Сон (этот рассказ родился у меня во сне, точнее, приснился, мучил меня на протяжении четырёх лет. Показался мне странным отображением моих мыслей, быть может, моей цели жизни, быть может, совсем наоборот).

 

Матрица. Жизнь вне пространства. Ощущение – как будто на секунду резкий свет брызнул в глаза и ослепил, поползли круги – яркие: красные с розовыми разводами и чёрные с синими переливами. Вскоре всё станет белым: весь мир пуст и пространство только белое, других цветов нет, как будто какой-то нелепый художник стёр весь фон. А по нему ходят люди: они все одинаковые, в одинаковых белых костюмах, с одинаковыми чёрными портфелями. Мужчины. Они всё куда-то идут, слышаться голоса, сливающиеся в один сплошной гул. Движение немного похоже на жизнь муравейника, только нет путей, дорог, если только одна плоскость и Движение. Хотя, в принципе, оно не вызывает раздражения, скорее даже привлекает. Такой мир точно имеет право на существование: каждый знает себе цену – она у всех одна, каждый знает своё место рядом с другими.

Другой мир. Белый свет затемнён чёрным. Опять те же светлые круги в глазах, бегают и бормочут о чём-то тревожном и важном, но понять их нельзя. Гул голосов перерос в страшный скрежет колёс огромной машины: какие-то механизмы крутят чёрные гусеницы больших кругов, мнущих под себя жизнь. Страх сковывает всё тело, не даёт мышцам пошевелиться, уши разрывает звук скрежета железа. Круги набегают друг на друга, выплёскивая свою ненависть в пряный воздух, насквозь пропитанный запахом железа и масла. Этот мир тоже живёт, тоже по своим правилам – прямо под белым, и, несомненно, с ним взаимодействует.

Чёрные круги выбираются наружу – к белому свету, к белым людям, к чёрным портфелям и забирают частичку этого мира. Они привыкли так жить, они привыкли терять часть того, что они создали – это как смерть, но им всё равно, потому что все они одинаковы. Они не бегут, не прячутся, ведь прятаться негде, они не плачут, не сожалеют, не горюют, не хоронят – они просто идёт дальше, по-прежнему крепко держа свои портфели.

Им некого терять, здесь нет чувств, а значит нет близких и родных, нет семьи и детей. Чёрный круг унёс под белую площадку несколько человек и образовал в матрице небольшую дыру, которая затянется уже через несколько секунд после ухода громадной машины. Миры живут дальше…

Но однажды, когда в очередной раз чёрный круг ушёл, вдруг остановился один мужчина, остановился на краю пропасти. Единственное, что отличало его от остальных – это отсутствие чёрного портфеля – как будто какая-то маленькая программа вышла из-под контроля, затормозила или заразилась вирусом. Он просто остановился и начал говорить. Его голос не слышен, он как будто откуда-то сзади, в мыслях, доносится сквозь гул других голосов: «Там мой лучший друг! Это всё, что у меня есть, я должен его найти, должен…!». Остальное расслышать не удаётся, потому что он прыгает вниз, в затягивающуюся рану белого мира.

И он шёл среди чёрных машин, среди гула железа – тонкая белая точка в чёрном мире, вечный странник, ищущий потерянную судьбу. Нет, он не найдёт того, что ищет, нет, его не уничтожит этот мир, нет, теперь он ВЕЧЕН. И он вечно будет ходить, непонятый ни тем, ни другим миром, и он будет искать, хотя никогда не найдёт, и он обрёл веру, хотя она ему не поможет…

(Что же значит этот сон?)