Он, дрожа, создавал своё послание. Стихи кончились, началась жизнь. Жизнь, наполненная тишиной. Тишина переходила в стихи, а потом возвращалась обратно – в тишину. Иногда тишину нарушала чудесная музыка, идущая из его души. Она превращалась в строчки стихов. Пение заоконных птиц тоже превращалось в стихи. Это было смыслом, методом жизни, делом выживания и смерти… Он уже перестал считать то количество смертей, которые он пережил. Он продолжал жить, чтобы потом умирать в стихах. Умирать и вновь возрождаться, как птица Феникс из пепла своей поэзии. Это был его путь. Кто-то над ним смеялся, кто-то крутил пальцем у виска, кто-то его жалел. А он шел дальше. В бесконечное сочетание слов и мыслей. Парадокс заключался в том, что конца этому не было. Каждый раз это было начало. Начало Смерти и её окончания. Смерти не было. Было ощущение вечного присутствия в этом мире. В этой бесконечной численности вариаций и смыслов. Это был его способ. Способ вечной жизни. Человечество изобретало лекарство от смерти. Человечество было занято борьбой за выживание. Воевало за рынки сбыта своих идей. Зарабатывало деньги… Все это его давно перестало интересовать. Карьера, достаток, успех… Все это было мимо его интересов. Интересно было просто оставаться самим собой. Ни смотря, ни на что. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
