| Произведение |
|
Объем: 176 [ строк ]
|
 |
|
|
| На Сахалин |
Пандорой глупою Обласкан, Гуляет ветер-обормот, И, словно В крестный ход На пасху, Собрались тучи В хоровод. Прибой опять Реваншем бредит, Бросаясь в бой На волнолом, В соленом мареве, На рейде, Пережидает шторм Паром. Смешно, И более чем Странно Вот так стоять В конце пути, Тем паче тут, Отнюдь не манна, И в порт, Хоть тресни, Не войти. С размахом Буйствует стихия, Яря Витийствующий раж... Да пусть себе. Земляк, Прости ей Молитвы дьявольской Кураж. Недолго Славному погрому Сплетать Торжественный венец, Вон – Чайки вьются Над паромом, И шторму, Стало быть, Конец. Уже под вечер Междометий Утихнет Злая дребедень, И солнце, Круг чистейшей меди, Пророчить будет Ясный день Но до погожего Начала Еще придется подождать: Пока что непогодь Рычала, Набатно в борт Водой стучала, Ей, непогоде, Наплевать, Что пассажиров Укачало, А до родимого Причала Буквально, Лишь рукой подать. Вот так Шальною свистопляской И встретил Холмск меня, Когда Из дальних странствий, Как из сказки, Вернулся я Опять сюда. Вернулся Вовсе не с повинной Или дань прошлому Отдать, Но чтобы здесь, На Сахалине, Все, что понатворил, Издать. В пылу досужих Откровений Наедине с самим Собой Прекрасно знаешь, Что – не гений. И все же бьешься Над строкой, Изводишься, Как перед пыткой, Над вечным: «Быть или не быть» – Как будто Сотая попытка Позволит Что-нибудь родить. Из этих самых Постулатов, Себе оскомину Набив, Несешь, Как тащишь Тихой сапой, Свой вечный крест, Свой перст судьбы. Я не ропщу, Хоть Есть немного, И мир Уж точно Не спасу, Но все, Что мне дано От Бога Всенепременно Донесу. Я долго по свету Скитался На мир смотрел. Себя искал. Чем Бог ссужал, Перебавлялся, За все, Чего умел, Хватался, Деньгой порою Разговлялся, И по ночам писал. Писал! Да только вот Меня не ждали В краю немереных Дорог, С почтеньем, правда, Принимали, А напечататься Не мог: Сибирь талантами Богата, Но, Как солдатка Средь старух, У также пишущего Брата Пришелся я Не ко двору. И был грустно От того, что На все мои Старания В ответах Приносила почта Лишь Разочарования. И потому Не без причины Шептал Ночами тихо Сплин: «Бежал, бродяга, С Сахалина...» И я сбежал На Сахалин. |
|
|
Copyright: Шмидт Михаил Яковлевич, 2016
Свидетельство о публикации №360153 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 20.11.2016 07:05 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
| Рецензии | | | Здравствуйте, Михаил! С удовольствием, на одном дыхании, прочёл ваши опубликованные произведения - свежая струя на портале. В ней чувствуется суровая правда бытия и любовь к своей родине, по нынешним временам - редкость. И буду ждать новых стихов. Успехов вам. С уважением, Владимир. |
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
