Писать. Безумно хочется писать. О чем угодно, на любую тему. В голове одна пустота. Пусто… Ни одна извилина не шевелиться, ни одной умной мысли. Нет сюжета, нет завязки! Ну, хоть одна бы подсказка. Ни-че-го! Полная бездарность. Ухватиться бы, за еле заметную нить. Нет, ничего, ничего, нет. Одни лишь безликие отрывки, отдельные фразы, кружатся, кружатся, кружатся…

Почему так устроены люди? Мы всё бежим, бежим за тем журавлем в небе, а синица, забытая нами, тихо умирает от недостатка нашего внимания. А потом, спохватившись, спрашиваем себя, о том, была ли синица, или это лишь сон. Какое оно было, наше настоящее призвание? A может повернуть все назад, и изменить жизнь? Нет, мы пытаемся выдавить из себя последние жалкие крохи нашего таланта, потраченного впустую. А что потом? Потом, пустота, жалкая пустота.

Пишу об этом, потому что не знаю, о чем дальше писать. Поэтому пишу о том, что сейчас на душе пустота, что за окном зима, холодно и не уютно. Потому, что безумно хочется писать, даже если и нет особого таланта и призвания. Писать и все. Но все же, где-то там есть надежда, что в другой жизни параллельной этой, ты знаменитый писатель, тебя читают, уважают, носят на руках. Ты счастлив и богат. Быть может, когда-нибудь, произойдет сбой в этой временной системе, и две параллели пересекутся и пойдут по одной дороге. Ты будешь знаменитым, тебя будут читать, носить на руках, уважать…

А пока, нужно трудиться, пыхтеть, искать, чего нового необычного и гениального.