Что может сказать человек, у которого ничего нет? Он сидит угрюмо на своем стуле и, озираясь по сторонам, видит счастливых людей. Он полон зависти и самобичевания. Он как загнанное в угол животное, он загнанный на стул человек.

Сегодня был явно не его день. Еще один не его день. Он смотрел вперед, но не видел ничего кроме голых стен с обшарпанными обоями. Бумага. Краска. Фото.

Его взгляд упал не семейную фотографию. Она обнимает его, улыбается. Любили ли они? Любил ли он? А она? Он схмурился. Сжал кулаки. Так хотелось разрушить последнее, а именно стул, на котором он сидел.

Он все продал, пропил, прокурил. У него в кармане лежала трава, которая могла вырубить его на несколько часов, но он терпел. Терпел, потому что знал, что это состояние еще не самое худшее. Знал, что ночью будет еще больнее.

А она так мило улыбалась? Он вспомнил ее губы, ее тело. И, кажется, что внутри-то ничего и не было. Он знал лишь то, что она часто пила кофе, любила "греческий" салат и хотела стать...хорошей женой.

А где хороший муж? Хороший муж, пока он сидел на стуле, украл у него жену.

И все? Словно и не было тех четырех лет его жизни. Словно он закрыл глаза, а проснулся уже далеко. Так далеко, что не смог догнать когда-то его настоящее, которое, пока он закрывал глаза, прожило слишком многое. А он просто хотел подумать, разложить все по своим местам. Только хотел, даже не сделал.

Он смотрел вперед и не видел ровным счетом ничего. Ни белого, ни черного. Обои имели грязно-бежевый цвет.

И ни знака на изменение, ни знака на жизнь. Свет догорал в окне. Свет уходящего мерзкого дня. Еще один день, еще один час, еще одна маленькая никчемная минута. Все показалось ему вдруг таким маленьким. Он поднялся высоко над своей головой и понял, что и жизнь его такая же маленькая, как это минута.

С этой же мыслью пришла в голову идея. Никчемная такая идея. Он мог предположить к чему это приведет, но не стал. Только вспомнил, что в тумбочке, на которой когда-то стоял телевизор, есть таблетки. Последний флакон.

Встал на ноги и пошел туда, где идея. Пусть даже все закончится и не начнется никогда. Открыл уверенно ящик. Пусто. Открыл другой. Аналогично. Резкими движениями он пооткрывал все ячейки, дверцы, маленькие и большие. Пусть даже неаккуратно будет, ему уже все равно.

И нашел. На пике отчаянья. Он нашел его. Тот самый флакон, который так упорно искал. Вернулся к стулу, поставил его у стены и сел.

Вот и знак. Пустая комната и он, один с таблетками у стены. Вот придел его жизни, вот конец, к которому он шел. И все мечты, все желания были ни к чему. Он шел уверенно к тому, что сейчас происходило. И посыпались ему на голову все прожитые годы, один за другим. Как товарный поезд, стали мчаться перед его глазами минувшие события. Друзья, близкие и не очень. Девушки, одна, вторая, третья. И та, с которой он прожег четыре последних года.

В дверь позвонили. Звук грохотом прокатился по всей квартире. Он был один и никого не ждал. Ему хотелось только одного - одиночества. Именно сейчас ему хотелось, чтобы никто не стоял за дверью. Он и таблетки. Баста.

Но звонок не хотел оставлять его. Не хотел и продолжал назойливо трещать.

- Кто там? - сиплым голосом спросил он, подойдя к двери.

- Здравствуйте. Агентство "курьер". Вам посылка.

Он открыл. Впустил неизвестного парня с неизвестной коробкой. Торопливо расписался в документе. И получил 0,5 кг.

Парень ушел. Но ему хотелось догнать его и, вручив коробку обратно, рявкнуть: "ты забыл это". И уже надавил ладонью на сброс, но остановился.

Что там? Эхом пронеслось у него в мозгу.

Не спеша он вернулся на кухню. Поставил коробку на стул, а сам сел на пол. Закурил, глазея на сюрприз. "Что мне от тебя? - подумал он. Может быть там деньги? Или еда? И кто мог догадаться до такого? Может быть это она? Может быть...

"шшшшшш" - мысли закончились. Трансляция прекращена. Он повернул голову. В зубах сигарета, у стены таблетки. Рука потянулась в надежде обрести опору. Флакон уже прочно зажат в его пальцах.

Немного больше, чем нужно и все. Считай и не было. Он сглотнул. Потушил сигарету об пол и зубами открыл крышку флакона. Она глухо шмякнулась на пол.

Вечно обделенное любопытство пробубнило, сжав на мозгу свои заостренные пальцы. "И ты не узнаешь, что внутри?".

- Действительно, - прошипел он. Одной рукой разорвал картон, ввернул руку в проделанную щель. Рука достала что-то прямоугольное с надписью о ДР. Он сжался. Что за черт! Поставил флакон и поднялся на ноги. В его ладонях дрожала открытка.

Это не просто день. Это день его Рождения. Он знал, что жизнь не предугадать, что черное не всегда сменяется белым. Он это знал.

Открыл. Прочитать не сразу получилось. Буквы прыгали, как нитка с шарами под действием морской волны. Сквозь пленку на глазах он прочел: "С Днем Рождения, сынок!".

Ведь и вправду, у него сегодня День Рождения. Его передернуло. Руки упали вдоль тела. Ему захотелось завыть, но в груди ничего не рождалось. Бывает, хочется зареветь, как белуга, но тело не дает, держит все в себе да бесконечного взрыва.

Он потер глаза рукой и двинулся вперед. По полу покатились маленькие круглые бусины. Он посмотрел под ноги. Флакон! Таблетки рассыпались по комнате и застыли в неподвижности.

"Что мне с того?"

Родители. Это все вы. Как можно знать, когда вмешиваться? Руки еще раз нырнули внутрь картона. Там было что-то еще, и это не давало ему остановиться. Закрыл глаза. Все тело пронизывала колющая дрожь.

- Что? - раздался его голос.

А в руках его была машина на пульте управления. Такая не особо большая, но твердая, как и все реальные предметы. Он сжал ее ладонями. Вески запульсировали, принимая кровь в свой бурный поток.

- На пульте? Почему на пульте?

Он замер. Все вокруг застыло. Стало густым, но ели уловимым …

Ну так что? Поиграем?