«…Когда думаешь о прошлом, о том, что довелось пережить, понимаешь, что все было не зря. Жаль себя. Ведь не все было гладко. Но, наверное, так было надо. Иначе не сложились бы пазлы жизни сегодняшней. И картинка не получилась бы.

 

Я сижу и смотрю на живопись, висящую передо мной на стене. Всматриваюсь, скользя взглядом. Не спеша, обстоятельно, сравнивая линии и цвета. Представляю, как Художник задумчиво стоял перед чистым холстом и размышлял, теребил в руках кисть. Потом резко и смело нанес первый мазок. И работа пошла…»

------------------------------------------- --------------------

- Смотри, картину можно создавать акварелью, фломастерами, простым карандашом для черчения или маслом. И она всегда будет разная.

- Да, карандаш – это простые и четкие линии. Все понятно и прагматично. Ошибка легко исправима – есть ластик, который сотрет неудачную прямую, кривую, загогулину. И следа не останется. Или почти не останется. Можно рисовать мелкими и тонкими штрихами, можно наносить грубые дерзкие линии.

- А фломастеры? Помнишь, какой был у нас восторг, когда они только появились? Яркие, режущие глаз, агрессивные и категоричные. Рисунок не сотрешь просто так. Разве что разорвать лист на мелкие кусочки и взять новый. И так до бесконечности, пока не устанешь.

- Акварель… она совершенно непредсказуема, волшебна, капризна, как избалованная женщина, которую трудно покорить, так же, как краску в маленьких емкостях, пахнущую медом. Тебе тоже хотелось лизнуть ее в детстве? Ты набирала целый стакан воды, а старенький учитель по рисованию сердился и говорил: зачем носить воду ведрами? Для получения нужного оттенка достаточно нескольких капель… Рисунок акварелью – это отображение всего мира на одном листке, который только недавно был пустым. Но всего только одно неверное движение или слишком громкий стук сердца – и работа испорчена. Взбалмошная краска подвижна, ее тончайшая душа живет какой-то своей жизнью, в своем измерении. Кажется, что ей тесно в двухмерном пространстве листа. Но если ты сумел проникнуть в ее глубины, смог понять, чем она дышит – ты почти Бог. Слезы небесные, прозрачный туман, рассвет за окном и даже ветер оживает, и листок уже не кажется плоским…

------------------------------------------- ---

«Наша жизнь – такая же картина. У кого-то она яркая и праздничная. Весело и жизнеутверждающе сияют краски. Хотя, может, за яркостью красок теряется глубина. Кто знает...

 

Вот еще один холст. Он не бросок, но что-то трогает до глубины души, когда смотришь на него. Отчего-то становится тревожно, и ты никак не можешь обрести покой.

 

Какие выбрать краски, чтобы описать картину своей неповторимой жизни, не похожей ни на одну из тысяч других? Или эти краски уже успел выбрать кто-то другой?

 

Быть может та краска, которая когда-то казалось совсем уж серой и невзрачной, со временем заиграет новыми оттенками и украсит канву моей жизни?»

------------------------------------------- -------------------

- Холст… Он вызывает трепет, ведь он – почти вечен.

Масло наносят уверенными мазками, каждый из них приближает создателя к бесконечности. Здесь невозможно заигрывать, быть с краской на «ты». Только «вы» – Ее Величество краска. Холст нужно готовить, для того, чтобы он согласился принять в себя замысел. Умащивать составами, грунтовать. Это сродни колдовству. Неудачный мазок можно аккуратно снять, положить новый, а можно нанести на поверхность уже готовой картины что-то совершенно новое. Тот, кто будет рассматривать полотно, даже не догадается, что под слоем краски другая картина.

- Тебе не кажется, что это очень напоминает жизнь и нас в ней?

-Да, конечно. Но у кого в руках кисть и палитра? Кто решает, какая краска нужна, и какой холст? Мы сами или…?

------------------------------------------- -------------------------

«…По-прежнему – все больше вопросов, чем ответов. И чем больше их задаешь, тем меньше кажется, что понял истину...

 

Когда-то приходилось сидеть по ночам на холодной лавочке в спящем равнодушном городе. Чужом, не ставшим родным. Потому что город может стать близким только тогда, когда в нем есть родные тебе люди. Тогда краски на картине жизни были совсем тусклые. Но когда долго сидишь в одиночестве, начинаешь думать, задавать вопросы небу и звездам: отчего так, почему мне так плохо?

 

С этим вопросом приходит осознание того, что все закономерно. Это неизбежно. Так и должно быть. Только так и никак по-другому!

Но это приходит не сразу.

Жалость к себе, несчастной, поначалу сильнее. Потом, со временем ты понимаешь, а ведь краска – та, и мазок на картине именно тот, какой должен быть. Иначе...

 

Жизненный опыт. Ценный, выстраданный. Картина жизни.

В ней множество полутонов, причудливых узоров и знаков, понятных только мне... и Богу...»

------------------------------------------- -----

А что же наш Художник?

Он слушал и размышлял.

Перед ним – тысячи и тысячи белоснежных листов и листиков, маленьких изящных холстов и помпезных величественных полотен.

Множество вариантов красок. Бесконечное множество.

Их оттенки так многообразны, что заставят растеряться пред возможностью осознанного выбора. Только не его, Художника…

Затем был нанесен мазок, точно и уверенно.

Океанская волна, огромная, сокрушающая все на своем пути, заиграла, ожила, разлетелась в пространстве миллиардами соленых брызг…

------------------------------------------- ---------------

- Мне снился сегодня необычный сон. Я видела волну. Она была такая огромная. Мне было немного не по себе, искала руку мужа, ну еще бы – стихия, я хотела защиты. Но ощущение восторга было намного сильнее. Мой сон так легко переплетался с реальностью, что я чувствовала соленые капли на губах…

- Как думаешь, что это означает?

- Я не знаю. Да и какая разница... может, мы рисуем картину вместе с Ним? Например, во сне...

… Художник улыбнулся. Все получилось. Это уже понятно. Хотя большая часть холста еще не заполнена.

------------------------------------------- -----------

«...Картина не закончена.

Еще осталась краска на Его палитре. И на ее – тоже. И даже, возможно, не одна».