Скучный серый день. Очередная запись в моей книге жизни. Я поднялся в шесть утра и тутже упал на подушку обратно. Вдыхая этот запах свежего постельного белья, я уже не чувствую те лавандовые нотки. То время, когда мы были вместе, словно сон, постепенно угасает в моей памяти, но я не хочу забывать ни капли нашего счастья. Моего счастья с тобой. Сейчас моя жизнь ничего не стоит, ведь в ней нет тебя. Шесть лет прошло. Шесть. Как же трудно. Тяжело осознавать, что ты не улыбнёшься мне, не назовёшь меня "милый мой", не пробежишь мимо с криком, просто, потому что тебе весело. Всё-таки заставив свой организм подняться, иду в ванную приводить себя в порядок. Выгляжу ужасно. В зеркале совсем какой-то заросший плебей. Бреюсь, расчёсываюсь, чищу зубы, принимаю душ. Натянув свою парадную одежду, надеваю длинное чёрное пальто, которое тебе так нравилось. Нет, прости, это новое. Выхожу на улицу из подъезда и затягиваюсь, как наркоман, свежим весенним воздухом. Конец апреля, а ещё холодно. Зашёл, по дороге к тебе, в цветочную лавку, забрал заказанные ранее ландыши. Твои любимые. Такие простые, но твои любимые. Твои любимые. Твои любимые. Воспроизвожу в голове эту фразу вновь и вновь. Я сегодня такой, потому что иду к тебе на свидание. Мы видимся теперь совсем редко. Раз в год. Шесть лет как. Ну, вот я и на месте. "Привет". Конечно же, мне никто не отвечает. Я присаживаюсь напротив тебя на траву, выросшую за год. "Как ты там?". Снова это дикое молчание. "А я вот, как всегда паршиво. Без тебя всё наперекосяк как-то". Молчание. Ты молчишь, потому что фотографии не умеют говорить. И это изваяние ангела с крыльями из белого мрамора, на чьей груди твой портрет, ничего мне не скажет. Тебя нет со мной шесть лет, а я всё так же дарю тебе ландыши...