Я разглядываю себя в зеркале. Я прекрасна, я божественна, я-скрипка Страдивари. Я так же легка и изящна. Я раритет, Моё место в музее, на чёрном бархате и под колпаком, сделанным из особо прочного стекла. Как жаль, что я пережила своего СОЗДАТЕЛЯ. Ну чтож, наступит день и мы опять встретимся, чтоб уже никогда не расставаться. А пока... по моему лаку побежали еле заметные трещинки, меня уже несколько раз реставрировали. Нет нет, звучание моё не изменилось, я всё та же и выгляжу почти как когда то. Увы только почти. Я прожила такую долгую жизнь, и не всегда со мной обращались так, как подобает обращаться со столь хрупким и ценным инструментом. Ведь только настоящему МАСТЕРУ стоит брать меня в руки. Только он может обнять мягкими, сильными и тёплыми пальцами мой гриф, положить меня на плечо, прижаться ко мне щекой. Один взмах смычка и я зазвучу так же нежно и божественно, как ангельский хор. И каждая, слышащяя меня человеческая душа, запоёт мне в ответ. И наступит момент, когда людям покажется, что они гуляют на небесах, среди ангелов, Есть только одно но, МАСТЕРА перевелись. Это вовсе не значит, что нет желающих взять меня в руки, подёргать за струны. Закончится это правда как всегда плохо:порванные струны, сорванные калки, Хорошо ещё если гриф не сломают, Где вы мастерство и уважение к инструменту? И почему на вопрос, "Умеете ли вы играть на скрипке?" следует такой глупый ответ""НЕ знаю, не пробовал, " Чтож тут знать то? Всё так просто, Не умеешь, не берись. Людей так много, а МАСТЕРА наперечёт. Ну не трогайте меня руками, не дерите мои струны, вы меня просто убиваете!!! Я не смогу петь под вашими пальцами, а только плакать и страдать.

Я опять гляжусь в зеркало. Я прекрасна, я божественна, я скрипка Страдивари и моё место в музее, на чёрном, как ночь бархате, под колпаком, сделанным из особо прочного стекла, а мой удел- гордое одиночество.

 

* * * * *