*Немного черного юмора. Предупреждаю, это быль.

 

Соседка снизу после нескольких недель пьянства без просыпу заявилась ко мне с вестями, что кругом трупы и стреляют. Ну не буду подробно, хотя достаточно интересно с точки зрения изучения истоков разума и объективности реальности.

 

Алкоголичка весьма тихая и интеллигентная, а вот мужик ее ругался с утра до вечера, а потом с вечера до утра столько, сколько пил. А пил он, как я уже упоминала, несколько недель к ряду. Шальные деньги от удачного обмена ее трехкомнатной квартиры в Кудепсте на ту конуру окнами в забетонированный склон-забор, в которой она оказалась с большими шишами и великой жаждой простого человеческого счастья...

 

Больше всего, конечно, туго пришлось их соседке по этажу - старушке с чем-то себе на уме, всегда (когда мы виделись) чем-то недовольной, но, тем не менее, весьма тихой с задатками гринписовки (выращивает в каменном коридоре под своим окном пальмы и кактусы в самодельных горшочках, сделанных из пятилитровых бутылок из-под воды).

 

Сообщение о трупах было весьма правдоподобным, так как уже пару дней из злополучной квартиры никто не ругался, даже телевизор молчал. Мужик и еще одна их громкоголосая собутыльница, матершинничавшая с мужиком дуэтом, куда-то исчезли. Тишина оттуда - хоть топор вешай.

 

Ну вот. У меня сразу же мысль задняя - гринписовка отравила. Потому и трупы. Ага, - мысль бежит по привычной детективной стезе, - не выдержала бедняга. Подлила в бутылку алкашам какую-нибудь селитру, которой свои кактусы удобряла. Двое выпили и теперь - трупы, а этой, которая теперь ходит по дому, не досталось, вот она и жива. Повезло, значит, бедолаге. Хотя... кто знает, кому больше повезло.

 

Не в силах сдержать в себе свои подозрения, я ненавязчиво так поделилась этими предположениями с соседкой-врачем психологом, которая уже вызвала скорую. Она тут же заинтересованно подалась ко мне "а что она им в бутылку подлила?"

 

Вот так рождаются детективные истории. Почему-то всегда лучше верится во что-нибудь этакое-разэтакое...

 

Но... никаких трупов в квартире не обнаружилось. А женщину увезли в психушку. Она вошла в машину скорой помощи с пачкой пятитысячных купюр, зажатых в кулаке - то, что осталось от ее прежней роскошной жизни. У нас есть слабая надежда, что она вернется не скоро, а мужик ее не вернется сосвсем, потому что "его повесил спецназ на пальме, думали у него заноза, оказалось не излечимо..."

 

У этой почти детективной истории было еще более оптимистичное продолжение продолжение.

 

Некоторое время соседку с "белочкой" никто не видел - лечилась. Потом она появилась, как мы поняли с новым нетрезвым претендентом на ее руку и сердце.

 

В моем натренированном детективными романами мозгу крепко засела идея, что как раз эта дамочка укокошила своего не в меру разбуянившегося друга (а ненормальной прикинулась, чтобы сделать себе алиби), а теперь ищет ему альтернативу среди жаждущих взаимопонимания алкашей.

 

Спустя месяц (тихий и мирный) неблагополучная квартира вдруг зажила человеческой жизнь. В раскрытых настежь окнах появились цветочки в горшочках, проветриваемые подушки. Оттуда слышался мужской голос, наконец-то, обыденно трезвой тональности, изредка беседующий то с хозяйкой квартиры, то с телевизором.

 

Я умилялась такой идиллии и думала, как много в нашей женской доле зависит от правильного мужа. Вот и соседке настало личное счастье. Я даже простила ей то, что для этого ей пришлось укокошить "неправильного" мужа. Хоть себе жизнь спасла, - вздыхала я печально, но с некоторым оптимизмом.

 

А намедни мне доподлинно донесли, что соседку закодировали, из больницы вернулся ее гражданский муж (тот, которого "повесили на банане" и которого я уже похоронила), тоже закодированный и теперь в их семье настало простое человеческое счастье.

 

Вот так легко создать детективный сюжет и поверить в него. И как неинтересно узнать, что история, на самом деле, тривиальна и имеет вполне благополучное продолжение. Неинтересно, но радостно.