Наверняка вы помните, есть такая чудесная пьеса "Любовные письма" американского драматурга А. Гёрни (я помню её в постановке с артистами Олегом Табаковым и Ольгой Яковлевой). Это пьеса о чувствах: любви, отчаянии, горечи, страхе... Это история людей. Таких же, как и все мы.

Я думаю о том, почему у людей возникает потребность писать письма? Возможно, мы пишем, в попытке сказать всё и не быть прерванными. Мы пишем, чтобы не чувствовать себя одинокими...

Современный мир диктует свои правила.

Конечно, варианты общения (скорее, обмена информацией) упрощаются, улучшаются, но не теряется ли "качественность"? В попытках успеть за ускользающим временем, что оставляем мы друг другу? Остатки бессвязных телефонных разговоров, смс-послания, электронные открытки?

Я читала, что письма - это возможность "исцелять" себя. Мы что-то пишем и уже способны это оставить там, на бумаге.

Что ж... Вполне возможно. И всё же, меня завораживают письма людей. Ведь написав, хотя бы пару строк, ты невольно оцениваешь свои поступки, мысли, чувства, а значит, становишься ближе к тому незримому собеседнику...

Я благодарна, что были письма во время войны, скольким людям они подарили надежду, спасли Жизнь...

Герой пьесы "Любовные письма" говорит: “Не сердись, но я люблю писать письма, - оправдывается поначалу юный Энди Лэдд перед Мелиссой Гарднер, - ведь в письме невозможно меня прервать. Когда я пишу письма, я становлюсь другим человеком...”.

Прошло всего лишь полгода...

А я начала забывать твоё лицо. Вглядываюсь в твою фотографию, как вглядываются в лицо своего ребёнка. Пытаясь запомнить, пытаясь обрести...

Я много писала эти полгода. О тебе.

Я не помню твоего ухода. Я не помню, как смогла пережить или переждать...

Я помню только слёзы и стихи. А ещё помню, что твоя Смерть заставила меня надеяться... Надеяться на то, что Рай существует.

Я бы хотела для тебя Рая. Пусть по-детски светлого, пусть со всем лучшим, что было на Земле и в Вечности. Рая -поэзии, Рая - мечты... Твоя душа не может не быть бессмертной. Душа, которая подарила Любовь - остаётся Вечной.

Колесница памяти уносит меня назад... В эти "полгода назад".

Ты не совершенен, ты не свят, просто Тебя я любила. Всей душою.

 

 

Пустота. Ничего не осталось. Погасили меня и тебя.

Я в Судьбе за двоих расписалась. За двоих я любовью жила.

Нити тонкие памяти хрупкой: где начало, где самый финал?

Без тебя я играла, но сколько? Я не помню, увы, до сих пор.

Расскажи, для чего мы приходим, для чего мы страдаем, грустим,

Для чего наше время проходит, мы за ним без оглядки летим?

А потом, у черты замирая, мы не знаем, чего попросить?

Кто в твоей я Судьбе? Кто такая? Мог меня ли ты просто любить?

Мог меня обнимать всей душою, чтобы страх исчезал в никуда,

Там в огне я сгорела с тобою. Там погибла с тобою и я.

Кто теперь? Пустота. Без названья. Я душою в тебя проросла.

Я горела с тобой в этом пламени. Но любовь не сгорела моя.

Боль осталась, меня исполняя. Я любила тебя. У икон,

За любовь я свою не раскаюсь. В жизни был только ты.