Кометами листки календаря Слетают нам с тобой под ноги. И чувства замерли в предверьи сентября В немыслимой, пленительной тревоге. Плоды созрели, скоро упадут, И в жизнь найдут свои пути-тропинки, И презирая быстрый бег минут Свои совьют любовей паутинки. И клином журавлиным пропоет Нам небо песнь осенней грусти. И меда сладость из созревших сот Испить спешим, не глядя на укусы. И радуясь в цветах степных лугов, От рос рассветных в тишине хмелея, Стремимся в сторону от старых троп Неутоленной страстью сатанея. И хочется с начала все начать, И видится все дальше и острее, И ищется земли тот холм, та пядь, Где свой построишь храм благоговея. И ищешь предначертанную масть, - Свой крест, свою судьбу, свою дорогу. И вновь мечтой безудержной пленясь, Грусть покидает сердце понемногу… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
