Тают годы, скитаясь от мая до мая, С потом соль выступает на пыльных висках, Как в бреду, лабиринтами ада блуждал я И не знал, что я сам от себя же в бегах. В мыле кони мои от нелепой погони, Мои слёзы в крови от прокушенных губ, Я себя загоню до предсмертной агонии, Чтоб пройти сквозь победный парад медных труб. Я бегу, будто вор, от судьбы приговора, Прячусь в складках ума, словно зверь от собак, Гонит в пропасть меня мыслей борзая свора, И всё крепче на горле мой сжатый кулак. Мне б суметь не сомлеть в закружившем буране, В смертной схватке с собой нет пощады вдвойне. Не хочу себе памятника на кургане, Хватит мне и креста на могильном холме. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
