Ночь. Не спится. Полки. Книга... Свет свечи дрожит слегка... Вечный вестник - поп-расстрига Вдаль бредёт из кабака. В не заплатанных надеждах Разлохмачены бока, О забытость звуков прежних Спотыкается тоска. Фиолетовые гаммы Тянут в омут, как магнит, Светлый лик Прекрасной Дамы Высью горнею звенит... Вот он в тереме кленовом - В ветхой горнице своей - Беспробудным сном, как Словом Снова бьёт кнутом шелкОвым Синих, призрачных коней... |