…Есть только время и пустота. Мы строим нарисованные домики в нарисованных нами самими жизнях, существуем, думая, что живём. Из нарисованных кирпичиков строим нашу жизнь, воздвигаем небоскрёбы у которых, увы, нет фундамента. Они так же зыбки, как миражи в пустыне.

Время. Оно не останавливает свой ход, чтобы не произошло в мире. Его нельзя почувствовать, ибо оно другой природы. Час, день, неделя, все не имеет значение, ибо есть только миг, который умирает, чтобы настал следующий.

Пустота. Где-то в самом глухом уголке души каждого человека прячется крошечная частичка, которая напоминает нам, что мы есть. Кто-то боится заглянуть внутрь себя, опасаясь найти там, то, что он не в силах объяснить. А кто-то достаёт с самого дна души эту частичку наружу. Во взгляде таких людей есть что-то необъяснимое, нечто оставляющее после себя странное ощущение. Где-то под покровом человеческой сущности, под звериной природой скрывается наша истинная сущность. Кусочек вселенной, спрятанный глубоко- глубоко. Порой, глядя в небо, нас захлестывает поток странных ощущений, словно ты растворяешься в этом мире. Ты каждая звезда на небе. Ты мириады километров холодных пространств. Ты есть мир. Ты его частичка, и он частичка тебя. Ибо нет ничего кроме пустоты…