Начало Ещё читают книги москвичи и живы в Киеве цыгане и евреи, и в хатах дух съестного от печи, и не отрыты в полный рост траншеи, и стадо гонит в росный луг пастух, и наковален песенка не смолкла, и есть ещё мужья у молодух, и к ГТО готова комсомолка. Но где-то в Польше вздрогнул бомбовоз и ветер от винтов согнул осины, и провожает взглядом водовоз над полем пролетевшие машины, которым задана уже на картах цель, им на дорогу хватит керосина, и вертит пулемётную турель стрелок-радист из города Берлина. А в киевских предместьях тишина, трава густая в росяных серёжках… как невозможна в этот час война, как беззащитны фикусы в окошках, но ходики наладили отсчёт минут последних этим мирным утром, а Днепр ленивый под горой течёт и заливает город перламутром. 18.04.2022 Бабий яр …И гнали на окраину людей, к оврагу, где когда-то брали глину, по улицам их гнали, как скотину, и каждый был по паспорту еврей. А люди шли и шли. Отцы семей катили скарб в колясках и возочках, кто сына вёл, кто бабушку, кто дочку, и каждый был по паспорту еврей. Толпа катилась, жидкая, как ртуть, сильнее жить хотели в ней, чем прежде, и шла толпа покорная, в надежде, что ей судьбу удастся обмануть. И вдоль домов зеваки, словно тля – вчерашние друзья и даже больше: «Дивись, Петро, жидiв женУть у Польщу», и вещи уносили, поделя. А строчка пулемётная текла, зондеркоманда водкой упивалась, а сверху полицаи улыбались, а снизу – только голые тела. 18.04.2022 Я плыву по Айдару Померьтесь, политики шалые, кто нынче из вас половчей – сыграйте в пятнашки кровавые на чёрных квадратах полей. Рубитесь в пацанские ножики, играйте в лапту и крокет, украинцы снова заложники и ценится бронежилет. Наследники пана Бандеры – салат из гнилых овощей, вот в чёрных мешках офицеры, а дальше – лежат «попрощей». Война – «не война»? Я не знаю, но странное чудится мне: я нынче по самому краю шагаю, как будто во сне. Я снова, как будто, советский: в затылок мне дышит страна, «не нужен мне берег турецкий, и Африка мне не нужна». И вроде плыву я Айдаром, и плещется рыба в садке, и будет ушица с наваром в помятом моём котелке. И нету «азовцев» в помине, фашистских «айдаровцев» нет, и мирно в моей Украине растёт по лесам первоцвет. И жёны не плачут по мёртвым, и нету бездомных людей, и каждый, по счёту четвёртый, своих не хоронит детей. Что будет, как будет? Не знаю, и слов утешения нет, пока ж по небесному краю – следы пролетевших ракет. 21.04.2022 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
