Слова, выстраиваясь в ряд, меня молили о порядке, но я имел другой наряд в своей семейной разнарядке. Слова кричали: “Запиши! Мы не достойны равнодушья!”. Но по листам моей души молчанье разливалось тушью. Я был под властью этих клякс, бродя по дому непоседой. Мне позвонил какой-то Макс и отравил меня беседой. Из детской группа “Ленинград” на лбу мне множила морщины, вливая в кровь денатурат отборной русской матерщины. Слова врывались в этот бред: “Мы беззащитны перед матом. Ведь ты - филолог и поэт, а не паталогоанатом. Пиши! До скрежета зубов, до дрожи утомленных пальцев. Мы превратим твоих сынов в соратников из постояльцев. Пиши!” И снова тишина. И снова - затхлое молчанье. Бутылка красного вина - пик бытового одичанья. И только в дыме папирос - следы словесного мерцанья. Но разбивается вопрос бесплотным знаком восклицанья. И не добраться до основ... И вновь пустует свято место... Текст - он обходится без слов. О Боже мой, как много текста... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
