Жизнь стала похожа на дешевую книгу: чем ближе к финалу – тем банальней сюжет. Я думал – узнаю, я всё думал – постигну, в чем замысел автора… Только вижу, что нет. И дни разбежались тараканами в щели, ни важных событий, ни серьезных вещей, лишь усталое пламя воск допьет и потухнет утром на кухне. От песен остались только строчек обрывки, и память - хард-диск для дат чужих и имен. От грез и амбиций снова сделав прививки, известной дорогой с безразличьем идем. Опять юбилеи, пьем вино и болеем, цепляем за ветки мысли в голых аллеях. Под грузом словесным ни подняться вверх ветру на сантиметр. За пазухой держим хоть немного надежды: без нее-то нам точно здесь никак не прожить. Мы, то в черных фраках, а то в белых одеждах перед старостью, как пред мессией, дрожим. Расходятся ночи изнутри глаз кругами… Но что ж так стыдливо верим мы, что над нами где облака превращаются в стылую взвесь, кто-нибудь есть. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
