Поэт родился, как и все, Как все он рос, учился, жил, Пока не понял он во сне, Что он — Поэт, и сочинил. Он создал первый свой шедевр Ни разу ритма не сломав, На свой изысканный манер Легко рифмуя «граф — жираф». На утро прочитал родным, Потом друзьям на пикнике, Все их восторги перед ним Отметил в личном дневнике. Ему понравилось писать, И снова взявшись за перо, Решил он Музу обуздать, Ведь Пушкин умер уж давно. Конечно, классик — полубог, Но не ему пред ним робеть, Когда родить ТАКОЕ смог, Над слогом стыдно нам корпеть. Вот снова ночь, и чистый лист Как парус режет океан; Он тоже хочет крикнуть «Вист!», В большой игре он — капитан. Уже наметился сюжет, И форма, вроде, ничего, Ну ведь не даром он — Поэт, Ещё чуть-чуть и… о-го-го! Своей размашистой рукой Поставил подпись под стихом, Да, это — он, никто другой, Произведенью быть хитом. Пришел к Издателю Поэт, Оставил рукопись прочесть, Ответ был очень краток: «Нет», Как это «Нет»? Задета честь. К Редактору скорей бежать: — «В чём дело? Почему отказ?» — «Тебе придётся подождать, Редактор будет через час.» Литературный прокурор, Через очки смотря в окно, Озвучил жёсткий приговор: «Нет смысла, стиля, всё — говно!» Такой рецензии Поэт Не мог спокойно пережить, Он покорить собрался свет, А не чиновникам служить. Везде, куда бы ни пришёл, Его ждал тот же результат, Как будто кто-то ни за что, Ему напакостить был рад. Тогда Поэт решил всерьёз: Творить он будет только «в стол», Без лишних мук и лишних слёз, Ни с кем не разделив престол. И с этой мыслью сел строчить Свои великие стихи, Но только стал чуть больше пить, Из глаз ушёл огонь стихий. А вскоре бросил он перо: «Какой уж на фиг я Поэт?!…» Теперь же мучает его Вопрос: «Поэт он или нет?» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
