..Она была странная, эта женщина.. Пожилая, чуть огрузневшая, с короной седых волос, переходящих на затылке в низкий греческий узел… Он меня раздражал, этот узел . " К чему в старости носить такую прическу? " – недоуменно фыркал я, наблюдая за старой дамой в окно.. На руках она всегда держала рыжую кошку Та вальяжно восседала на старом сером плаще хозяйки или на вытянутой вязаной кофте, которую женщина бросала на скамейку.. Лапы у кошки были в рыжем пуху в белый меланж – крапинку, уши – покрыты розоватым пухом с рыжевато - белыми кисточками. Рысиный прищур ее зеленовато - черных глаз немного пугал меня…

 

Кошка была чем – то похожа на свою хозяйку. Повадки животного повторяли жесты, походку старой дамы, которая, присев на скамейку устроив кошку на плаще или кофте, вытирала глаза краями шелкового шарфа, свисавшего с ее шеи… Шарф иногда менял цвет: был вишневым или голубым… Если женщина низко наклонялась к кошке, та лениво трогала лапкой бахрому шарфа или обнюхивала его, тут же отворачивая мордочку… О чем женщина тихо говорила кошке, поглаживая ладонью ее спинку или почесывая пальцем за ушком? Никто не мог знать тайны.. Но глаза женщины светлели, груз черт и лет смягчался, когда она обращалась к кошке…Иногда она протягивала зверьку что то на ладони. Кусочек печенья, сухарик.. Рыжая красавица, как это ни странно любила сухарики и грызла их с удовольствием. А крошками делилась с воробьями. Если те осмеливались подлететь близко. Впрочем, воробьи - большие хитрецы. Они быстро разгадали, что кошка от природы чуть ленива. Самую чуточку, которая позволяла им, бойким пернатым, вовремя схватить и проглотить крошку..

Кроме своей кошки женщина больше не была ни с кем откровенна. Жила она незаметно и скромно.. Немногие из соседей были вхожи в ее дом: Дворник, иногда приносящий свежую рыбу для кошки, с удивлением говорил, разводя руками, что в квартирке у старухи ничего особенного то и нет: мазня какая то по стенам в рамочках, да фигурки с книгами в шкафах.. Шкафов то много, да все - темные, з замочками на дверях..

- Я думал, учительша какая, а она карты на столе держит…

- Какие карты? – удивился я, услышав об этом в первый раз..

- Обыкновенные, которыми наши деды в беседке в покер играют или дурака…Ворожит бабка, дурь в голове гоняет…..

Карты.. Мне показалось, что я, и в самом деле, видел в руке старой дамы небольшой кусочек картона, похожий на игральную карту. И не раз. Но одна карта не означает ворожбы… Скорее, для седой дамы, карта была памятным знаком, кусочком прошлого, частью какой то игры, жизненной пьесы.. Мне не была известна ее фабула …

 

Шли дни.. Месяцы. Для меня самого седая дама с рыжей кошкой на руках стала непременным знаком моего Бытия. Моей неторопливой жизни, в которой много места занимали размышления о недописанных книгах: новеллах и стихах…. Но и от размышлений и писания я иногда уставал…

Пришедшая осень расписывалась грифелью паутинок на красных и желтых листьях клена… Иногда, шалости ради, она мочила их дождем, превращая письмена в загадочные пятна клякс - иероглифов и солнечных бликов… Неярких, но пронзительно теплых. В такие дни, седая дама неспешно бродила по дорожкам двора, подбирая листья в странно – изысканный букет. Рыжая пушистая спутница неизменно трусила рядом с хозяйкой, брезгливо обходя мелкие и большие озерца луж, то и дело потряхивая мягким лапами…

Как то я спустился во двор, пряча в кармане блокнот с недописанными штрихами – абзацами рассказа. Его нужно было сдать в редакцию через два дня… Но что то не клеилось. Я не мог его дописать… Несколько шагов по дворовой аллейке, в красном пурпуре и золоте кленов, надеялся я, вернут мне убежавшее за солнцем и дождем, наитие, вдохновение, нотную гамму строк

Поравнявшись с соседкою, я негромко поздоровался:

- Не помешаю?

Она сдержанно кивнула и чуть повернула в руке букет кленовых пятипалий.

-Осень - для всех…Наслаждайтесь! -И глубоко вздохнула:

- Это – ведь одно из самых изысканных времен года по краскам, тонкости рисунка.. Мой муж очень любил осень… И такие вот букеты. Жаль, что здесь нет рябины.. Рябина дополняет.. Придает нежность.

- Он был художник, Ваш муж? – нерешительно спросил я.

Она покачала головой. – Летчик. Летчик – испытатель сверхзвуковых.. Летал на такой высоте, что кровь носом шла, а погиб нелепо, под колесами мотоциклиста - лихача, прямо у меня на глазах… Взлетел вверх, как подбитая птица, раскинув руки. Один миг и все… И клен рассыпался у моих ног. Все листья из букета… Тогда тоже была осень.. И рябина была.. Я думала, что это кровь его у меня на пальцах.. А это ягоды рябинные были… С тех пор не люблю осени. Но букеты собираю.. В память.. Знаете, память это единственное, что остается от прошлого, как шкатулка с драгоценностями…

- Но Вы ведь можете увидеть и будущее. Гадаете на картах…Дворник мне говорил - Я слегка улыбнулся, стараясь смягчить осадок горького ошеломления от всего услышанного.

Она пожала плечами.

-Это мамины карты. Старые. Я не ворожу. Раскладываю пасьянс. Чтобы узнать, сложится ли день… Хотя, после той осени для меня все дни похожи один на другой..В них мало тепла. Больше горечи, как в рябиновой настойке… НЕ знаю, чтобы я делала, если б не этот зверь. Она наклонилась слегка вперед, округлив руки и кошка тут же доверчиво прыгнула в их кольцо.

- Заходите как- нибудь? Попьем чаю. Я разложу пасьянс для Вас… Надеюсь, это не покажется скучным занятием…..- Она кивнула еще раз на прощанье, седой венчик волос над высоким лбом слегка качнулся, рассыпаясь… И исчезла в дверях парадного..

….Ее кошка живет у меня уже три года… Ровно столько, сколько ее нет. В память о ней, в самый разгар осени, я расставляю по комнате букеты осенних кленовых пятипалий… Одну вазу непременно ставлю на подоконник. Туда забирается кошка и обнюхивая чутким розовым носом стекло окна, ловит солнечные зайчики, рассыпающиеся бликами по потолку и оконным косякам.. Она как будто хочет сохранить, поймать тепло, словно золотую, прыгучую мышь.. Но тепла так мало в осени.. Больше горечи и дождевых капель, которые стекают по стеклу будто слезы… Или – ручейки памяти……

__________________________

25 марта.2012 года. Светлана Макаренко Астрико