Дорогой Читатель! Не знаю, что заставило меня взяться за перо. А точнее, за клавиатуру компьютера. Может желание высказаться, может долг перед павшими, может ночная бессонница, постоянно преследующая меня последние несколько лет. А может, сидящая в голове мысль о чем-то недоделанном в этой жизни. Эта книга не мемуары, и не документальные хроники. Эта книга художественное произведение. И сразу хочу сказать, что большинство описываемых событий, почти вымысел писателя. Почему почти? Потому что происходили они не в том порядке, как это описано в романе. Не всегда со мной и моими друзьями. Но это правда. Правда о людях, войне, жизни и смерти. Все герои реальные люди. Большинство героев, я писал со своих друзей, сослуживцев и знакомых. Многие, из названых в книге, здравствуют до сих пор. И их мнение о книге, как и мнение всех тех, кто, вместе со мной, прошел через эту войну, для меня особенно важно. В книге есть только один человек, со своей историей смерти, это майор милиции Асоян Герман Фаядович. Но и все остальные, описанные в романе, это тоже реальные люди. Многие погибли. У всех их, были свои мечты, желание жить, любить, растить детей. Но им суждено было погибнуть. Погибнуть во имя жизни других. Может быть, совершенно незнакомых им людей. Эти парни являются настоящим стержнем и гордостью нашей Великой, многонациональной Родины. Вот о таких людях эта книга. Коротко о себе. 36 лет. Родился в Алтайском крае, с. Шипуново. Отец, офицер Советской армии. С детства видел вокруг себя людей в погонах. Пришлось путешествовать по стране, когда отец менял место службы. В 91 году окончил школу. Поступил в военное училище, но не закончил. По молодости лет совершил глупость. Потом служил по контракту в подразделении ГУ ГШ. Первый раз поехал в Чечню в 1996 году. Попал в 205 Мсбр 28 ОТБ, был механиком-водителем танка Т-72. Потом вывод. Уволился из армии и поступил на службу в Оперативный полк милиции ГУВД г.Москвы. Затем была вторая чеченская компания. Службу окончил в 2002 году. Женат, ращу четверых дочек. Выкладываю пока только малую часть. Роман не окончен. Еще работаю над книгой. Последние главы, вообще только слегка намечены. Иногда просто не хватает слов, чтобы донести до Вас свои мысли. Хотелось бы найти того, кто согласился бы помочь с написанием. Помочь с редакцией, указать на ошибки с построением текста. Наверное, будет много грамматических и орфографических ошибок, но постараюсь в дальнейшем их исправлять. Часто переписываю и переделываю. Работу над ошибками еще не проводил. Вынеся в начало, стихи С.П. Гудзенко, я хотел сказать, что тех, кто прошел войну, не надо жалеть. Ведь многие из нас пошли туда добровольно. И мы знали, на что шли. Нас не надо жалеть, достаточно того, чтобы о нас знали и помнили. С уважением. Автор"

 

 

 

Пролог

 

 

Июнь 2005г. Москва.

На город, в котором никогда не останавливалась суета жизни, опустился теплый летний вечер. Он немного освежил удушливую атмосферу многомиллионного мегаполиса.

За открытым окном раздавались звуки клаксонов, гул моторов, шуршание шин на раскаленном за день асфальте Кутузовского проспекта. Слышались голоса людей спешащих домой после напряженного рабочего дня, цоканье каблучков на прекрасных женских ножках, трели мобильников переливавшихся сотнями мелодий.

Легкая прозрачная ткань на окне, невесомо колыхалась от сквозняка, гулявшего по освещенной лучами заходящего солнца комнате. Огромная гостиная с высокими потолками была наполнена теплым ласковым светом, отражавшимся от белых стен и стекол на дверцах итальянской стенки, заставленной книгами.

- Люда, в котором часу придет твоя знакомая? – спросил мужчина, сидящий на массивном диване из темно коричневой кожи. Рядом с ним сидела девочка лет четырех. Высунув язык, и увлеченно сопя, она пыталась сложить пазл с героями мультфильма «Трое из Простоквашино». Мужчина изредка помогал ей. На стене напротив, висел большой плоский телевизор.

- Обещала в восемь вечера, - ответила женщина, накрывавшая большой круглый стол за спиной мужчины. На сверкающей белизной скатерти, стоял букет белоснежных роз, наполняя комнату своим ароматом. Чуть слышно раздавался тихий звон хрустальных бокалов.

- А кто она? – вставляя в картинку очередной кусочек, снова спросил мужчина.

- Знакомая Сергея. Когда-то он спас ей жизнь в Грозном. Потом у них были отношения. Потом появилась я. Володя, какое вино поставить на стол? – Людмила, легким движением тонких пальцев, поправила непослушный, темный как смола, локон.

- Поставь то, что мы привезли из Испании. И что она хочет?

- Она нашла журналистку, которая снимала отряд Сергея перед их последним боем. Обещала привезти мне копию фильма. Вообще мне кажется, она любила Сережу.

- А ты? Ты любила? – Владимир с ревностью посмотрел на портрет мужчины над телевизором, одетого в военную форму. Угол портрета перетягивала черная траурная лента. Это был Сергей, первый муж Людмилы. Сергей погиб три года назад. От их любви с Людмилой осталась маленькая дочка Наденька, которая никогда не видела своего отца.

- Я? Конечно любила. Ой, Вовка, ты ревнуешь! Мне, конечно, приятно, но ты это напрасно. Сейчас я люблю тебя! – весело ответила Людмила, показав жемчуг зубов и, подойдя к мужу, поцеловала его. Присела рядом. Грациозно, кивком головы, откинула вбок длинные волосы. Вздохнув, посмотрела на портрет.

- Хотя, наверное, не так сильно, как надо. Вон Татьяна, до сих пор любит своего Лешку.

Живет одна, и по ночам ревет в подушку, - взгляд молодой женщины стали печальным.

С портрета на них смотрели умные, голубые глаза, слегка подернутые налетом какой-то смертельной усталости. Русая челка небрежно спадала на высокий лоб. Грустная улыбка чуть тронула плотно сжатые губы, образовав несколько морщин около рта и уголков глаз. На милицейском кителе с погонами старшины, тускло поблескивали многочисленные награды. Рядом находилось еще несколько фотографий. На одной, Сергей сидел на серых камнях. В полной боевой амуниции, он задумчиво курил, глядя вдаль. На коленях лежал автомат. За плечами виднелись снежные шапки гор. Вся его фигура, повернутая вполоборота к фотографу, внушала спокойствие и уверенность. Два остальных снимка были групповыми. Сергей был снят на фоне покрытого пылью танка, с надписью «Мурзик» на орудии. Он держал в руках гитару и смеялся. Обняв его за плечи, с широкими улыбками на чумазых лицах, стояли двое военных. По-видимому, члены экипажа боевой машины. На последнем снимке, восемь человек, в выгоревших горных костюмах, с торчащими из всех карманов автоматными рожками, ракетницами и рукоятками кинжалов, лежали на зеленой траве взлетного поля. Огромное количество алых маков покрывало место, где расположились бойцы . Вдали виднелся хвост самолета. Перед парнями возвышалась гора оружия, аккуратно составленного в пирамиду. В руках Сергея, как обычно была гитара. Все восемь, громко над чем-то смеялись. Владимир не знал изображенных на фото лично. Но из скупых рассказов жены, был знаком с ними заочно.

Жующий травинку крепкий парень в краповом берете, с румяным лицом – Вдова, снайпер. Хохочущий толстяк – Жук. Татарин – невысокий, широколицый, сияющий бритой головой, пулеметчик. Высокий, стройный широкоплечий мужик с простодушной улыбкой – Лапа, командир взвода. Гусь – ощеривший рот, в котором не хватало передних зубов. Маленький крепыш, самбист, бабник и весельчак – Гром. Из всех кто смеялся на этом снимке, только Лапа и Жук иногда заходили к Людмиле в гости. Остальных уже не было на этом свете. Только фотографии и память в сердцах знавших их людей.

Рядом со снимками висела, запечатленная на них, обшарпанная, гитара. По рассказам друзей Сергея, гитара лежала на кровати, как вдруг, неожиданно, с резким звоном, лопнула струна. Через полчаса все узнали, что Сергей погиб. Сопоставив время, выяснили, что струна оборвалась в момент, когда пуля пробила его сердце. Инструмент умер вместе со своим хозяином. И теперь одиноко пылился, замолчав навсегда. К вещам, как и к людям, тоже приходит смерть.

Владимир обнял жену. Полтора года назад, когда он пришел устраиваться в возглавляемую Людмилой фирму, на собеседовании он с восхищением смотрел на сидящую перед ним женщину. Она была чертовски прекрасна. Красота была не вызывающе броской, а скорее сдержанной и утонченной. Черный изгиб бровей. Маленькая родинка слева на переносице. Изящный подбородок. И глаза. Глубина ее серых глаз была завораживающей. Мягкий ласковый взгляд. Движения стройной фигуры были плавными. И он влюбился, как мальчишка. Сослуживцы поведали ему ее историю, приукрашивая подробности. Несмотря на это, и на то, что у нее был ребенок, Владимир начал ухаживать за своим шефом. Сначала Людмила держалась. Но вода, говорят, камень точит. И спустя полгода они поженились. Он полюбил и ребенка, маленький комочек с озорными хвостиками. И теперь все свободное время тратил на девочку. О прошлом не вспоминали, стараясь не трогать утихшую в ее сердце боль. И вот сегодня этот телефонный звонок.

- Нет, я не ревную. Ну, может немного, - и Владимир поцеловал жену. Девочка закончила собирать картинку.

- Мама, а кто к нам придет? – спросил ребенок, забираясь на колени к матери. Усевшись поудобнее, обхватила ее шею ручками.

- Мамина знакомая тетя, - целуя дочку, ответила Людмила.

- Будем тортик кушать?

- Да. И еще пирожные. Я их много купила. Кстати вот и наша гостья, - услышав трель дверного звонка, Людмила, ссадив дочку на диван, встала и пошла открывать дверь.

Владимир, взяв Надю на руки, поднялся с дивана и следом за женой вышел в прихожую.

- Здравствуйте! – стройная рыжеволосая женщина, одетая в светлое ситцевое платье, изящно подчеркивающее ее фигуру, стояла на пороге. На вид ей было лет тридцать, как и Людмиле. Рядом, держа ее за руку, стоял мальчик, примерно одного возраста с Надеждой.

- Здравствуй Оля! Проходи. А это кто к нам пришел? – Людмила нагнулась к мальчику.

- Это Саша. Мой сын, - ответила Ольга.

Мальчик поднял на Людмилу свои глаза.

- Господи! – словно разряд тока прошел через мозг. Людмила удивленно посмотрела на гостью, и снова на мальчика, - Твой сын. И его. Сергея.

Синие глаза ее погибшего мужа с любопытством смотрели на нее. Ошибиться было не возможно. Мальчик и мужчина на висевшем в гостиной портрете были очень похожи.

- Да. И Сергея. Поэтому я и пришла, - с некоторой тревогой и вызовом глядя на Людмилу, сказала Ольга. Владимир только крякнул от удивления, и опустил Надю на пол.

«А этот парень умел выбирать женщин» - глядя на Ольгу и Людмилу, подумал он. Мужская привычка сравнивать женщин сработала в его голове. Через минуту пришел к выводу, что Ольга тоже очень привлекательна. Только движения ее отличались резкостью, и взгляд ее изумрудных глаз был несколько жестче и серьезней. И веснушки, усыпавшие ее чуть вздернутый носик. Женщины смотрели друг на друга. Молчание затянулось.

Девочка подошла, внимательно посмотрела на мальчика. Улыбнувшись гостю, сказала.

- Привет, меня Надя зовут. А тебя.

- Александр, - серьезно сказал мальчик и, подумав, добавил, - мне почти четыре года. У меня есть грузовик.

Протянув девочке игрушечную машину, улыбнулся в ответ. Надя взяла игрушку, посмотрела на нее, и взяла Александра за руку.

- Мне тоже четыре года. Пошли играть, - и потянула мальчика за собой в гостиную.

- Что мы стоим у порога. Проходите в комнату, - Владимир нарушил неловкое молчание.

- Да Оля, пойдем. Расскажешь все, - Людмила вздохнула, и первая прошла в двери гостиной.

Дети, поев торта, сидели на полу и играли. Быстро найдя общий язык, мальчик и девочка рассаживали кукол за уставленный игрушечной посудой стол. Женщины, держа в руках бокалы с красным испанским вином, тихо беседовали. Владимир внимательно слушал.

- Вот так все и получилось, - говорила Ольга, - прости меня. Но я любила его, и не могла поступить иначе. Я и сейчас люблю его. Наверное, я дура, раз полюбила мужчину, который любил другую. То, что той ночью произошло между нами, это случайность. Случайная командировка, случайная встреча, случайная любовь. Но я не жалею. И не хочу перед тобой оправдываться.

- Не надо. Я не держу на тебя зла. Тем более его больше нет, и делить нам с тобой некого.

Мать Сергея знает о Саше?

- Да. Когда он погиб, я сразу приехала к его родителям и все рассказала. Они сначала не верили. Тем более ты была его женой. Вдовой, - Ольга запнулась на последнем слове, посмотрела на Людмилу. Та сидела, с теплой улыбкой глядя на детей. Ольга продолжила, - потом все-таки приехали ко мне, увидели Сашу и приняли нас в семью. Николай Владимирович, пока был жив, помогал. А неделю назад мать Сергея сказала, что мне пора все рассказать тебе. Ради детей. Они ведь брат и сестра. Вот я и пришла.

- Правильно, что пришла. А про видео их последнего дня, соврала? Причину придумала, чтобы прийти?

- Нет, не соврала. Забыла совсем. Есть видео. В сумочке диск лежит. Я этих журналистов три года разыскивала, - Ольга встала и пошла в прихожую. Через минуту вернулась, держа в руках коробку с DVD диском. Передала ее Людмиле.

- Возьми, это тебе. У меня есть. Оказывается, этот фильм показывали как-то по телевизору. Да, поздно уже. Нам пора.

- Оставайся, места много. Вова, ты не будешь против, если Ольга останется? А завтра отведем их к бабушке, - и Людмила кивнула на ребятишек.

- Нет. Тем более Надя и Саша вполне подружились. Вон видите, какая идиллия.

Дети, достав альбом и карандаши, что-то совместно рисовали, лежа рядышком на полу. Людмила посмотрела на часы. Стрелки показывали 22-45.

- Тогда посмотрим фильм. Сейчас только детей уложим и посмотрим…

С экрана, в свете прожектора, прорезающего темноту ночи, пронзительными глазами цвета небесной сини, смотрел мужчина. Одетый в военную форму, он сидел, держа в руках гитару. Раздались аккорды мелодии и, красивым бархатным голосом он запел известный романс, написанный героем Отечественной войны 1812 года – Д.В.Давыдовым.

 

«Не пробуждай, не пробуждай

 

За кадром женский голос начал говорить.

« Мы снимали этого человека три года назад. Сейчас его уже нет в живых. Он погиб спасая детей в апреле 2001 года, выполняя свой воинский долг в Чеченской республике. Съемка происходила в мае 2000 года. Случайно оказавшись в этом подразделении, ни мы, ни эти ребята еще не знали, что для многих из них эта съемка будет последней в их жизни. Через сутки, 14 человек из тех, кого Вы увидите в этом фильме, погибнут. Погибнут, защищая нас с Вами. Этот фильм о войне, о людях, о жизни и смерти. И конечно о любви. О любви достойной художественного романа или поэмы.

Итак, мы начинаем наш фильм…»