Жила-была боль.

Она жила в плече, в спине, а иногда перебиралась в колени и руки.

Иногда она засыпала. Но все равно, чувствовалось, что она не ушла насовсем.

И опять она просыпалась, становилась сильнее и все настойчивее давала о себе знать.

Все громче - словами: «Ох...», «ах..» «ой» и другими, некоторые из которых даже невозможно написать здесь.

А бывало...она становилась белой, ослепительно белой, как огонь...Обжигающий, белый, беспощадный огонь.

Она заслоняла весь мир, все звуки и само солнце.

Такой была она – эта боль.

И уже ничего в мире не было, все переставало существовать – только она, светящийся сгусток холодного белого огня.

 

Говорят, красная боль – самая сильная.

О, нет! Красная – это та, которую можно терпеть. От нее принимают лекарства, она утихает и даже убегает насовсем. Ну, хоть на несколько дней. И про нее можно даже забыть.

Но белая боль... Нет, она никогда не уходит.

Онаа сидит и ждет, чтоб исподтишка, в минуту, когда ты забываешь о ней и счастливо и легко двигаешься. Гибко, легко, как в юности...

В эту самую минуту она является – и ты выпадаешь из времени, из жизни, из ее течения.

Слепая белая вспышка – и все забыто, ничего нет – только боль.

 

А потом она утихает, убаюканная шепотом о том, что все пройдет, и все проходит, и она уползает. Не насовсем.

Просто – прячется и ждет своего часа.

Коварная, подлая, жгучая белая боль.

 

Вот это и была сказка о боли.

Она не совсем сказка, потому что она не кончается хорошо, она не кончается плохо.

Она, к сожалению, не кончается никак.

Просто – она остается всегда.

Наверное, как напоминание о том, как счастливо можно жить без боли.

 

Все.