Ему было далеко за пятьдесят. Очень далеко. Дальше некуда. Его звали Игорь Пепеляев. Он был поэт-самоучка. Поэтический псевдоним у него был «Пепел». На поэтическом сайте, на котором он не так давно зарегистрировался, выкладывал свои стихи и миниатюры. Но, его особо никто не читал. Да, и сам он не проявлял особого интереса к творчеству других поэтов. Вокруг него бурлила какая-то жизнь. Одни любили, другие страдали, третьи пыжились, пытаясь подняться на вершину Парнаса. Ни то, ни другое, ни третье его не интересовало. Он просто писал о том, о чем думал. И все.

Был холодный январский вечер. Уже начало темнеть. В парке на скамейке сидел Игорь Пепеляев. И курил. Голова его была седая, даже не седая, а пепельная. Одет он был в шубу на волчьем меху тоже пепельного цвета. Шапка с козырьком была из нерки темно коричневого цвета. Он носил очки-хамелеоны, так как у него болели глаза от яркого света.

События последнего месяца заставили его кардинально пересмотреть свое отношение к жизни. Все у него пошло наперекосяк. Началось все с того, что у него умерла любимая собака Чайка, с которой они прожили целых двенадцать лет. Умерла она в одночасье прямо на пороге квартиры, перед смертью два раза кивнув головой, будто попрощавшись. Игорь положил тело собаки на балкон, укрыл теплым пледом и долго разговаривал с ней, вспоминая прожитые с ней годы. Собака была еще теплая и мягкая, но к утру мышцы у нее одеревенели. Игорь вывез собаку за город и закопал возле одиноко стоящего дерева, предварительно положив в ямку поводок, ошейник и расческу-чесалку. «Может там это ей пригодится» -подумал он. И заплакал.

Вторым ударом для него стало то, что у него обнаружили страшную неизлечимую болезнь. Это прозвучало для него, как приговор. Хотя он чувствовал себя не плохо, но иногда у него сильно кружилась голова. Ему казалось, что он теряет сознание.

Была у него одна тайна, о которой он никому не рассказывал. Он случайно на сайте познакомился с одной женщиной. Поначалу они обменивались короткими репликами. Но, со временем их знакомство переросло в нечто большее, если не сказать больше. Они были разные, совсем разные. И по возрасту, и по темпераменту, и по характеру. Но, что-то необъяснимое притягивало их друг к другу. Они стали доверять друг другу свои мысли, свои тайны, свои чувства. И пошло, и поехало. Но, совсем недавно она вдруг исчезла с сайта, сказав что ей надоело и писать, и читать. Игорь не находил себе места. Ему стало все безразлично. Все.

Докурив третью сигарету, он тяжело поднялся со скамейки. Пошел пепельный снег, который ложился на его пепельную голову. Он пошел вперед наугад по пепельному снегу. В голове его родились такие строки:

«Пепел неслышно ложится на душу,

Там оставляя страданье навек.

Жизнь, как окурок последний потушен.

Пепел судьбы. Так похожий на снег»……..