Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Литературный альманах "Автограф"

Все произведения

Произведение
Жанр: Циклы стихов и поэмыАвтор: Ю. Силин
Объем: 224 [ строк ]
Как странно...
Как странно… с дерева слетает жёлтый лист,
Вот он плывёт… всё ниже, ниже, ниже…,
Вот ветер дунул. Воздух свеж и чист.
Сейчас, должно быть, лист летит в Париже….
 
И в Вене, и в Берлине, и в Москве,
Слетает тоже жёлтый лист конечно…
И как-то странно…, странно как-то мне…,
Хоть мысль стара, что в мире всё не вечно….
 
Листы к земле плывут, плывут, плывут…,
Их пробил час – все листья опадут,
Не ухо – сердце слышит их шуршанье!
 
Ни мук, ни радостей не зная никогда,
Они летят безмолвно, как года…
И я смотрю на это увяданье.
 
* * *
И я смотрю на это увяданье,
И думаю о том, что иногда,
Когда томит чрезмерное страданье,
Я им завидую…, но редко…, не всегда….
 
Страданья? Да, но счастье тем полнее!
Усталость? Да, но тем полней покой!
Страх смерти? Да, но жизнь тем острее!
Я сам плачу за всё своей ценой!
 
Здесь я стою, и воздух я вдыхаю…!
Мне холодно. Я – мыслю. Я – живу!
Зачем рождён, когда умру – не знаю!
Но счастлив так, что миг – и заору!
 
Но на лицо слетает жёлтый лист….
Прозрачен воздух. Слышен чей-то свист.
 
* * *
Прозрачен воздух. Слышен чей-то свист.
Всё небо в тучах. Скоро дождь начнётся.
Поморосит и грязью обернётся….
Я только что пел жизни акафист,
 
Но страшен вид деревьев обнажённых,
И холодно мне, зябко стало вдруг,
И вспомнил я Экклезиаста круг,
И вновь печаль, удел для умудрённых….
 
Мне холодно и я стою один…
Свист замер, листья под ноги слетают,
Дрожь тело бьёт, а я стою в молчаньи
 
И пью Печаль, тончайшее из вин,
Осеннее… деревья облетают.
Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье.
 
* * *
Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье,
Мне холодно и я стою один….
Всегда один… холодное страданье…
В моей душе осенний горький сплин.
 
О, одиночество! Как будто снег в груди.
Он душу жжёт и в сердце волки воют!
Всегда один: во сне, в труде, в пути…
И, наконец, в гробу, когда зароют.
 
И в миг любви, в миг напряженья сил,
Я – одинок! Увы, мне с ней не слиться!
Господь меня в меня же заточил!
Сквозь кожи слой, мне к людям не пробиться!
 
Смеюсь и плачу…, сплю и рвусь, крича….
Как странно - я живу… не кто-то – я!
 
* * *
 
Как странно - я живу… не кто-то – я!
Не он и не она, а я – вот чудо!
Ведь тьма людей, а я – один… откуда?
Как странно - я живу… не кто-то – я!
 
Как странно – я живу…. Не кто-то – Я, и только!
Рукой пошевелил, дышу, зажмурил глаз…,
И каждый, кто рождён, Я для себя, а сколько
Ещё родится Я…. Где все они сейчас?
 
Все Я умрут… умрут…. Куда они уходят?
Где, где они сейчас – секстиллионы Я?
Что значит смерть для них? И как она приходит?
Как странно – я живу, не кто-нибудь, а я!
 
Хочу, люблю, смотрю, играю, планы строю….
Вдыхаю воздух…, говорю с собою….
 
* * *
 
 
Вдыхаю воздух…, говорю с собою….
Хочу – зажмурюсь, захочу – пойду…,
Свободен я! Вот ветр, дохнув волною,
Грудь освежает, холодит мою….
 
Свободен я…! А если сжать дыханье?
Ох, душно мне и мочи нет – беда!
Так значит что ж, я рабское созданье?
Ну, нет: я сам хочу дышать всегда!
 
Но вон звезда парит, даря свой свет,
Я рвусь туда, а мне свободы нет!
Иль может всё развитие людей
Есть только путь к Свободе…? Только к ней…?
 
И в чём-то всё ж всегда свободен я….
Я вижу руку. Вот! Она моя!
 
* * *
 
 
Я вижу руку. Вот! Она моя.
Газами вижу, щупаю её…,
А вдруг мне это кажется и «Я»
Лишь есть одно и это «Я» - моё!
 
Ни ног, ни рук, ни тела – ничего,
Людей, Вселенной не было и нет,
И даже неба…, неба - и того!
И моря тоже…. Это мой лишь бред.
 
И листья жёлтые…, как странно… и Она
Быть может это рождено лишь мною?
Нет ничего, есть только Мысль одна?
 
Но вот рука… я шевелю Рукою…
Быть может Жизнь лишь есть обрывок Сна…?
Глазами вижу…, щупаю другою…
 
* * *
 
 
Глазами вижу…, щупаю другою
Рукой свою я руку…. Черт возьми!
Могу я трогать, осязать рукою,
Точнее кожей, всё, что ни возьми!
 
Да, воду, землю, воздух, мошек рой,
Лицо возлюбленной и волосы и кожу,
Лаская их, касаясь их собой,
Я осязаю, боль и радость множу!
 
Вкус, зренье, осязание и слух,
И обонянье, разум, тело тоже,
Источник всех и радостей и мук
Подарен мне, но я, я сам-то кто же?
 
Вот мысль возникла (как и что за ней?):
« Как странно, что у матери моей…»
 
* * *
 
 
Как странно, что у матери моей
Родился я…, как странно: мать – моя…
Как просто всё, но странно мне – ей-ей!
Быть может это только у меня?
 
Ведь никому совсем не странно, нет –
Привычка это или им дано
Постигнуть то, что для меня секрет?
Понять, привыкнуть… Может всё одно?
 
Любое слово, скажем «дом» возьму
И смысл пропал и как-то странно мне…
Набор из этих звуков не пойму…
 
Быть может, что не ладно с головой?
Как странно, что на этой вот Земле
Родился я, не кто-нибудь другой.
 
* * *
 
Родился я, не кто-нибудь другой!
Родился Я! Во всей Вселенной – Я!
Как счастлив я, как счастлив, Боже мой!
Волной взнесён! Душа поёт моя!
 
О этот воздух! Как прозрачен он!
Как свеж и сладок, холоден чуть-чуть,
Опавшею листвой как напоён!
Как глубоко его вдыхает грудь!
 
И сквозь него деревья вижу я,
Дома и листья, что летят, летят…!
И солнца луч, сквозь тучи свет лия…
 
Я счастлив, что я матерью моей
Рождён, что миг – и смертью буду взят!
Что мыслю я, я, вот, пишу о ней!
 
* * *
 
Что мыслю я, я, вот, пишу о ней,
О матери кому, чему обязан я?
Как вышло так, что тысячи людей
В мильоны лет произвели меня?
 
Меня,… меня…. Как странно, чёрт возьми,
Ужели случай правит лишь судьбой?
Из тысчи их один лишь отними,
И я б не жил…, а кто-нибудь другой…
 
А может, было всё предрешено
И всё вершится так, как быть должно?
Всё – каждый шаг мой, мысль, стих и дата…?
 
Вот я пишу и мыслю обо всём,
И мир живёт со мной…, во мне самом…!
Как странно, но ведь смертью жизнь чревата…
 
 
* * *
 
Как странно, но ведь смертью жизнь чревата,
Зелёный лист увянуть обречён….
Будь смел, силён, имей хоть горы злата
И всё равно тебя ждёт смертный сон.
 
И даже нет, не сон – ничто, могила,
Сгниёшь в гробу и гроб сгниёт вослед….
Скажи мне прах, где ум твой, смех и сила…?
Как звать тебя? Ответа нет, как нет.
 
И будут люди пить, совокупляться,
И будет небо, звёзды и поля,
И будут волны, море, бури, зной,
 
По Невскому автомобили мчаться
Всё также будут…, а меня… меня…
Меня не будет в суете мирской.
 
* * *
 
Меня не будет в суете мирской.
Не будет. Никогда. Меня - не будет.
Исчезну ль я? Не верит разум мой:
« Что здесь убыло, там того прибудет…».
 
Я разложусь и буду я во всём?
Нет, только труп…, но «Я», где «Я» все будут?
В делах, в потомках? Это эхо, гром,
След, отпечаток…. В памяти? Забудут.
 
В растенье, в плоть, быть может, я вселюсь?
А вдруг и Бог, и рай, и ад есть там?
А может там всё пламенем объято?
 
Иль в пятом измереньи окажусь?
Иль в баньке с пауками по углам…?
Где буду я? И где я был когда-то?
 
* * *
«Где буду я? И где я был когда-то?» -
Вот то, что тщится человек познать.
Ответить можно, только как понять?
Никак…, никак, хоть мыслью всё объято.
 
Да, просто всё, но не понять никак:
Откуда это, то, вот это, это….
Да, сложно всё и не понять ответа
Ни одного, хоть вроде не дурак….
 
И, как перед Картиной Я стою
Пред всем вокруг и тихо говорю:
«Как странно… с дерева слетает жёлтый лист
И я смотрю на это увяданье,
Прозрачен воздух, слышен чей-то свист,
Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье….»
 
* * *
 
Как странно… с дерева слетает жёлтый лист
И я смотрю на это увяданье,
Прозрачен воздух, слышен чей-то свист,
Сквозь тучи солнце льёт своё сиянье….
 
Как странно… я живу… не кто-то – Я!
Вдыхаю воздух, говорю с собою…
Я вижу руку…. Вот…. Она моя!
Глазами вижу,… щупаю другою…
 
Как странно, что у матери моей
Родился я, не кто-нибудь другой,
Что мыслю я…, что я пишу о ней….
 
Как странно…, но ведь смертью жизнь чревата,
Меня не будет в суете мирской….
Где буду я…? И где я был когда-то?
Copyright: Ю. Силин, 2006
Свидетельство о публикации №91271
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 30.05.2006 21:31

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Александр МАЙ[ 31.05.2006 ]
   Зачем не дорабатываете мысль? Почему останавливаетесь?
   Торопитесь? Так не торопитесь! Не торопитесь.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта