Выше любви

 

 

 

 

 

О, как убийственно мы любим,

Как в буйной слепоте страстей

Мы то всего вернее губим,

Что сердцу нашему милей!

Ф.И.Тютчев

 

 

 

 

Уже за полночь… Она зажгла свечу. Небольшая мрачная комната, тесно уставленная мебелью, озарилась тусклым светом. Они познакомились случайно, после её первого опыта настоящей любви. Не сложилось. Она шла по набережной с букетом белых лилий. Солнце ярко отражалось в заплаканных глазах. Он подошёл, выслушал, понял, пожалел… Так всё и началось. Он понимал с первого взгляда. Родственная душа. Она уже не могла без него. Ни секунды. Но сердце по-прежнему было с другим.

Час после полуночи. А ведь он знал, всегда знал, что она не принадлежит ему вся. Как прекрасны были проведённые вместе мгновения. С ним было легко, забывались проблемы. Он любил. Любил с такой силой, что этой любви хватало на двоих. Она поверила, что любит. А может, любила? Нет… Любила и любит другого.

А ведь мы часто любим тех, кто заставляет нас страдать, причиняет боль…

Два. В комнате совсем тускло. Догорая, плачет свеча. И она.

Она не в силах была больше обманывать его. Она призналась.

Свеча догорела. Спать, пора спать – уже поздно. Он всё понял. Он был так нужен. И он остался. Встречи стали всё реже, но всё чувственнее. Казалось, у двоих одна душа. Они чувствовали одинаково, думали одинаково. Он был старше на 19 лет. Странное число… И кто бы мог подумать…

Вот уже часы пробили три раза. Бессонница… Что же за напасть. Уже который день…

Он вдруг исчез. Она искала его. Но никто не видел, никто не знал. На письма он не отвечал. Что творилось в душе! Она потеряла покой. Но все усилия, все слёзы и мольбы были тщетны.

Наконец. В комнате темно. Тихо. Чуть слышно тяжёлое дыхание. Она уснула.

Сон. Удивительная вещь. Порой мы видим будущее, порой прошлое или просто то, что приходит в голову.

Но ей уже давно ничего не снится. Часто просыпается ночью, вся в слезах, но, почему, не помнит, не знает.

Он ушёл.

Первый лучик солнца, пробившись в щель между плотными занавесками, нежно коснулся её лица. Проснулась. Начался новый день. А ведь ещё рано, но спать совсем не хочется. Грустно. Это был не сон. Проснулась, и всё по-прежнему. Его нет. Нет уже полгода.

Она медленно оделась, привела себя в порядок и вышла на улицу. Был чудесный тёплый солнечный день. Всё вокруг было прекрасно. Весна украсила улицы всеми цветами, которые только можно было представить. Но она не замечала уже той красоты. Его нет. Как больно. Пусто.

Может, что-то случилось? Нет, она бы почувствовала. На письма не отвечал. Пусто. Больно.

В чём её вина? Понятно в чём.

Но почему не ушёл сразу? Почему ушёл не объяснившись? Почему ушёл? Почему? Больно.

Прошло ещё полгода. И ещё… Её жизнь потеряла смысл. Она не жила. Она страдала. Некогда глубокий, чувственный, нежный взгляд стал пустым, безжизненным. Пусто. Везде. Его нет.

Так она жила, вернее проживала свои молодые годы, вот уже полтора года. Без целей, без смысла. Плыла по течению. Ей не нужно было ничего. Его нет. Она не замечала ничего вокруг себя. Она разучилась видеть красоту. Его нет. За что? Почему? Зачем? Пусто…

Странно… Она не может без него. Но что это? Любовь? Нет, всё ещё любит другого… Это выше любви. Выше дружбы. Выше всех отношений в мире. Она больше не могла так. Не могла без него. Так пусто. Она умирала без него. Его нет. Пусто.

Здоровье совсем ухудшилось. Постоянно кружилась голова. Плохо ела, спала. Часто падала в обморок. И постоянно думала. Думала о нём. Его нет.

Через два года она умерла. Ничего не изменилось, только теперь не было у неё этих мыслей. Наконец-то покой. Желанный покой.

Её могила, невзрачная, неприметная, где-то в укромном, отдалённом месте, среди давно забытых. Но она всегда ухожена. И каждый день на ней можно увидеть свежий букет. Букет белых лилий…

Счастье, которого он ждал всю жизнь, пришло к нему слишком поздно. И всё же он нашёл силы, чтобы убить его. Он думал, что так будет лучше…