Любовные листья…

…У меня нет любовных писем… Я их сжигаю, едва получив.. Или нет, неправда.. Я их не получаю… Последнее время их просто - нет… Я подхожу по утрам к окну, распахиваю его. Но облака проплывают мимо.. Торопятся, как будто убегают.. Волны отхлынули от берега… Пространство неба затягивает в себя, как воронка… Тени листьев отражаются на солнечном пятне тропинки…..Листья тоже могут быть письмами… На березовом листочке умещается мало букв, мне больше нравятся кленовые… В детстве я прокалывала кленовый лист спичкой и сквозь тоненькую дырочку смотрела на солнечный луч. Он и сам был иглой, обжигающей щеку. Теперь я ищу на кленовых листьях таинственные знаки. Вязь букв. Ворожбу письмен… Какой иглой ты их пишешь, чтобы обжечь мою душу?

Я не могу перечитать твои мысли… У меня нет любовных писем. Твоих писем… Я их не храню. Сжигаю, едва получив. Как кленовые листья.. Но какой от них жар, боже мой!

Я присаживаюсь на пол около камина и неотрывно смотрю на огонь.. Пятна, светло озаряющие комнату, жадно касаются моего лица.. Твои руки… Отблеск огня напоминает жар твоих рук… Тишина. Уже вечер… Странно, мне казалось, что только недавно я открывала окно настежь, и за ним ко мне тянуло руки томное, светлое лето.. А сейчас осень.. И кленовые листья покраснели.. Осень за окном.. Но у меня по прежнему нет твоих писем… Я сжигаю их, едва получив… Едва запомнив наизусть…

© Светлана Макаренко Астрикова.

Январь 2012 г.