсе ею стал. Умри так, как будто у тебя когда-то было достоинство — убей!
Кто-то из шестерых делает быстрый шаг вперед и всаживает тяжелый ботинок мне в живот. В механизме моего дыхания основной клапан дает сбой. Наверное, я похож на окуня, выброшенного на берег — я жажду глоток воздуха, я готов его пить, как воду, я готов откусить от него кусок. Мне не хватает кислорода, мне не хватает смысла происходящего, мне не хватает жизни… И Дьявол говорит:
— Чертов червяк. Тебя даже не жалко. Мне. Тебя. Даже не жалко. Подохни. А я… я ухожу.
И вот тут мне становится по-настоящему страшно. В эту самую секунду я понимаю, что вопреки здравому смыслу до этого момента все еще пытался быть правильным, пытался быть цивилизованным человеком, в жизни которого ничего ужасного никогда не происходит и произойти не может, а стало быть, все это просто бред — галлюцинация, которая сей момент развеется, потому что где-то рядом правоохранительные органы, где-то, в конце концов, нормальные хорошие люди, которые сейчас придут и прекратят этот кошмар… так вот именно сейчас, до меня, наконец, доходит, что я и в самом деле червяк, и не заслуживаю ничего, кроме презрения. Презрения самого Дьявола. И это понимание обрушивается на меня стеной страха, как будто я заглянул в бездну, как будто сама смерть потрогала меня за плечо, как будто я и в самом деле услышал Дьявола…
Меня укутывает ужас. Он похож на мягкое холодное одеяло. В нем где-то даже уютно, но миллионы ледяных стрел пронизывают обезболенное тело, и вот уже желудок вибрирует, дрожит, а легкие отказываются дышать… Моя последняя и паническая мысль, она шепчет: если меня оставляет даже Дьявол, значит, дела мои хуже некуда. Значит все надежды, которые перепуганный мозг пытался придумать — чушь. Никто!.. ведь на самом деле никто не придет! Никто не заступится, никто не пожалеет, никто не скажет, как же все это несправедливо… Умру — подохну! Прямо сейчас. Без логики, без причины! Просто потому, что оказался не в том месте и не в то время. Умру, умру, исчезну!.. Уже исчезаю, и даже ничего не делаю, чтобы это исправить!.. И Дьявол возвращается, на его губах то ли улыбка, толи оскал, и он говорит:
— Умница. Убей!
И когда следующий ботинок впечатывается мне в живот, я — бродящий ужасом и распятый отчаяньем, прорываюсь, наконец, наружу. Вернее, сквозь меня прорывается какое-то мое дикое начало, дремавшее все эти годы и о котором я даже не подозревал. Я змеей обвиваюсь вокруг чьей-то ноги и впиваюсь зубами в человеческую плоть. Никогда не думал, что перекусить сухожилье так просто. Никогда не думал, что гортань можно попросту вырвать из горла пальцами…
 
Закон гравитации жесток и бесстрастен, я не могу с ним бороться. Мои ноги подкашиваются, и я падаю, зернистый асфальт ставит еще одну печать на моей щеке, — иероглиф прощения, штамп индульгенции. Я лежу неподвижно несколько минут, или несколько ночей. Отдаленные звуки проезжающих машин… или это эхо проносящихся лет?.. Неоновые всполохи бродят по моему лицу, и я вяло думаю, что эта ночь затянулась…
Где-то в области печени потухает утренняя заря. Именно так я об этом думаю. Огненная вспышка была мимолетной, и сейчас я уже не уверен, что она вообще была. Что-то… Какие-то руки, крики, даже вопли, вкус крови во рту — не моей, и что-то внезапное, ослепительное и неудобное справа в пояснице… Без разница... Где же рассвет?
Ночь по-прежнему невнятно бормочет шинами далеких машин и едва различимым гомоном пьяной молодежи. Но все это далеко. Где-то. Когда-то. Не здесь, не сейчас. Я лежу, чувствуя щекой каждое зернышко асфальта, и понимаю, что надо вставать и идти. Куда-нибудь. И я начинаю подниматься. И чем сильнее я пытаюсь подняться, тем отчетливее понимаю, что сделать это невозможно — асфальт прикипел к моей щеке, к мои ладоням, к моей груди, животу, ногам... Я отталкиваюсь руками, мои зубы скрипят, я отвергаю целую планету, которая всей своей ужасающей тяжестью — своей проклятой силой гравитации придавила меня к земному, прилипла ко мне. Я вижу, как растягивается моя кожа, я пытаюсь выйти за границы своего собственного физического тела. И я… я готов оставить свое тело этому асфальту, этому городу, этому миру. Я ору, я рву криком ночь, я концентрирую волю на одном — на освобождении, и миллиметр за миллиметром отдаляюсь. Напряжение так велико, что мозг перестает воспринимать окружающее. Перед глазами алое марево. И боль. Но я не могу остановиться. Остановиться уже невозможно, как невозможно остановить роды. Я запустил какой-то древний и могучий механизм, и теперь просто необходимо дать ему отработать и завершиться. Я продолжаю отрываться от асфальта, от города, от планеты, — я отдаляюсь, оставляя внизу свою разодранную кожу, кости и кровь, — свою жизнь. Я вырываюсь из собственного тела. И рядом нет даже Дьявола, который сказал бы мне, что это верно. Который сказал бы мне хоть что-нибудь…
 
Невесомой тенью я скольжу по ночным улицам города. Утро все никак не наступает, но я все меньше и меньше думаю об этом. Неоновая иллюминация рекламных вывесок, желтые конусы фонарей и автомобильных фар, безучастные взоры проходящим мимо людей и поникшие окна жилых домов — все это рисует на бесцветном, а потому бездонно-черном теле ночи иероглиф покоя и даже безучастия. Старые стены выдыхают энергию сотен — тысяч жизней, все в малейших подробностях, от нервных срывов до холодного расчета. Каждая мысль о мщении, каждый позыв к разрушению, насилию, и, разумеется, власти, каждый порыв к безумию, отчаянью, суициду — самоуничтожению!.. Зернистый асфальт, кирпичные стены — весь город пропитан кислотой горечи и поражения. По бесконечным переулкам, прячась от случайного взора, люди несут еще теплые от чьей-то крови ножи, еще горячие от выстрелов стволы пистолетов, еще кипящие от адреналина души. Они спешно проходят мимо и кутают в черные плащи сумашествие, отчаянье и ужас, они прячут за темными стеклами очков утопленные в наркотиках взгляды, они кутают под одеждой свои грехи а в карманы выливают слезы, чтобы утром забыть о них, и на следующий день повторить все с начала. И странно… Мне комфортно в этом Мертвом море, в этом океане агонии человечества. Я больше не испытываю страха, волнения или боли. Я думаю, что рассвет сильно запаздывает, рассвет, наплевав на все рамки приличия, опоздал уже на несколько лет. А может десятилетий?.. Я думаю: возможно, эта ночь будет длиться вечно?.. И когда эта мысль приходит мне в голову, я испытываю странное ощущение памяти о пережитом. Где-то. Когда-то. Ситуация кажется отчетливо знакомой в ощущениях и совершенно не восстановимой в деталях и в перспективе времени. Французы, народ, обожающий копаться в своем подсознании, придумали для этого специальный термин: deja vu. Я стою посреди ночного города, смотрю на лежащего в луже собственной крови человека и понимаю, что уже это видел. Где-то. Когда-то.
Лицо человека разбито, из бровей и носа сочится кровь. Он съежился, он похож на эмбрион, и он тихо жалостно скулит. Вокруг него стоят несколько человек, на их лицах улыбки, в их глазах адреналиновый приход, в их душах сумрак. Они будут бить его, пока последняя капля жизни не вытечет через разбитый нос.
И я склоняюсь над лежащим и тихо говорю ему в самое ухо:
— Убей.
Его глаза распахиваются и смотрят на меня двумя сжавшимися от ужаса зрачками. Его губы безмолвно шепчут: Дьявол…
А я думаю, что теперь утро не наступит никогда.
Copyright: Евгений Немец,
Свидетельство о публикации №147397
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ:

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Oreshik[ 04.12.2007 ]
   Он с улыбкой глядит на изорванные крылья, наивно полагая что они все еще живы... он больше не взлетит (с)
   
   Неплохой рассказ, неплохое вышло бы начало для интересной истории. Жаль что тема подобрана... мягко говоря ассоциальная. Мне было неприятно это читать. Мне противно чуть ли не каждое увиденное в нем слово. Я не признаю такой жизни, я хочу скорее забыть о прочитанном.
   
   Но у вас определенно есть способность находить нужные слова, которые родят нужные чувства в сознании читателя.
   Пожалуй 4 по пятибальной шкале. И в будущем попробуйте свои силы создав рассказ с более жизнеутверждающим сюжетом)

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта