Он спешил вслед за ней. За девушкой из прошлого. Как долго он искал такую, как она. И как поздно это понял.

Когда-то, о как давно это было, они вместе учились в одном классе. Она была хорошистка, он отличник. Она просила списать на контрольных, он лишь хмурился. Они участвовали в конкурсах на профпригодность, и неизменно были лидерами в своем потоке. У них всегда были разные интересы. Разный круг общения. Он был равнодушен к ее проблемам и радостям, она тоже. Она никогда не могла простить отличникам их чванливости, а ему – особенно. Его она ненавидела со всей щедростью юного сердца. Пролетели годы школы и их пути разошлись.

Он поступил на экономический факультет, она на педагогический единственного университета в их маленьком городке. Он писал научные работы, она участвовала в самодеятельности. Он поступал в аспирантуру, она выскочила замуж. Он защищал кандидатскую, она рожала второго ребенка. Он стал профессором, она женой и матерью.

Пропасть между ними была велика. Он жил развитием, она застряла в быту. И все же они были нужны друг другу.

Она ему - как пример безалаберности, он ей - как объект лютой ненависти.

Прошло много лет, прежде чем они встретились вновь. Разговор не занял и пяти минут, а потом она попрощалась и пошла вниз по улице, увлекаемая за руку своим маленьким сынишкой.

Он остался, прищурено всматриваясь в ее спину. Он еще долго стоял на одном месте. Потом поспешил за ней. Нет, он не пытался ее догнать – им, просто, было в одну сторону. На углу Крепостного она свернула во двор новой многоэтажки. Он пошел дальше, на остановку.

Придя домой, по привычке, он включил любимую музыку П.И. Чайковского. Но только сегодня она не успокаивала и не приносила желаемого умственного подъема. Под звуки “Вальса цветов” перед его глазами проплывали сбивчивые воспоминания.

Вот он совсем маленький упал в сугроб. Снег набился ему в рот, поэтому даже заплакать от обиды не получилось. К нему подбежала его мать и как маленькую пушинку подхватила на руки. К матери приблизился отец и крепко обнял их. У его родителей за плечами была десятилетка. Мать работала медсестрой, отец водителем, но ему всегда казалось, что они самая счастливая пара на земле.

Мать твердила – учись. Остальное еще успеешь. И он учился. Умер отец, мать стала какой-то маленькой и дряхлой. Сын – единственная отрада. Учись. Учусь – только живи, но и матери вскоре не стало, а научная деятельность осталась.

Учись забывать, работай. Он старался, забывал, но бывали дни когда, вставал риторический вопрос:”А дальше что?”.

И сегодня он наконец понял: дальше – пустота, и нет смысла прятаться в учебе ли, в работе ли, в научных трудах. Дальше только одиночество и никем не замеченая смерть.

Без семьи. Без себя. Без души.

Не жизнь а мука.

Это дальше, а что позади? Жил ли? Вспомнят ли о нем?

Нет. Вот что было самым обидным, его забудут. Нет, конечно, труды останутся. Куча мятой бумаги в твердых переплетах будет красоваться у кого-то на полочке. Сначала ее будут читать, боготворить, так, что наконец сотрут золото букв в его фамилии на обложке. Потом поставят в дальний угол, но будут хранить, отдавая дань прошлому, не решаясь выкинуть раритет. А после, внуки этих людей порвут его книги на отдельные странички, заворачивая школьные завтраки своим детям.

Значит позади потерянные годы, впереди одинокая старость и так или иначе забвение. Выходит это не она, а он прожигал свою жизнь. Это он многое потерял, а она только нашла. Счастье, гармонию, благодарность и память. Это ее будет вспоминать сын как самую счастливую женщину. Это она будет нянчить внуков.

И так стало тоскливо ему. Она, безалаберная и веселая, она, умная и напористая, она, милая и кокетливая, украла его счастье и покой.

Вальс отыграл, на кухне засвистел раскаленный чайник, а он все сидел и смотрел в одну точку на противоположной стене, где висело его школьное выпускное фото.