В каждом стихотворении проскакивает Слово смерть. И как только хватило наглости У тебя посметь Назвать депрессией на минималках, Психоделической рефлексией Под вымышленными алко- И любовными тонами Твои нервозные воображения, Что кличешь якобы стихами. Неужели так приятно пытаться Жить в голове, Разделяя существование по-глупому На две Соприкасающиеся мнимо плоскости? И вроде пытается еще Мозг спасти От боязни, сонности, ленности. Но нет, твой гомункул, Искусственно взрощенный На слезах проглоченных, Будничной тленности - Банальность как палец шестой На ладоне - Забрасывает в пасти Самобичевания Самые ранимые чувства И радостно стонет. Дай глаза свои, они все будут Выглядены, Мечты напиши, станут в сети Вырядены. Но сменим текстуры. К примеру Ночная прохлада, Рисуется улица, ты даже И рад, да? И смотришь на мир, Он похож на потекший узор. Плохое зрение - постмодернизм? Что за вздор. Вода или снег, или, хуже стократно, Пыль Во мне признают себя - вещество. Это значит сравниться с природой, Или значит что я - ничего? Минутная радость, падение, мгла, Платить за огонь Прометея - сотлеть. Но опять твоя рефлексия не помогла В каждом стихотворении проскакивает слово Смерть. |